Date

Queria saber com que eu trabalhava, e perguntou-me à sua moda antiga:

- Com o que você ganha a vida?

Respondi que ganho a vida entre 15h e 17h - dependendo se era verão ou inverno - quando o sol bate na minha baia. Ainda melhor, ganho a vida quando chego em casa e tiro o sutiã e os sapatos. Ganho a vida aos domingos, quando meu despertador é o vizinho que começou a aprender a tocar guitarra e toca mal, mas eu sorrio porque me lembra a Gabi, quando a gente tinha uns 16, 17 anos. Ganho a vida quando ponho a ração da Joaquina, me faço um sanduíche e calço de novo os sapatos, para a gente passear e aproveitar o cheiro da grama no meio da cidade.

- E o trabalho?

"Nele eu perco a vida", eu pensei, mas em vez disso respondi o nome da empresa e terminei meu prato mais rápido do que precisava, para rachar logo a conta e não ser mais obrigada a ouvi-lo falar seus planos fadados ao fracasso sobre empreender e explorar gente.

Mitologias

Hoje moro em Santo Antonio de Lisboa, perto do centrinho de colonização açoriana, com casinhas velhas e coloridas, há exatos três quarteirões da orla. Lá tem o por do sol mais bonito, e a primeira rua calçada por ocasião da visita de Dom Pedro - não lembro qual. Tem também uma igrejinha linda e disputada por casamentos; mas sempre que alguém casa, chove. Parece uma cidade pequena encrustada na capital de Santa Catarina. Florianópolis é uma capital toda feita de pequenas retalhos de cidades, como um bordado entre montanhas e mar.

Há algum tempo venho descobrindo e construindo mitologias.

Existe por exemplo o Rei Lobo, um cão de rua que por outros é conhecido como Coronel. É preto como uma noite preta, mas com alguns pelos acinzentando pela sabedoria da velhice canina. Soube logo que o vi que aquelas orelhas em pé e corpo peludo eram de sangue azul, e não título militar - não importa o que digam. Ele é indiscutivelmente a realeza local, tirando cochilos onde melhor convém e caminhando vagarosamente por entre os carros e turistas. Na praia tem uma enorme placa onde lê-se "proibido animais", mas Rei Lobo não sabe ler. É também um cão com apreço pelas artes, por isso é comum vê-lo em uma galeria que é também café e casa de espetáculo.

Outra noite o vi saindo do cemitério que fica do lado da igreja, tal qual uma assombração. A noite sussurrou-me no ouvido o título completo: Rei Lobo, o cão espectral.

Conversando com o David em casa tive então o vislumbre da história completa: Rei Lobo está aqui desde os tempos de colônia. Rei Lobo já foi gente. Rei Lobo era açoriano e teria que voltar para Portugal para seu amor. Não. Rei Lobo não queria voltar para Portugal e sua prometida. Rei Lobo preferia viver nesta ilha de Santa Catarina como cão do que voltar a Portugal. Havia uma bruxa; em Florianópolis sempre houve bruxas. Sim, isso. Rei Lobo era gente, açoriano, e veio ao Brasil mas deixou para trás sua prometida. Aqui, apaixonou-se pela terra e por uma bruxa. Foi forçado a voltar a Portugal, mas não queria. Pouco depois do barco partir, houve um naufrágio. Ele nadou o máximo que pode de volta à costa. Chegou ao litoral com um fiapo de alma viva. A bruxa tomou-o nos braços; estás mais morto que vivo; não posso mais salvá-lo como homem, meu amor. Oh minha querida, sem ti não há vida; prefiro viver aqui como cão do que como rei em qualquer outro lugar. E assim ela execuou a transformação. Do homem fez-se rei-cão.

Noutra noite, em outro passeio, perguntei ao David como deveria agir se um dia chegasse em casa e descobrisse que havia se passado 50 anos enquanto eu estava engarafada na SC-401.

(Ele questionou-me se haviam se passado 50 anos para os outros carros também; eu disse que não sabia porque só eu entrei no bairro. Os outros carros seguiram para os Ingleses ou Canasvieiras; talvez cheguem lá ao término de um século)

David disse que ele teria virado uma árvore, e que eu poderia pegar um galho para fazer uma flauta. Eu não sei tocar flauta, mas aprenderia. Eu disse que o regaria e o cercaria de boas ervas; e o colocaria no lugar do Clóvis, a nossa palmeira-ráfia que fica ao lado da cama. Daí pensei que se eu virasse árvore, ia querer ser levada para a floresta. E de repente doeu-me a solidão da mata. 

Dor e dormência

Diziam que a atenção viria com a idade, mas não veio. Por acidente arranhava joelhos e carros e quebrava copos e o próprio coração.

Tinha dificuldades em delimitar limites e fronteiras, foi o que a terapeuta disse.

- Pergunte-se: onde você termina?

- Onde termina o eu? 

A definição padrão vertical vai das solas dos pés aos cabelos.

Depois de muita pensar, concluiu: sinto um pisão no pé e um puxão de cabelo. Sinto dor. E se a capacidade de sentir dor define meus limites, deixo de ser eu nos lugares onde não sinto dor. É assim que não se perde de verdade membros fantasmas ou entes queridos, é assim que os gurus viram unidade com o universo. 

Despertar da dormência, doer como um parto, partir como um todo.

O buquê

Vendia flores na porta do cemitério. E, quando os parentes pranteadores iam embora, as roubava das lápides. Às vezes vendia as mesmas flores três ou quatro vezes - nos dias bons ou ruins, dependendo de quem julgasse. Julgava-se justa, porque as flores serviam a seu propósito de lágrimas e homenagem e adubo, assim como os mortos. Reutilizar as flores era como aquelas campanhas governamentais de doação de órgãos. Reutilizar as flores dos mortos deixava mais flores vivas ou apodrecendo longe de cemitérios, talvez em vasos de enamorados ