Vida de pesquisadora

Sábado à noite. Ligo meu notebook deitada no sofá.
- Amor, aceitaram o resumo que eu mandei praquele congresso na Alemanha! Agora "só" falta o paper!
- Que legal, amor!
- Em compensação, a revista acabou de recusar o artigo.
- Pera, aceitaram ou recusaram?
- Aceitaram o trabalho do tema novo pro congresso, recusaram o trabalho do tema antigo em revista.
- Ah. Mas que bom que aceitaram um, né?
- Sim! E o outro disseram que foge ao escopo. Eu tô meio com o pé atrás com esse artigo mesmo, revisando eu descobri que não é um tema que publicam muito agora. Meu orientador tinha sugerido outra revista também, vou submeter.
10 minutos depois:
- Ah não, é daquelas revistas que cobram do autor para dar acesso livre. 1900 dólares. Não vai rolar. Vou pesquisar outra revista.
- 1900 dólares?
- Pesquisa é esse troço bizarro que se paga pra trabalhar. Em tese não sou eu que pago, é quem me financia. Mas estamos no Brasil com dólar a mais de R$4 e ataque as universidades públicas, ninguém vai pagar pra mim. Vou procurar outras revistas.
E procurei. Alguns minutos depois:
- Amor, você ligou seu computador para ver isso agora?
- Não, eu tinha ligado para escolher algo pra ver na Netflix. Eu só não pude evitar abrir meu e-mail.
- Amor, tem algo muito errado, você abriu seu computador para ver Netflix e quando viu estava trabalhando. Acho que você tem que começar a usar o pomodore, 50 minutos de Netflix e 10 de trabalho. Desse jeito o trabalho atrapalha sua Netflix, não rende.
Eu ri.




(eu acho que precisamos urgentemente parar de romantizar isso de trabalhar o tempo todo)

Sobre descobrir o que eu quero ser

Tenho postado pouco porque tenho trabalhado muito, o que quer dizer que passo o dia todo escrevendo. Tem sido bom - pela primeira vez eu realmente acredito no que estou fazendo academicamente; e dentro de alguns meses, quando o estudo estiver mais maduro, eu pretendo até escrever sobre aqui, em não academiquês.

Por hora, quero apenas falar sobre a escolha de tema de pesquisa. Eu estou na universidade há treze anos; isso quer dizer que eu demorei treze anos, uma mudança de curso, um mestrado e uma mudança de tema no terceiro ano do doutorado para descobrir o que afinal eu gosto de estudar: eu gosto de aplicar ciência para coisas que possam ser usadas diretamente em políticas públicas. Isso não quer dizer que eu não veja valor em ciência e tecnologia básicas; tipo estudar uma bactéria ou fenômeno físico ou social específico, ou sei lá, projetar um foguete. Isso só quer dizer que eu preciso ver uma utilidade social no que eu faço, se não eu simplesmente não consigo fazer. Começar a trabalhar com o que gosto sequer quer dizer que eu agora magicamente tenha parado de procrastinar ou de entrar em pânico; só quer dizer que eu sinto que posso me orgulhar no final dessa jornada. 

(Precisamos urgentemente destruir esse mito tão forte entre os cientistas de que a gente faz o que faz por amor e que por isso nossa vida tem que girar ao redor da ciência. A ciência é apenas um dos muitos aspectos da minha vida; e tem que ter Marina para todos eles - especialmente no momento político de franco ataque à ciência que vivemos; é preciso estar forte em todos os aspectos para resistir. E obviamente no meu caso a resistência e a possibilidade de escolha são também um privilégio de cor e classe, e por isso não preciso me punir por culpa cristã dos privilégios, mas preciso estar forte para lutar por todos nós.)

Daí hoje eu só queria dividir com vocês a jornada para achar o que gosto. Não como uma receita, porque acho que é algo muito pessoal; mas como uma troca de experiências mesmo. E esse texto nem deveria estar tão longo porque na verdade a jornada se resume em duas palavras: movimento e raiva. 

Movimento porque, mesmo que eu tenha vontade de queimar minha dissertação de mestrado por exemplo, tê-la feita me trouxe até aqui. Lembro da frase do gato da Alice, sobre qualquer caminho servir se você não sabe onde quer ir. Eu sempre encarei como uma crítica a quem não tem certezas; eu sempre me cobrei tanto as certezas. Mas acontece que seguir os caminhos que surgem às vezes ajuda a descobrir as possibilidades lá da frente, e aprender o que é necessário para chegar lá. Tem funcionado para mim, pelo menos. Estou bem longe de ter a vida resolvida, mas agora eu tenho vontade de dar um abraço na Marina de 17 anos perdida tentando escolher o que faria no vestibular e dizer: "calma, vai dar tudo errado, mas vai ser divertido".

E raiva porque eu precisei ver o que mais me irritava na pesquisa que eu fazia para entender o que de fato eu achava importante pesquisar. Ler o livro "O feminismo mudou a ciência?", da Londa Schiebinger, também ajudou por apresentar de forma sistemática e científica algo que no fundo eu sabia sentimentalmente: que todo esse orgulho de engenheira que eu tenho é a admiração pelo poder ligado ao masculino. E eu me oponho ao modo como a sociedade estrutura o poder. Eu já sabia que eu queria fazer uma engenharia diferente; mas o livro me fez perceber que:

1- Eu não estou sozinha querendo mudar o modo de fazer ciência;

2- Descobertas incríveis foram feitas mudando o modo de fazer as perguntas.

Libertador.

(Semana passada tivemos uma discussão bastante interessante na reunião do cursinho popular que eu ajudo a construir, na qual chegamos a esse ponto de mudar o modo como a ciência é pensada. Um dos rapazes alegou que, apesar de suas falhas, a ciência é o melhor que temos, e, com todos os ataques que viemos sofrendo, temos que protegê-la de relativismo e achismo. Concordo. Porém   não podemos cair também no erro de por isso não criticar o modo excludente e centrado na masculinidade europeia que a ciência foi estruturada e, especialmente nas exatas, é até hoje reproduzida, estudando apenas saberes que beneficiam algumas pessoas em detrimento de outras e criando mitos de naturalidade que restringem pessoas. É tipo não criticar Belo Monte porque o PT trouxe ganhos sociais inegáveis e a extrema-direita agora está no poder. Temos que reconhecer erros e acertos de tudo e pensar na melhor maneira de fazer as coisas. É possível sempre fazer do jeito que acreditamos ser correto? Não. Devemos achar que o possível hoje é o ideal por isso? Não também. Precisamos de utopias.)

Semana da consciência negra

Aprendi com Angela Davis que, numa sociedade racista, não basta não ser racista: temos que ser antirracistas. Aprendi também que, sem olhar raça, movimentos por igualdade facilmente se tornam racistas.

(Façam um favor a si mesmos, leiam "Mulheres, Raça e Classe".)

Estava conversando com uma amiga não negra sobre como não fazer como aquela homenagem do McDonalds ao dia da mulher, que então colocou apenas mulheres para trabalhar. Respeitemos os lugares de fala, sim; mas sem sobrecarregar quem sofre a opressão com todo o trabalho de propaganda e luta. 

(Ninguém que sofre opressão tem a obrigação de salvar almas sendo didático.)

Lembrei dos grupos de homens que se reunem para discutir masculinidades e desconstruir seus machismos. Eu acho louvável. Porém, a opressão sofrida por negros e negras é diferente da opressão sofrida por mulheres; e a opressão sofrida por mulheres negras é diferente da de mulheres brancas. Homens convivem com mulheres, embora nós, mulheres não acessemos alguns espaços. A descontrução destes grupos de homens muitas vezes diz respeito apenas ao espaço privado, tradicionalmente reservado às mulheres.

(E eu não quero apenas que mulheres acessem espaços públicos; eu quero a valorização do trabalho doméstico e de cuidado. Eu quero destruir o modo como a vida pública explora o trabalho não remunerado da vida privada)

A opressão racial é diferente. Não há um appartheid declarado, mas há muitos espaços onde não há negros e negras. Ou onde a despersonalização é tão grande que é como se não houvesse. Talvez o primeiro passo -minúsculo, mínimo, abaixo da decência - seja devolver os rostos e a humanidade. Às pessoas negras que fazem nos espaços públicos o trabalho que cabe às mulheres no espaço privado. Ás mulheres negras que cuidam da casa das brancas emancipadas.

Mas precisamos fazer muito mais. Os espaços compartilhados não podem ser apenas físicos; devem ser espaços de poder. E obviamente neste ponto entra a luta por poder popular, mas precisamos também fazer recortes. Porque sem luta anti-opressão, a revolução será cheia de homens brancos hétero. Sem luta antirracista, a revolução será racista, porque a sociedade está estruturada sobre o racismo e é preciso ativamente mudar esta estrutura.

Não é sobre mim, mas o que está ao meu alcance?

Eu ainda acredito no potencial da universidade ser transformadora; por mais que este potencial seja desperdiçado tantas e tantas vezes. Eu ainda acredito em fazer a ciência de uma forma militante, trazendo dados e dando respostas para onde antes as perguntas sequer eram feitas. Creio que então meu papel é ajudar a abrir portas. Na educação popular, na luta por cotas e permanência. E no posicionamento nos debates, dentro e fora da acadêmia. Citando negras e negros. Lutando contra violência policial, encarceiramento, precarização da vida.

Façam um favor a si mesmos, leiam Angela Davis. E Carolina Maria de Jesus, e Chimamanda, e Machado, e Paloma Amorim.

Sobre pensar educação e rebeldia

Não quero ser eu a pessoa a inventar as regras. Regras matam a criatividade, ou pior - regras alimentam a criatividade para burlar as regras.
Se isso que estou fazendo der certo, eu quero fazer mapas - aqueles que ajudam a encontrar um caminho mostrando tudo o que há pelo lado, e além. Aqueles que a gente olha e lembra que pedestre não tem contramão.

Mitologias

Hoje moro em Santo Antonio de Lisboa, perto do centrinho de colonização açoriana, com casinhas velhas e coloridas, há exatos três quarteirões da orla. Lá tem o por do sol mais bonito, e a primeira rua calçada por ocasião da visita de Dom Pedro - não lembro qual. Tem também uma igrejinha linda e disputada por casamentos; mas sempre que alguém casa, chove. Parece uma cidade pequena encrustada na capital de Santa Catarina. Florianópolis é uma capital toda feita de pequenas retalhos de cidades, como um bordado entre montanhas e mar.

Há algum tempo venho descobrindo e construindo mitologias.

Existe por exemplo o Rei Lobo, um cão de rua que por outros é conhecido como Coronel. É preto como uma noite preta, mas com alguns pelos acinzentando pela sabedoria da velhice canina. Soube logo que o vi que aquelas orelhas em pé e corpo peludo eram de sangue azul, e não título militar - não importa o que digam. Ele é indiscutivelmente a realeza local, tirando cochilos onde melhor convém e caminhando vagarosamente por entre os carros e turistas. Na praia tem uma enorme placa onde lê-se "proibido animais", mas Rei Lobo não sabe ler. É também um cão com apreço pelas artes, por isso é comum vê-lo em uma galeria que é também café e casa de espetáculo.

Outra noite o vi saindo do cemitério que fica do lado da igreja, tal qual uma assombração. A noite sussurrou-me no ouvido o título completo: Rei Lobo, o cão espectral.

Conversando com o David em casa tive então o vislumbre da história completa: Rei Lobo está aqui desde os tempos de colônia. Rei Lobo já foi gente. Rei Lobo era açoriano e teria que voltar para Portugal para seu amor. Não. Rei Lobo não queria voltar para Portugal e sua prometida. Rei Lobo preferia viver nesta ilha de Santa Catarina como cão do que voltar a Portugal. Havia uma bruxa; em Florianópolis sempre houve bruxas. Sim, isso. Rei Lobo era gente, açoriano, e veio ao Brasil mas deixou para trás sua prometida. Aqui, apaixonou-se pela terra e por uma bruxa. Foi forçado a voltar a Portugal, mas não queria. Pouco depois do barco partir, houve um naufrágio. Ele nadou o máximo que pode de volta à costa. Chegou ao litoral com um fiapo de alma viva. A bruxa tomou-o nos braços; estás mais morto que vivo; não posso mais salvá-lo como homem, meu amor. Oh minha querida, sem ti não há vida; prefiro viver aqui como cão do que como rei em qualquer outro lugar. E assim ela execuou a transformação. Do homem fez-se rei-cão.

Noutra noite, em outro passeio, perguntei ao David como deveria agir se um dia chegasse em casa e descobrisse que havia se passado 50 anos enquanto eu estava engarafada na SC-401.

(Ele questionou-me se haviam se passado 50 anos para os outros carros também; eu disse que não sabia porque só eu entrei no bairro. Os outros carros seguiram para os Ingleses ou Canasvieiras; talvez cheguem lá ao término de um século)

David disse que ele teria virado uma árvore, e que eu poderia pegar um galho para fazer uma flauta. Eu não sei tocar flauta, mas aprenderia. Eu disse que o regaria e o cercaria de boas ervas; e o colocaria no lugar do Clóvis, a nossa palmeira-ráfia que fica ao lado da cama. Daí pensei que se eu virasse árvore, ia querer ser levada para a floresta. E de repente doeu-me a solidão da mata. 

Às vezes eu acho que a ciência é um boy lixo que estou tentando salvar.

Ainda sobre o embate da coragem contra a perfeição

Aquele poema era para ser um texto longo, mas ultimamente a academia tem me feito só me sentir livre para escrever se for poesia.

(Se não, me faltam dados e fontes e tempo de pesquisa e diploma e um pinto cis)

(Não devolvo nada para a sociedade, privilegiada encastelada, gente pelada, maconha e balbúrdia)

(-quisera eu-)

(Um poema publicado na internet, onde ninguém irá ler. Um poema sem revisores ou comentaristas de portal ou "amigos" fascistas de rede social)

Lembro de alguém que me disse que os problemas eram bolinhas, e era importante sabermos quais seus limites. Porque se não eles se misturam e sobrepõe e tudo fica embolado. Precisamos delimitar e diminuir as bolinhas.

Então quero ainda deixar registradas minhas observações sobre a academia, mais especificamente sobre a engenharia:

A rotina de provas e prêmios ditos meritocráticos¹ faz com que as pessoas² tenham muito medo de fracassar, e encarem como fracassos processos comuns do aprendizado, leia-se: ouvir críticas. Também cria alguns dos "monstros" da academia; professores sem empatia nenhuma que, por "terem sofrido e superado adversidades" acham que o processo pedagógico deve ser construído sobre humilhação e assédio. Cria-se então uma via de mão dupla: por um lado, jovens com medo de serem criticados; por outro, profissionais que não sabem criticar de maneira construtiva. Isso é extremamente danoso não apenas para as relações sociais (que, na minha opinião, deveriam ser prioritárias, sempre), mas também para a própria tecnologia.

A ciência e as invenções se constroem através de processos na maior parte das vezes incrementais, onde cada pessoa constrói sobre o que já foi previamente construído; e os erros pavimentam caminho para os acertos. Estar disposto a desenvolver algo novo envolve muito mais erros do que acertos, e dialogar acertadamente com estes erros é o que faz com que o novo avance. Por isso as críticas a trabalhos deveriam ser feitas de maneira mais empática, sem desqualificar totalmente o trabalho e sem atingir pessoalmente o autor do trabalho. Por isso as críticas deveriam ser melhor recebidas para o trabalho ser melhorado; e não tomadas como pessoais quando não o são (e nunca deveriam ser).

Recusas, não aceites e eliminações em processos seletivos também não são desqualificações, e sim aprendizados.

- - - - - - - - - -

¹ Meritocracia só poderia existir se todos partissem do mesmo ponto, mas não partem. Há uma série de fatores que impedem as pessoas "de se esforçarem" (como ter que trabalhar, seja o trabalho remunerado ou doméstico/de cuidado - cuidar de filhos, familiares doentes, etc). 

²As pessoas, no caso, somos eu e meus amigos. Isso aqui não é uma pesquisa científica, é um relato de caso.

Conversa sobre seriados domingo de manhã

Além do inusitado do fato,
e do espanto da vitória criativa da realidade sobre a ficção
- espantoso ainda haver este espanto, talvez; digressão -
há algo de bastante poético
metafórico
e de auto ajuda
em saber que o Pablo Escobar construiu a própria prisão

Coragem, não perfeição

Fracasso, logo existo.

E lá vou eu, alegremente
Bater na noutra ou na mesma porta
com um sorriso ou marreta
dependendo da ocasião

Disseram-me para ser pé-no-chão.
Pois bem.
Pé na porta, porta no chão.

Escrever está difícil.

Eu sou bolsista de doutorado do CNPq. Eu dediquei os últimos 10 anos da minha vida à minha formação universitária; 13 se considerar que eu comecei e não terminei a biologia. Nos últimos cinco, cultivei o sonho de ingressar como docente nesta que é uma instituição cheia de falhas e defeitos e assim tão desesperadoramente linda, a universidade pública.

Eu literalmente cresci na universidade; porque meu pai era mestrando quando eu nasci e eu tenho várias memórias de brincar em gramados e desenhar na costa de tese. Ele virou professor e as teses-rascunho acompanharam toda a minha jornada escolar: rascunho de redação, cálculos de matemática, treino de vestibular.

Estão tentando destruir a universidade pública, e isso me dói de tantos jeitos que eu nem consigo escrever, Eu tentei me fazer de jornalista e trazer dados; e é fundamental trazer dados, mas a verdade é que minha relação com a universidade é tão pessoal que eu só consigo falar dela como um ente querido.

Eu fico vendo os familiares que votaram "pela família" aplaudirem o fim da universidade pública; e eu tento humanizar o debate com meu rosto, agora que os dados já falharam. Eu tento e não consigo, não consigo, não consigo.

Eu vejo tudo que a universidade pública tem de errado e quero brigar com ela com a raiva e amor de quem briga com a família, a parte da família que não acha que eu sou vagabunda e lamentaria minha morte, real (exagero?) ou a metafórica dos sonhos, tão real quanto a real. Estou mudando meu projeto no terceiro ano de doutorado porque percebi que não acreditava no que fazia, e que se estou lutando por liberdade de cátedra eu tenho mais é que aproveitar a minha. Tenho quatro anos de pré-universitário popular e uma greve estudantil em apoio à cotas nas costas na luta por uma universidade para todas e todos. Eu quero acabar o vestibular e que todas e todos ocupem a universidade e que a universidade ocupe a cidade.

Eu quero que a universidade exista melhor do que existe hoje, e para isso ela precisa ser muito mais pública, e permanecer gratuita, e ter ainda mais qualidade.

Eu quase chorei vários dias por tantos motivos. Nunca tomei remédio para ansiedade, várias vezes senti que estou na cordinha do quase - parada em pânico olhando o nada, travada, sem saber o que fazer, peito apertado, vontade de deitar e me encolher e chorar.

Nos últimos dias as quase lágrimas foram melhores, nos auditórios lotados da UFSC. Vi as estimativas de 5 mil pessoas, acho irreal. 2 mil com certeza. Lá. Juntas. Pela universidade, nossa universidade, universidade que devia ser de todas e todos.

A gente é forte!

Consegui escrever porque vi nossa força. Consegui chorar porque agora posso. Porque houve um respiro. Consigo lutar porque não estou sozinha.  E estamos nos armando de dados e livros e ideias.

Quem não pode com a formiga não atiça o formigueiro.

Dor e dormência

Diziam que a atenção viria com a idade, mas não veio. Por acidente arranhava joelhos e carros e quebrava copos e o próprio coração.

Tinha dificuldades em delimitar limites e fronteiras, foi o que a terapeuta disse.

- Pergunte-se: onde você termina?

- Onde termina o eu? 

A definição padrão vertical vai das solas dos pés aos cabelos.

Depois de muita pensar, concluiu: sinto um pisão no pé e um puxão de cabelo. Sinto dor. E se a capacidade de sentir dor define meus limites, deixo de ser eu nos lugares onde não sinto dor. É assim que não se perde de verdade membros fantasmas ou entes queridos, é assim que os gurus viram unidade com o universo. 

Despertar da dormência, doer como um parto, partir como um todo.

O buquê

Vendia flores na porta do cemitério. E, quando os parentes pranteadores iam embora, as roubava das lápides. Às vezes vendia as mesmas flores três ou quatro vezes - nos dias bons ou ruins, dependendo de quem julgasse. Julgava-se justa, porque as flores serviam a seu propósito de lágrimas e homenagem e adubo, assim como os mortos. Reutilizar as flores era como aquelas campanhas governamentais de doação de órgãos. Reutilizar as flores dos mortos deixava mais flores vivas ou apodrecendo longe de cemitérios, talvez em vasos de enamorados ou festas de casamento ou debutante. Lamentava apenas as flores festivas dos vivos não voltarem tão rapidamente à terra como as flores dos mortos. Quando morrer, deseja virar apenas mato e uma árvore. Uma mangueira frondosa para alimentar passarinhos e os passantes que entendem que não há respeito maior à morte do que aproveitar sua capacidade de apodrecer e então brotar na sétima chuva.

Sobre a urgente necessidade de não entrar em pânico

No feminismo aprendi a importância de dividir vivências cotidianas e da descoberta de que sofrimentos que eu cria individuais são na verdade fenômenos sociais. Amizades e a certeza de que não estou louca nem exagerando me fortalecem.

No feminismo também aprendi que as trocas de vivência não bastam, e que tem que ser cautelosas. Nem todos os espaços são seguros para denúncias (quase nenhum é), nem todas as pessoas estão preparadas para receber a carga emocional de acolher uma violência (quase nenhum está).

No feminismo aprendi que existem profissionais especializadas(os) em acolhidas; e que sem elas(eles) grupos de vivência correm o risco de virarem depósitos de experiências ruins, de onde se sai pior do que chegou. Eu chamo de "efeito facebook", porque vejo esse tipo de coisa acontecer principalmente no ambiente virtual, e também porque pude perceber o fenômeno com mais clareza ao me afastar um pouco da rede do Zuckenberg: abrimos o espaço e ficamos sabendo de uma vez só de três feminicídios, dois estupros - sendo um de criança - e uma meia dúzia de relacionamentos abusivos. E a primeira vista não temos nada que possamos fazer com isso além de ter mais medo.

Eu luto por um feminismo que me dê coragem, e não medo. Que liberte, e não que aprisione.

Qualquer grupo feminista baseado apenas em denúncias fica pesado e desesperançoso; e pode levantar traumas e culpas.

Assim aprendi que vivências devem sim ser compartilhadas, mas em espaços seguros. Que dores profundas devem ser acolhidas, por profissionais e amigas próximas. E que o feminismo deve ser propositivo e combativo.

(Recentemente li um livro muito bom e simples que recomendo: "Feminismo para os 99% - um manifesto", que discorre sobre pautas de um feminismo realmente revolucionário, por uma sociedade mais justa e não apenas para a representatividade simbólica de uma meia dúzia de executivas "empoderadas".)

Tudo isso só para dizer que hoje me dei conta que o que preciso é levar para o restante dos meus grupos e visões de esquerda esta mesma sabedoria feminista do não se render ao sofrimento. A gente precisa pensar juntos em soluções e não apenas cavucar problemas. A esquerda não pode ser um depósito de notícias ruins. A esquerda tem que ser propositiva e combativa. Pode chorar às vezes se quiser, mas não pode ter vergonha de poesia e vinho e felicidade e principalmente não pode largar os livros e pdfs e grupos e a rua. 

Que pra cada notícia ruim que a gente lê e divulga em rede social a gente gaste uns minutos de auto-formação e pense no que pode fazer pra mudar isso e se organize.

Que a gente reserve um tempo pra ser feliz.

A resistência é feita de ações e abraços.

Nesta semana e na semana passada eu pela primeira vez ajudei nas entrevistas de seleção do projeto de educação comunitária no qual dou aulas aqui em Floripa.

(Dar aulas é uma das coisas que mais gosto de fazer na vida, apesar de gostar tão pouco de assistir aulas. Durante um tempo achei que isso fosse uma contradição, até me dar conta que meu problema não era com a aula em si, e sim com toda a estrutura de ensino. Meu cérebro simplesmente não funciona como uma esponja que escuta e absorve, eu sou do tipo que aprende fazendo. E eu acredito na educação enquanto elemento de transformação, e não como elemento de reprodução da sociedade. Uma educação criativa e questionadora. A educação, assim como a ciência e tantas outras coisas, é um espaço a ser ocupado por nós, os que acreditam no diferente.

E obviamente tentar fazer diferente é um desafio. É muito mais fácil vomitar conteúdo. É preciso muito mais tempo para planejar uma aula diferente; é injusto exigir que professores que tem 20 turmas distintas por semana tenham tempo de planejar uma aula diferente. Além disso, aluno não é cobaia. Não se pode negar a eles o direito ao conhecimento acumulado pela humanidade, não se pode negar a eles o acesso à universidade - que, infelizmente, ainda se dá pelo vestibular. Então pensar em aulas aplicadas à realidade e que não sejam meramente conteudistas é sempre lidar com contradições.

E uma delícia. Neste semestre eu dei aula às terças. Toda terça à noite eu chegava a escola exausta. Toda terça à noite eu voltava para casa energizada.

Este parêntese virou um post em si)

No cursinho popular que eu dava aula em Campinas a seleção dos alunos era meramente socioeconômica. Nós sabíamos que eventualmente havia alguns problemas de documentos omitidos, mas aqui em Floripa eles foram além e perceberam que havia um problema de público atingido mesmo. Quando a seleção era apenas por renda per capita, acabava-se privilegiando alunos ainda no ensino médio, que não trabalhavam e ainda moravam com os pais. E obviamente estes alunos tem direito à universidade, todos tem; mas o objetivo maior do projeto é atingir trabalhadores que estão há mais tempo longe da escola. Estas pessoas muitas vezes já tem uma renda "maior" (pouco mais de um até três salários mínimos per capita, isso é o "maior" que costumamos encontrar), mas, devido ao tempo que estão longe da educação formal, tem ainda mais dificuldade com o vestibular e com a educação de uma maneira geral. São estas pessoas que costumamos atingir.

(Em se tratando de critério de admissão de cursinho comunitário eu já vi as mais diversas abordagens. A que mais me irrita é a prova de seleção. Treinar quem já tem facilidade é fácil, o difícil é mudar a realidade das pessoas. Educação popular não é assistencialismo, não é para "salvar um pobre" e dormir bem à noite. É para lutar para transformar a sociedade, acabar com a desigualdade e ampliar o direito à educação.)

Nas entrevistas escutei várias histórias.

Teve o rapaz indígena que contou meio sem jeito que veio da Bahia atrás da namorada, e que sonha em fazer medicina para trabalhar na aldeia.

Teve a menina de 17 anos que já foi presidenta do grêmio e ficou contando sobre  as tretas da escola e dos preconceitos dos professores e sobre como achava que era lésbica mas hoje se assumi bi e citou Focault.

Teve a moça lá de Biguaçu que fala igualzinho uma amiga minha e está pensando em começar a vender docinho para morar com uma amiga aqui na ilha e ficar mais fácil de vir estudar.

Teve o rapaz que quer ser programador porque sabe que tem mercado e abriu um sorrisão quando eu contei que sou engenheira.

Teve a outra moça que abandonou a escola porque tinha que trabalhar, foi expulsa de casa pelo namorado da mãe por ser lésbica, vai fazer prova do ENCEJA agora e quer fazer psicologia.

Teve a menina que quer fazer biologia marinha cuja mãe perdeu o emprego mês passado e que fica conversando com a irmã mais velha que já está na faculdade sobre movimento estudantil e feminismo.

Teve a moça que já começou a cursar história em São Paulo, mas não conseguiu se manter na universidade porque tudo era muito caro e agora está morando com uma amiga no sul da ilha, vivendo de bicos e sonhando em ser psicóloga também.

E teve mais gente e mais histórias que se misturam na cabeça e a vontade é sentar e ficar horas ouvindo os causos e abraçando as mágoas e no meio de todos os desmontes que estão sendo feitos pelo governo lutar pela universidade pública de verdade.

No primeiro dia das entrevistas estava tendo também na escola um evento de educação quilombola e eu fiquei assistindo enquanto esperava. Os alunos eram dos morros de Florianópolis e tinham que propor soluções para a comunidade. Tinha projeto de coleta de lixo tecnológico, de reciclagem, de recuperar a cultura africana de plantas comestíveis e medicinais no quintal, de limpeza de áreas, de acessibilidade para pessoas com pouca mobilidade, de vendas entre vizinhos para gerar rede de economia solidária, de rádio comunitária. Todas as ideias estão começando a ser pensadas ainda, mas eles irão em busca de tentar concretizá-las no próximo um ano falando com vereadores e associações e o que mais for necessário. E eu achei tudo tão bonito que quase chorei.

Instagram

Todos os meus amigos se penduram de cabeça pra baixo em cordas de cross fit ou argolas ou tecidos ou liras ou nos namorados, ou fazem yoga, ou nadam ou correm ou pedalam quilômetros ou escalam montanhas,  ou malham às 5h de segunda a segunda ou tem lindos filhos ou cachorros ou gatos ou tomam cervejas chiques ou drinks coloridos ou cafés ou chocolates tão bonitos que chega a ser pornografia e conhecem a Europa e a Ásia e lugares longínquos e inexplorados desta América do Sul.
Eu sinto saudades, admiração, inveja, ou vontade e posto fotos nostálgicas ou engraçadas fingindo não estar fingindo meu fingimento e chamo de arte para não sentir culpa por alimentar mais uma rede social. A armadilha do consumo é tão fácil! Eu-mercadoria.
É tudo tão colorido como um joguinho daqueles de apostar moedas e eu digo a mim mesma que é inofensivo, como um cassino ou um revólver.
Problematizo e depois problematizo o problematizar e agora os desgraçados descobriram que eu gosto de itens de organização. Num dia você é jovem, no seguinte fica vendo vídeos patrocinados e desejando prateleiras internas de armários para estocar xícaras e sapatos.
No fundo eu queria era ser mais cool e mais elástica e loura e ter um jogo de xícaras que fizesse par.

Foi no fim da graduação que adquiri o hábito de fingir que conhecia todas as pessoas. Cansada de ser traída pela memória, naquelas rodas de bar ou festa sempre formadas por amigos ou amigos de amigos, eu simplesmente desisti de lembrar de rostos ou nomes, transferi o constrangimento a meu interlocutor e passei a ser só sorrisos. "Olá, tudo bem?". Se a pessoa não me reconhecesse a esquecida seria ela; e eu poderia até ser gentil e repetir o nunca dito, "Marina". Logo ganhei fama de simpática e popular. Assim até hoje lembro de quase amigos a quem jamais fui apresentada, e sinto saudades sem nomes de risos de enebriadas noites e amanhecer.

Post da semana no Talvez Fosse Amor

(Pela última vez. O Talvez está concluído, e o Riscos volta a ser meu único blog com atualizações)

Sobre falar com paredes e defender vidraças - um causo

Voltei a fazer terapia, e uma das teclas nas quais a minha psicóloga tem batido é que preciso falar em primeira pessoa, em vez de dizer "as pessoas fazem tal coisa". Linguagem impessoal é hábito de cientista, acho eu. Mas minha vida é minha, e não ciência... Guardemos a ciência para a ciência, então.

Daí por isso, em vez de dizer que a esquerda ainda não se recuperou das eleições de 2018 (o que eu até acho que é verdade, mas quem sou eu para falar em nome de toda essa bagunça díspar englobada no guarda-chuva esquerda), direi que eu ainda não me recuperei das eleições de 2018. Mas algumas coisas ao menos eu aprendi. Uma delas foi a não gastar meu tempo de militância batendo palma para maluco dançar. Pelo bem da minha saúde mental e daqueles que lutam a meu lado; pelo bem do nosso tecido social. Não é ser "esquerda cirandeira" querer ter direito a algumas horas de desconexão e paz. Fingir que algo ruim não acontece não vai fazer a coisa deixar de acontecer; mas usar tom de denúncia para replicar comentários preconceituosos ou estúpidos ditos por pretensos intelectuais de direita apenas deprime as pessoas que leem os tais comentários. 

(E aqui eu estou falando de youtubers, colegas de trabalho e afins; e não de políticos com cargos públicos. Políticos com cargos públicos tem que ser cobrados quando falarem absurdos; e independente das falas tem que ter as ações monitoradas. Youtubers, colegas de trabalho e afins que falam comentários preconceituosos ou estúpidos abertamente não costumam estar abertos à reflexão, então discutir com eles tende a ser tão efetivo quanto falar com uma parede. Passar adiante os absurdos por eles proferidos é dar mais voz a um discurso que já deveria ter sido superado; e o tempo gasto explicando o óbvio poderia ser melhor gasto de outras maneiras. Tempo é realmente um bem precioso).

Foi por isso que eu não quis nem passar a informação adiante quando chegou a mim um e-mail escrito por um professor da UFSC (eu não vou citar nomes porque sei lá o que é passível de processo)  se opondo a um encontro de mulheres na energia solar dizendo que a relação entre mulheres e energia solar era que mulheres bonitas pegam sol de biquíni; e que boas pesquisadoras não precisam de cotas. O cara se orgulha de ser dessa direita histérica. Há alguns meses, o Guilherme Boulos foi dar uma aula magna na UFSC; e o tal professor gravou um vídeo e divulgou em suas redes sociais conclamando os alunos que fossem "cidadãos de bem" a impedirem essa aula de ocorrer cantando o hino nacional. O que que eu ia fazer? 

O tal do e-mail chegou em horas diferentes em vários grupos de mulheres que faço parte no whatsapp. Dentre eles, o coletivo feminista da engenharia da UFSC. Falamos em fazer uma nota de repúdio; se saísse uma nota de repúdio a gente até assinaria, mas... O tempo que a gente gastaria escrevendo uma nota de repúdio é melhor gasto lendo e debatendo teóricas feministas; que inclusive é algo que fazemos há um ano e meio. O comentário machista do professor não repercutiu fora do meio universitário;e no meio universitário tem vários lugares onde qualquer pessoa que queira entender sobre feminismo e obstáculos que mulheres enfrentam em ciência e tecnologia pode se informar; inclusive o nosso grupo de estudos. Hoje minhas preocupações são bem maiores do que não ser xingada por um cara que não vai parar de me xingar. Eu estou lutando por uma ciência mais preocupada com a comunidade e a ecologia; pela manutenção e ampliação de direitos sociais. Queria eu que esse cara fosse o maior dos meus problemas.

Pois bem.

Mas o mundo gira, e eis que no dia da greve geral me chegam nos mesmos grupos de whatsapp uma sequência de vídeos deste mesmo professor tendo uma série de ataques de raiva. O bonito ignorou as assembleias que decidiram por greve das categorias, ignorou o piquete, estacionou o carro e foi dar aula normalmente. Quando voltou, os pneus estavam vazios e o carro, riscado - os riscos não dá para ver no vídeo, mas ele alega que o carro está riscado.

- Grava! Chama o reitor! Manda para o MBL! Esta universidade está cheia de filhos de puta!

Eu ri. Eu gargalhei. Eu vi o vídeo umas cinco vezes.

As autoridades: o reitor e o MBL.

E o vídeo seguinte, perfeita abertura de distopia, na qual ele, professor universitário, vai rasgando e arrancando um cartaz no qual lê-se "contra os cortes  na educação".

Eu fui julgada pelas minhas risadas. Porque não podemos apelar para a violência. Porque riscar carro é coisa de moleque e não resolve nada.

Olha, resolver não resolve mesmo. Sem dúvidas eu jamais proporia ou votaria a favor de riscar um carro como solução.

Mas... "violência"? O cara ganha mais de vinte mil por mês. Pintar carro é baratinho perto disso. É só uma dorzinha de cabeça, até serve para movimentar a economia. 

Por outro lado, se os cortes não forem revertidos a UFSC corre o risco de não abrir no segundo semestre; alunos podem ficar sem bolsas de permanência em vários lugares do Brasil e a Reforma de Previdência tenta fazer com que muitos trabalhem até morrer.

"Violência"

Aquele professor está longe de ser o maior dos meus problemas, mas tenho um total de zero arrependimentos das minhas risadas.

Estou há um mês escrevendo este texto.

Na véspera do dia que a Dorinha morreu, ela estava respirando pesado, tão pesado que não conseguia dormir. Tia Roberta, que passara a madrugada anterior com ela, disse que a Dorinha chorava porque não dormia e não deixava ninguém dormir; e cantava baixinho tentando se ninar.

Ela estava perfeitamente consciente, e tem hora que consciência é a pior coisa. O David me disse que quando for sua hora vai querer fazer que nem o Huxley, que pediu a esposa para injetar uma dose de LSD.

Dorinha estava doente. Eu comecei a escrever os detalhes da doença mas resolvi apagar, porque tem tanta coisa mais bonita da Dorinha para lembrar do que os sintomas horríveis da doença e ficar detalhando sintomas ou é enciclopédia médica ou curiosidade mórbida ou sensacionalismo. Eu já acho que o mundo dói tanto! Dorinha estava doente e sofrendo; e não darei mais detalhes agora porque ninguém deveria precisar dos detalhes para se desanestesiar e empatizar com sofrimento.

Dorinha estava sofrendo tanto, mas tanto, que naquela véspera eu pedi para Deus, o Deus dela, tomá-la em seus braços de vez. Eu não me senti culpada porque morrer não deveria ser castigo, e sim o fim de uma boa festa da qual saímos felizes e cansados. Dorinha já não estava feliz, só cansada; embora ainda conseguisse, entre uma dor e outra, rir da gente e pedir para minha irmã trazer de São Paulo morangos e jabuticabas. Dorinha não comia comida sólida desde um pouco antes do diagnóstico da metástase no fígado; mas ainda assim pediu para minha mãe fazer maniçoba com charque no dia das mães que seria aquele domingo.

Eu e meus pais saímos do hospital umas 23h; antes da uma da manhã a tia Kátia e a Jackie, que estavam acompanhando a Dorinha aquela noite, ligaram para minha mãe voltar. Aí eu soube o que ia acontecer. Às 4h minha mãe mandou uma mensagem dando orientações de como arrumar a casa e eu liguei para saber como estavam as coisas; mamãe me disse que mal, que Dorinha tinha entrado na morfina e estava em pré-coma. Por menos de um minuto eu ainda fui procurar no google o que era um pré-coma; então eu me forcei a dormir porque amanhã ia ser difícil e alguém tinha que estar descansado. Às 6h a mamãe ligou e fomos eu e papai ao hospital, e a Dorinha já tinha ido.

Ela estava na cama como eu havia deixado no dia anterior às 23h, mas estava morta. Eu não queria falar isso como um detalhe mórbido; mas eu nunca tinha visto a morte assim e se eu não falar a morte me assombrará feito aquelas correntes de adolescente que precisam ser repassadas. Eu não quero que vocês repassem nem que tenham medo da morte; eu só preciso falar dela. Ver a morte em um caixão já é bastante estranho; aquelas flores e o rosto estranhamente maquiado e o algodão no nariz. Ver a morte na cama de hospital ainda é tão desconcertante que eu olhei pro peito imóvel e não consegui sair de perto da porta.

Então tivemos que resolver os pormenores da morte: avisar os parentes, escolher o tamanho do caixão ("o corpo vai precisar de uma dose de formol porque o enterro só vai ser amanhã"), pegar assinatura de todo mundo para abrirem o túmulo onde estão vovó e vovô. Escolher a roupa com a qual ela foi enterrada, comprar comida pra ninguém desmaiar de fome no velório. Fazer café. Aprender a rezar um terço, contratar o diacono para o enterro. Depois fazer o missal do sétimo dia e contratar a igreja e pegar a certidão de óbito e até hoje acho que as plantas dela estão morrendo porque não sei se alguém sabe cuidar.

Aprendi muitas tradições.Tem que deixar a vela do sétimo dia do lado de fora da casa, para a alma nã ficar presa. O terço tem que ser rezado na casa onde ela morava. Tem que deixar um copo de água, vai que ela morreu com sede.

Eu me sentia exausta e ao mesmo tempo ligeiramente aliviada de ter com o que me ocupar. Invejei minha prima Marcela. Dorinha não estará no meu casamento, nem verá meu filho - como este e viu o dela.

Completou um mês no sábado. Ligo para os meus pais para tentar descobrir como está a casa. Pouco a pouco sinto que volto a ser eu, uma eu não exausta e novamente capaz de escrever e assumir responsabilidades e trabalhar e tentar mudar o mundo.

Volta e meia ao longo do dia me veem aqueles flashes horríveis do hospital. 

Peguei um daqueles anelões que ela usava de recordação e herança. Dorinha gostava de tudo colorido e cheio de plantas. 

Em algumas crenças religiosas, existe um Deus que faz sofrer os maus. A estas crenças, sempre perguntam: então, por que sofrem os bons?

Deus nenhum puniria a Dorinha. Deus, se você for mau com a Dorinha eu te arrebento os dentes.

Na caixa de lenços umedecidos há a sorridente foto de um bebê loiro de fraldas. Pego um lenço. Ajudo a trocar a fralda da minha avó negra que chora ao ser virada na cama.

Tudo está sendo tão rápido. Semana passada passou um mês.

Estou com os turnos fáceis; nunca as madrugadas. Minha irmã diz que somos o Tico e o Teco e minha vó Dorinha consegue rir da nossa incapacidade de cuidadoras.

Se há um castigo, é meu; e a Dorinha, que cuidou de mim a vida inteira, está me ensinando a cuidar.

Cuidado, essa habilidade "nata" feminina. Capitalismo e patriarcado juntos; trabalho não pago.
As mulheres da família faltando seus empregos.
(mas os empregos sobrevivem, deles e delas, todos eles. Mas Dorinha precisa o tempo todo de acompanhante. O que é trabalho? Não é aquilo que é importante e move o mundo?)

Meu coorientador pede que eu corrija o artigo. Eu quero que se foda o artigo. Aí o Bolsonaro resolve contingenciar 30% das verbas das universidades federais e eu me lembro que não posso desistir agora. Separo uma manhã para ser cientista. Depois volto ao hospital.

Já sei toda a programação da globo e meus dedos doem.

Já sei fazer a travessa, os exercícios da fisioterapia e a teoria da fralda.

Dorinha não consegue comer. Dorinha vomita. Então ela fala da novela e por alguns minutos eu acredito em milagres.

A Dorinha não foi conhecer minha casa em Floripa. Ela gostaria tanto de Floripa!

Eu espero a morte em cada telefonema e ajudo meu tio a instalar o chuveiro elétrico para quando ela voltar pra casa, para ela aproveitar bem os últimos dias como disse a oncologista. A oncologista fala a palavra morte como deveríamos ter sido ensinados a falar, mas não fomos e por isso eu não consigo.

Pássaros

[Post para ver em tela grande - não postei no insta porque na telinha do celular não dá para ver os detalhes]

Lembro-me que tudo o que tenho é o tempo. Que a vida é breve e que a duração da morte depende da fé. Que a vida é breve; mas é tudo o que temos, e o tempo nada mais é que uma medida de distância. Querer viver para sempre é tão tolo quanto querer viajar até o sol. 

A vida é aqui, terrena.

A vida é o clichê, o amor. A vida não é o trabalho nem o dinheiro; e isso não quer dizer que não precisemos do trabalho nem do dinheiro; só quer dizer que não bastam o trabalho e o dinheiro.

Ser feliz é rebeldia. Não a felicidade plástica e desenhada; mas aquela que respeita os dias ruins e que nos outros decide levantar a alma.

Amor é rebeldia. Mais um dia, mais um dia. Mais um dia em que mantive minha alma minha, e não do capital. 

A Terra comerá os olhos de todos nós, e também os corações.

A doença dói. No fígado inflamado dela e no meu desespero longe de geografia e tempo.

Dinheiro não trás felicidade, mas paga plano de saúde e avião.

Minha mãe, médica, não consegue falar a palavra "câncer". Disse que "o diagnóstico foi confirmado, é aquilo mesmo". "Aquilo". E eu penso que este ano está escroto mesmo.

Perguntei se eu deveria ir para Belém ver a Dorinha e minha mãe diz que não; ainda não. Tenho o doutorado e ainda faltam alguns exames.

Doutorado nenhum me criou. Só três pessoas vão ler.

Por que a gente tem que esperar o pior para visitar?

Vou viajar.

Todo dia as notícias me dão desesperança.

Domingo foram oitenta tiros do exército numa família negra a caminho de um chá de bebê.

Oitenta tiros.

Mais uma morte estatística.

Entendo porque as pessoas não gostam de números e gráficos.

Chamava-se Evaldo Rosa, e era músico. As estatísticas tem nomes. 

Eu desisti de comentar notícias nas minhas redes sociais. Eu não quero dar mais de mim ao Facebook. Eu não quero alimentar quem alimenta a desinformação. Eu nunca vou conseguir expressar a angústia de oitenta tiros, eu nunca vou conseguir consolar a família do Evaldo, eu nunca vou conseguir fazer o estado parar de matar, e ainda assim estou aqui, escrevendo um texto que quando eu vejo não é mais sobre oitenta tiros, mas sobre mim. Impotência pedindo holofotes, já que desisti de pedir likes.

Oitenta tiros.

Na quarta foi o buraco negro.

Achei bonito, a ciência. Não se esqueçam que eu sou cientista.

E então o adendo - uma jovem pesquisadora.

Eu li no ônibus, e de repente minha pose em pé segurando a barra para não cair era a imagem daquele poster famoso, "we can do it". Só para variar, uma vezinha a notícia era boa; e eu estufei meu peito cheio de ciência e orgulho e decidi que venceria mais um dia.

Eu sei que nenhuma imagem de buraco negro produzida nos EUA vai fazer o estado brasileiro parar de matar gente negra. Luto, luto. Eu sei que só representatividade por representatividade não resolve; e sei do meu privilégio de mulher branca classe média de poder lutar pelo meu local de trabalho e não pela minha vida. Ainda assim, a foto da Katie Bolman deixou meu coração quentinho. É preciso momentos de alegria para ter forças para encarar e tentar mudar as mazelas do mundo.

Que educação seja de fato um direito.

Que mais minorias façam ciência.

Que a ciência compreenda, respeite e melhore o mundo.

E, antes e mais importante que tudo:

Que vidas negras valham mais que buracos.

Sobre aniversários

(Para David)

Viver é sobre achar motivos. 

Hoje farei um bolo e comemorarei todas as voltas que destes ao redor do sol.

Girar ao redor do sol não nos deixa tontos, e sim sábios - é o que dizem.

Digo-te que todas as manhãs o sol te deixa mais bonito.

Gosto de acordar do teu lado. A Débora disse que minha vênus em touro me torna uma apreciadora de rotinas. Bem. Gosto de acordar, colocar comida para a Vivi e lavar a louça enquanto a água ferve para o café. Você varre a casa, se alonga, e me conta de algum sonho, dormindo ou castelo. Gosto de como dividir a vida com você tem sempre um novo plano.

Todo dia, todos os sóis.

Gosto do seu beijo de café ou pasta de dente.

Nas manhãs planejamos o que conquistaremos de mundo.

Gosto dos silêncios que nos damos às tardes. E dos reencontros no fim de dia, jantinha, contar nossos causos; e mais planos para a vida e, se as horas e anoite permitirem, passeio com a Vivi. A casa é pequena, mas o bairro é o quintal e tão nosso - com a praia no fundo e a escola de samba e aquele bar que toda noite toca "Bete-balanço", os adolescentes matando aula na praça na frente da igreja e os turistas argentinos. Abrimos uma cerveja, eu cumprimento os cachorros da vizinhança, falo das minhas novas problematizações da militância, você me conta que descobriu um novo detalhe sobre o Tai Ji.

Toda noite.

Gosto de todos os dias, e por isso hoje farei um bolo. Comemorar aniversários é como passear ao por-do-sol.

Sobre a morte - parte 2

Ele me disse que nunca antes havia se dado conta do quanto a imagem que tinha de Deus era a imagem do pai. Não um Deus-pai genérico, mas seu próprio pai, carne e osso; agora morto. Morreu o pai, morreu Deus; e ele está para sempre orfão de toda a moral. Disse que percebeu que muitos querem ter filhos para provar que os pais estavam errados; e assim criamos novas crianças e erros.

Nos primeiros dias me vesti de muralha de pedra e as lágrimas dele me atingiam como maré de lua cheia. Eu protegi a cidade. Ontem fraquejei e chorei tão alto; era domingo e todos molharam os pés. Assim aprendemos de novo e de novo a respeitar a natureza das dores.

Na cidade alagada, fomos ver o por-do-sol e pedimos uma pizza para o jantar.

Sobre a morte

O adeus foi vermelho - não só dos olhos, mas do partido. Aquelas bandeiras no enterro me fizeram lembrar que toda história que vale a pena escutar envolve alguma paixão, e que às vezes a paixão em si vale mais do que aquilo pelo que se é apaixonado. Como chorar em um filme sobre um jogador de um esporte cujas regras deconheço. 

O jogador no caso era do meu time, mas a essa altura isso se torna irrelevante.

A morte é onde todos nos reencontramos, mesmo em vida. A morte é quando os vizinhos se veem no cemitério, os parentes das cidades próximas dirigem alguns quilômetros e os amigos de anos se visitam. Finda uma vida, lembram-se as histórias.

A saudade é a casa de infância - a maior casa na qual já entrei na vida - e há tantos livros. O chão tem carpete, na sala de jantar há uma lareira e um piano. Um filme antigo no interior de São Paulo. Fomos ao quarto dele; um armário de madeira valiosa talhada cuidadosamente, uma tv enorme, a pintura da perede tão velha e as prateleiras mais surradas atulhadas de livros, livros e mais livros. Bandeiras e bonés vermelhos no mancebo. 

Cobrimos a cabeça e a avó acendeu a vela do Shabbat.

A avó é a que chora mais abertamente, por que existe a morte? Por que Deus criou a morte? Morrer devia ser assim, todo mundo junto, quem é mais velho primeiro, para a gente não sofrer. Eu durmo e acordo e não me conformo, por que existe a morte, eu estou velha, eu que deveria ter ido, encontrar meu marido, oh Deus.

A morte foi um cochilo mais longo e inesperado, e o cunhado pastor disse que ele estava na companhia de um anjo de Deus. A terceira filha tirou as garrafas de bebida dele dos olhos da mãe. O médico o proibira de beber. A mãe tem todos os atributos clichês de mãe e por isso vê a todos belos como realmente são. A mãe não se deixa enganar pela máscara de defeitos que usamos.

A mãe me contou que ele sempre fez tudo assim, de decisão imediata. Disse que eles gostavam de conversar, que ele disse que não gostava quando eles se separavam e que foi assim que num sábado ele perguntou se ela queria casar. Ela disse que sim e no domingo ele chegou com um jornal velho embaixo do braço, para procurar casa para morarem; e que apesar do jornal ser velho eles acharam a casa lá. Na segunda foram no cartório e souberam que poderiam casar na sexta, o que ele achou ótimo; e ela disse "calma lá, eu não posso casar sexta, eu tenho que avisar a minha mãe". Foi de súbito também que decidiram ir com os quatro filhos crianças viajar de ônibus até o Chile, e várias outras viagens.

Os quatro filhos hoje são adultos e meu namorado, o caçula, leva a cara do pai na sua. Vivemos eternamente na memória daqueles que amamos, e também no nariz.

Motivacional

Maturidade é lidar de maneira saudável com as incertezas.

O que aprendi cuidando de plantas

Nem todas as plantas precisam da mesma quantidade de água e sol
O que para uma é necessidade, para outra é mortal
Há que se conhecer as querências daquilo que se cuida
e quem verdeja no jardim pode morrer numa sala à meia luz
Há que se respeitar a natureza das coisas
e as plantas também são cheias de vontades

As plantas gritam em cores
É preciso cortar fora os galhos amarelos
E, quando se vai tirar algo de fresco e são
para temperar o almoço
ou fazer um chá
deve-se arrancar todo o galho

Parece maldade arrancar todo um galho
por apenas umas poucas folhas
mas
o galho
depende
de cada uma daquelas folhinhas
e
sem elas
fica
fraco

Assim as plantas me ensinaram que não se pode apenas
usurpar aparentes futilidades daquilo que achamos belo
porque aquilo - a obra, o sexo, o amor -
vira o emaranhado de galhos que era,
mas seco
como o filme de terror da vida quando nos roubam
aquilo que nos tornava capazes de captar o sol

- Se me queres, queira-me galhos e entranhas!

As plantas me ensinaram que raízes também precisam de espaço
porque crescem, como todo o resto
(sempre me referi a raízes como segurança estática
e não como o apoio vivo que busca nutrir)

Há as plantas que dominam o espaço e as que são dominadas
e se escolhermos a mais fraca, há que se arrancar as ervas-daninhas
um jardim de ervas daninhas é mato,
e mato é o nome que damos às plantas as quais não criamos afeto
mato é o outro das nossas plantas
um jardim é colonizar o verde
e flores plantadas podem ser aquilo que os ianques chamam de liberdade

Sobre expor macho escroto - parte 2

Há um ano e meio atrás eu escrevi um texto com várias digressões sobre expor caras babacas. Até hoje volta e meia alguém o acessa; e relendo-o achei que valia a pena dividir minhas novas conclusões a respeito.

Primeiramente, há que se definir o que é escroto: ser uma pessoa desagradável é uma coisa, ser criminoso é outra. Nós de esquerda as vezes atrapalhamos as lutas ao colocar na mesma categoria de "macho escroto" as duas coisas. Todas as barbaridades propagadas sobre feminismo na campanha do Bolsonaro me fizeram ver o quanto é importante definir bem os conceitos em vez de usar termos genéricos e guarda-chuva, que não são compreendidos fora do circulo (e muitas vezes nem dentro dele, quando politica vira dogma e presume-se que todos e todas já tenham amadurecido um debate que muitas vezes nem tiveram ainda). 

Para facilitar a discussão, listei coisas desagradáveis e coisas criminosas. Há outras expressões de machismo além das citadas.

É bem desagradável:

- Trair a companheira/namorada/esposa.

- Ser emocionalmente irresponsável, o que geralmente se traduz em dizer que não se tem relação nenhuma e que a mulher está exagerando. A humanidade se baseia em relações. Sexo casual não é contrato de casamento, mas é uma relação. Ninguém tem o direito de legislar sobre o direito alheio de sentir o que sente; e não é porque uma relação é casual que é ok ser grosseiro ou desrespeitoso.

- Taxar de "louca" a mulher que não atenda suas expectativas.

- Só confiar em homens.

- Não dividir as tarefas domésticas.

É criminoso:

-Assediar e/ou estuprar, e vale lembrar que depois do não é tudo assédio, e quem cala não consente. Consentimento tem que ser expresso, e quem não está em condições de consentir (crianças; ou mulheres bêbadas, por exemplo) não consente. Na dúvida é não. Forçar a pessoa a fazer alguma prática sexual que ela não quer, mesmo que ela tenha consentido em transar, também é violência sexual.

- Agredir fisicamente. 

- Ameaçar. 

- Perseguir.

- Vazar nudes ou difamar de outra maneira.

- Não pagar pensão.

- Ter relações sexuais com menores de 14 anos.

Tendo diferenciado o desagradável do criminoso, há que se pensar nas abordagens. Minhas conclusões caso a caso:

Sobre artistas:

Há que se levar em consideração questões históricas. Todos somos parte de nossas épocas, e portanto dificilmente alguém do tempo da escravidão não será racista, por exemplo. Sou contra o banimento dessas obras, mas a favor de uma leitura/observação critica. Não vejo sentido em crucificar mortos, mas devemos sim apontar seus erros - os expressos nas obras, principalmente; mas também os de princípios, quando estudando obras mais a fundo ou biografias.

Com os vivos é diferente. Na nossa época, não é mais aceitável ser machista/racista/lgtbfobico/etc. Por outro lado, sei que todos temos nossos prazeres culpados; aqueles gostos que nos envergonham. Então na minha opinião a questão em si nem é gostar de algo problemático (desde que haja a consciência que o objeto em questão é problemático); e sim outras duas:

1-Vida e tempo são limitados, portanto, não teremos tempos de apreciar todas as obras de arte. Nesse sentido, acho que vale a pena buscar obras que agreguem mais ou que sejam menos ofensivas (eu particularmente adoro um besteirol, eu só prefiro que ele não me ofenda).

2- O dinheiro também é limitado. Tenho alguns gostos duvidosos e por isso não sou terminantemente contra consumir obras de criminosos, mas sou contra sustenta-los. Então sou a favor sim de boicotar shows e outros eventos pagos e ficar nas mídias onde eles ganham menos do meu dinheiro, e não os divulgo. Boicote individual não é a melhor estrategia para mudar a sociedade (afinal, eu sou só uma e não é como se eu fosse uma grande investidora e meu dinheiro fosse fazer muita falta); mas nesse caso eu pelo menos fico mais em paz com o meu travesseiro. As pessoas desagradáveis eu analiso caso a caso.

Sobre pessoas com quem convivo:

No caso de sofrer "apenas" algo desagradável de alguém conhecido, eu não acho que expor abertamente (em redes sociais, por exemplo) é o melhor caminho, porque não sei o quanto a exposição é efetiva em alertar outras mulheres ou só coloca a mulher em posição de vulnerabilidade de processo por danos morais ou ser mais uma vez taxada de louca. Por outro lado, não julgo quem expõe. Acho que o melhor a se fazer é avisar as amigas mais próximas, que se encarregarão de alertar as outras amigas. 

No caso de ser vítima de crime, a abordagem é parecida, mas cabe denúncia à justiça. Que ninguém é obrigada a fazer; mas que é também considero um favor às outras vítimas em potencial. Além disso, acho a exposição em redes sociais mais justificada.

No caso de ver um amigo sendo desagradável, é hora de falar com ele sobre isso e tentar salvar essa alma, ou se afastar (amigo é uma coisa e conhecido ou colega é outra. Em amigo a gente confia de verdade, por isso não dá para continuar sendo amiga de cara que continua sendo desagradável depois de conversar. Conhecido ou colega dá mais preguiça de salvar a alma e mais vontade de se afastar só, nem que seja por uma tarde e depois o coleguismo persiste. Nem toda conversa problematizadora vale a pena, vivemos em sociedade e somos obrigados a conviver e dar bom dia para várias pessoas que não gostamos, algumas pessoas são até ótimas companhias para um café rápido). No caso de ver algum amigo, conhecido ou colega sendo criminoso, cabe conversar com a vítima e apoiá-la. No caso de saber de alguma denúncia de conhecido, a sororidade clama para não comentar com o homem em questão. 

No caso de estar se envolvendo com alguém desagradável, eu ficaria bem atenta e pronta para sair correndo. No caso de criminosos, eu sairia correndo antes de começar a me envolver (a não ser que o caso tivesse ocorrido há muitos anos atrás e eu realmente acreditasse na mudança. Aí eu ficaria bem atenta e pronta para sair correndo).

PS: Um texto que considero muito bom sobre o assunto é este aqui.

Esses dias, não sei qual dia ao certo, completei dois anos de Florianópolis. É estranho, porque dois anos são muita coisa, mas, se me perguntarem, ainda estou aqui quase como intercambista. Sou de Belém e  minha universidade é a Unicamp.

É interessante ver as fotos que bati por aqui nos meus primeiros dias. O objeto de fotografia sempre é algo de notável; e hoje o que me era notável na chegada me é cotidiano. O mar sempre lindo mas cujas fotos eu hoje procuro outros ângulos, os pixos perto da UFSC - "O caos habita em voz".  O olhar da foto é o olhar do viajante, não de casa. É bom ver a casa pelos olhos do viajante porque viram novas galerias.

(E por falar em como se observa o que é notável, permitam-me uma digressão: neste final de semana me dei conta que existe um paradoxo das notícias. Se o mundo é bom por essência, o bom não é notável, então o bom não é notícia. O que é notícia são as tragédias, porque são elas que destoam da normalidade. Mas as tragédias noticiadas geram um mal estar, então o mundo não parece bom. Noticiar o que sai da normalidade torna o mundo o que não é, porque ser é um processo de auto-reconhecimento e as notícias são nosso espelho.)

Não sei se tenho dificuldades de criar raízes ou raízes muito fundas. Sei que há uma lenda que diz que a Ilha da Magia te acolhe ou não, e eu não tenho dúvidas que Florianópolis me acolheu, porque eu venho tendo boa sorte. Nesta terra, as bruxas sempre foram livres.

Demorei para identificar o sotaque de Floripa, talvez porque o chiado e o tu me sejam tão gostosos no ouvido. Hoje já sei que o cantado manézinho um dia me trará saudades.

Na verdade, é bom ser intercambista, porque intercambistas sabem como ninguém aproveitar os dias de sol. Sempre que lembro que não morarei aqui para sempre, olho o mapa turístico da ilha que tenho na parede e escolho uma nova praia, uma nova trilha, um novo passeio de final de semana que me fazem me sentir viajando. Se não ficarei aqui para sempre, preciso aproveitar tudo, cada instante. Talvez meu doutorado seja meu mochilão mais longo. 

Quando eu ainda morava em Campinas, uma amiga começou a desenhar um mapa afetivo. Era um mapa normal, mas ela anotava os nomes verdadeiros dos lugares: os apelidos carinhosos dos bares, as casas dos amigos e dos pseudo-amores, o convento das carmelitas. Um dia ainda farei o mesmo para cada uma das minhas casas, mas será segredo. Desnudar minhas cidades é algo muito íntimo.

Física pós-moderna

Intuitivamente, todos entendemos que o tempo é uma dimensão, tal qual as outras três do espaço. No dia-a-dia, não se fala em anos-luz; mas sempre convertemos distância em tempo: minha família sempre explica que Bragança fica há três horas de Belém, por exemplo. Antes de eu nascer, meus pais viajavam de São Paulo a Belém de ônibus. A relativa popularização das passagens de avião permitiu a mim viajar no tempo; três dias em quatro horas.

O universo é fractal e é tudo uma questão de entendermos as escalas. Sendo vida a escala de tempo, um besouro, o elefante e a Via Láctea tem o mesmo tamanho.

Isso, é claro, são pensamentos soltos e conjecturas depois de comer lasanha em um domingo de chuva. O domingo acaba, mas nunca a louça. As únicas certezas na vida são a morte e que haverá louça suja na pia; e eu até duvido da morte, mas o David bem lembrou que todo o universo é modelado e cabe em pratos inacabáveis cobertos de resto de molho e queijo e o que quer que tenhamos cozinhado ontem no almoço.

Leiam Angela Davis - parte 2

[Os posts tardam, mas não falham]

Entre as muitas formas de resistência da população negra apresentadas no livro "Mulheres, raça e classe", destaca-se a educação; a habilidade de ler e escrever e portanto de entender a própria história. São narrados episódios de mulheres negras que transmitiam conhecimento clandestinamente; e também a contradição de abolicionistas brancos que eram contra o convívio d crianças brancas e negras na escola.

A história do envolvimento das mulheres brancas com a luta abolicionista é uma perfeita demonstração do porquê é importante conhecer nossos aliados e unir as lutas; e como omissão é conivência e rapidamente torna-se violência descarada. Inicialmente, a luta pelo sufrágio feminino e pela abolição estavam juntas e, mesmo que a maior parte das sufragistas fossem mulheres brancas de classe alta, havia negras em papeis de destaque (o discurso de Sojourney Truth, uma mulher negra que acaba com os argumentos machistas mostrando que ela era capaz de fazer tudo o que os homens faziam, e que era uma mulher, é maravilhoso). Após a abolição, era do interesse dos capitalistas do norte dos EUA que os homens negros pudessem votar (afinal, ex-escravos não elegeriam seus ex-senhores do sul); e, por isso, eles começaram a apoiar esta luta. As sufragistas brancas se sentiram traídas e se opuseram a causa, por achar que ou o sufrágio tinha que ser para todos ou para nenhum dos excluídos. É um tapa na cara ver feminismo e racismo de mãos dadas há tanto tempo; ressaltando a importância de um feminismo interseccional. As sufragistas brancas começaram não apoiando abertamente o direito a voto dos negros e impedindo mulheres negras de falarem em suas conferências; e, em pouco tempo, argumentos escancaradamente racistas surgiram - mulheres brancas seriam mais instruídas e inteligentes que homens negros; por isso, fazia mais sentido elas votarem em detrimento deles. A causa ganhou apoio de grandes senhores de terra do sul, não porque eles de fato se interessassem por direitos das mulheres, mas porque apoiavam o racismo e nos votos dos negros eles perderiam seu poder. Ressalta-se que as sufragistas eram em maioria mulheres ricas, enquanto os negros ex-escravos em sua maioria encontravam-se em situação de pobreza e contínua violência - após a abolição, quando o negro não era mais propriedade e portanto lucro, tornaram-se comuns os linchamentos. Portanto, igualar as opressões dos homens negros e das sufragistas era falso. O resultado da separação das lutas foi o enfraquecimento de ambas, com o direito ao voto dos homens negros sendo estabelecido e depois tirado e os apoios de quem realmente detinha o poder variando de acordo com os próprios interesses.

A questão de classe é apresentada como uma das alavancas da abolição (manter um escravo vivo tornara-se mais caro do que explorar um trabalhador ou trabalhadora) e como algo que aproxima as opressões de raça e gênero, que são sentidas de forma diferente dependendo da classe social a qual a pessoa pertence. As lutas do feminismo são diferentes de acordo com raça e classe das mulheres engajadas -  mulheres ricas podem explorar outras mulheres economicamente; mulheres  negras muitas vezes não são vistas como mulheres. Lutas comuns das feministas brancas, como pelo direito ao aborto ou contra os estupros, ganham outro ponto de vista de feministas negras (ou, nos EUA, não-brancas - latinas, asiáticas, etc). A lei contra o estupro surgiu tendo por objetivo proteger mulheres brancas; "frágeis e propriedades"; mulheres negras que foram escravizadas eram constantemente estupradas por homens brancos. Apesar disso, o mito que existe é o do estuprador negro, que homens negros seriam mais propensos a estupros. Isso era utilizado como desculpa para linchamentos e até a atualidade contribui para o encarceiramento da população negra (habitualmente também mais acusada de outros crimes); e faz com que mulheres negras de fato sejam mais sensíveis à possibilidade de falsas acusações de estupro. Um dos pilares do feminismo branco é nunca duvidar da vítima, porque crimes sexuais são subnotificados e frequentemente relativizados ou atribuem culpa à vítima. Porém, como as opressões se entrelaçam; o racismo nas falsas acusações a homens negros é real. O planejamento familiar também é diferente para brancas e não brancas. O aborto legal deveria ser um direito de todas; mas, enquanto as brancas são vistas como responsáveis por manter a raça e frequentemente pressionada a ter mais filhos, não são infrequentes as acusações às negras de "ter filhos demais", como se fosse isso a culpa da existência da pobreza; ou mesmo denúncias de esterilização forçada.

O último debate levantado pelo livro é como lidar com o trabalho doméstico. Angela tem um viés marxista, e portanto acredita que a solução para a exploração do trabalho feminino é a socialização do trabalho doméstico em restaurantes, lavanderias, etc. Neste ponto, a leitura de "Mulheres, Estado e Revolução" da Wendy Goldman me trouxe discordâncias - no livro de Wendy, vê-se como a tentativa de socializar o trabalho na Rússia pós-revolução falhou porque o trabalho doméstico nunca tem fim. A União Soviética não foi capaz de lidar com a questão de gênero e, em uma época em que não existiam anticoncepcionais, as mulheres continuavam as maiores responsaveis pela criação dos filhos e portanto menos empregáveis. A socialização do trabalho doméstico é importante, mas tem um limite - acho que todos tem que limpar o próprio banheiro, por exemplo - e é nesse limite que entra a importância da divisão do trabalho entre os que habitam a casa.

Um amigo meu dizia que é chato terminar livros que não são romances porque as páginas terminam sem climax; mas as ideias são muitas. Leiam Angela Davis, recomendo.

Leiam Angela Davis - parte 1

Um dos melhores livros que li ano passado foi o "Mulheres, Raça e Classe", da Angela Davis; e desde que terminei estou prometendo a mim mesma escrever sobre. Em tempos de ataques por todos os lados, entender como raça e gênero se relacionam com classe e entre si é fundamental para não achar que ataques à minorias são mimimis ou mera cortina de fumaça; e ao mesmo tempo não ceder à tentação do privilégio de protestar apenas escolhendo cor de roupa para selfie.

(Vale lembrar que isso aqui é um texto de blog pessoal, então, assim como outros posts que fiz sobre livros, não é nem um resumo, nem uma análise, nem uma resenha. É um conjunto de digressões.)

O livro é de fácil leitura e constitui-se de um conjunto de artigos. Vários dos conceitos apresentados são velhos conhecidos de textões de internet; mas ler um livro fundamentado com fatos históricos escrito por alguém que estuda o assunto qualifica -e muito- o debate. Dá um pequeno desespero de "a gente ainda está discutindo isso aqui?", já que o livro foi escrito em 1981; mas ajuda a entender tempo histórico e se instrumentar para a luta.

Começa narrando a experiência da escravidão dos negros e negras nos EUA; e os relatos da escravidão são terríveis como tem que ser. O modo como escravas eram estupradas e vistas como animais reprodutores me fez pensar em "The Handmaid's Tale" e no quanto foi fácil para mim empatizar com o terror da brancura de Offred, enquanto eu sei que houve a escravidão, apenas não consumo pensar a respeito. No momento político em que vivemos no Brasil, é comum a esquerda mencionar como não dicutimos ainda a ditadura militar o suficiente; e é isso que faz com que pessoas peçam intervenção militar ou repitam variações de "Nada de mal aconteceu com quem era bom" ou "Na época dos militares não existia corrupção". Pois a leitura do livro da Angela me fez ver o quanto ainda não discutimos escravidão o suficiente. A abolição ocorreu há 130 anos; isso quer dizer que netos de pessoas que foram escravizadas ainda estão por aí. É muito, muito recente; e essa proximidade histórica torna ainda mais absurdo o fato de não falarmos a respeito como se deveria. Como o mito da abolição pacífica pela princesa Isabel é repetido, assim como o da igualdade racial.

Obviamente o livro da Angela não discorre sobre as questões brasileiras; mas narra as questões de lá que também foram questões aqui: todas as torturas utilizadas como punição, incluindo o estupro não por "necessidade sexual dos senhores", mas como demonstração de poder sobre a mulher estuprada e também seu companheiro (é relatado também como o estupro foi utliizado como arma em outras guerras, como exemplo a do Vietnã, na qual soldados eram instruídos a "revistar mulheres com o pênis"); a miscigenação como produto do estupro; a exploração da força do trabalho de ambos os sexos feita da mesma maneira (e mulheres eram inclusive consideradas mais baratas, porque trabalhavam o mesmo que homens, mas requeriam menos comida); o término do tráfico da África fazendo mulheres serem vistas como animais reprodutores e ainda assim tendo sua mão de obra explorada duramente durante gestação e amamentação. Há uma história particularmente dramática de um escrava que fugiu e, após ser recapturada, preferiu matar a filha, para que ela não sofresse o mesmo. Em meio a tanto sofrimento, é relatada muita resistência; na forma de insubordinação, fugas e acesso clandestino à educação.

Enquanto narra a resistência do povo negro à escravidão, Angela fala também de como mulheres brancas se engajaram na luta anti-escravagista. A revolução industrial tirou do lar as tarefas como costurar, bordar, fazer velas, etc; fazendo surgir a figura da "dona de casa" - uma mulher rica e, muitas vezes, entediada. Estas mulheres começaram a se envolver com caridade, organizando eventos e abaixo-assinados, o que lhes deu uma valiosa noção de como fazer política. Nas primeiras décadas do século XIX, as sociedades femininas contra a escravidão foram sendo criadas. Envolver-se na luta anti-escravagista fez com que mulheres brancas percebessem que tinham menos direitos que os homens brancos, pois, embora muitas fossem engajadas, não lhes era permitido frequentar ou falar em vários espaços. A reivindicação do sufrágio feminino chegou a ser considerada radical demais para constar em uma convenção pelos direitos das mulheres em 1848.

[Este post começou a ficar longo e meu tempo de escrita por hoje acabou. Para tentar retomar a regularidade das postagens, encerro por aqui por hoje e deixo o resto para a próxima semana]

Melhores Posts - Ano Onze

Em 2018 ganhei leitores novos, e temo tê-los decepcionado porque acabou sendo um ano em que escrevi menos - talvez porque foi um ano em que aconteceram muitas coisas. Terminei as disciplinas do doutorado, qualifiquei. Mudei de casa duas vezes. Juntei os trapinhos com o David, meu namora(i)do. Então vieram as eleições, e de repente eu percebi o peso que as palavras tem, e a necessidade de estudar, fundamentar, explicar e divulgar tudo. Eu não poderia mais escrever de forma leviana. Embora os posts das eleições ainda não entrem nessa retrospectiva de melhores posts (porque o Riscos foi criado em julho), eles marcam uma mudança de escrita.

Muitas pessoas que amo começaram este ano tristes. Eu não vou mentir, eu também tenho medo; mas o medo é uma arma deles. E eu não vou deixar eles ganharem assim. Então eu não quero lembrar de 2018 como o ano em que um misógino chegou ao poder prometendo cortar direitos. Eu vou lembrar de 2018 como o ano em que eu vi um monte de mulheres tomando protagonismo das ruas; e de todas as minhas pequenas grandes batalhas também. Do coletivo Mulheres na Engenharia, das minhas amigas, da minha família, da minha cachorra, do meu Amor.

Me disseram que, por 2019 começar em uma terça-feira de lua minguante, era para a gente desejar não coisas boas que queríamos alcançar, mas sim o fim das coisas ruins. Então eu desejei o fim das minhas inseguranças e da minha saudade. E dos fogos barulhentos, porque no meu colo a Vivi estava tremendo.

Seguindo a tradição do ano passado, cá estão os melhores posts entre 20 de julho de 2017 e 19 de julho de 2018. Obrigada pela companhia e boa leitura! :)

10 Melhores Posts:

Procrastinação

[Sem título]

Chuva

Día de los muertos

Flerte universitário

Sobre o final de semana que passei ajudando a construir uma casa em uma aldeia Guarani

Redação sobre as férias - parte 2

Sobre o rapaz de silêncio

[Sem título]

La petite mort

Menções Honrosas

Sobre mudanças e leveza

Idealismo lógico

Furta-cor

Encontro

Sobre expor macho escroto (Causos, feminismo e alguns achismos)

Sol e Lua

Planos

O dia em que descobri que não precisava gostar de todas as pessoas

Sobre falta d'água, contatinhos, maiores sonhos e amor eterno

[Sem título]

Sobre assistir a greve dos caminhoneiros

Um pouco sobre fazer ciência no Brasil

Medo

~ Para mais posts selecionados: Melhores posts - Ano Um; Melhores posts - Ano Dois; Melhores posts - Ano Três; Melhores posts - Ano Quatro; Melhores posts - Ano Cinco; Melhores Posts - Ano Seis; Melhores posts - Ano Sete; Melhores Posts - Ano Oito; Melhores Posts - Ano Nove; Melhores Posts - Ano Dez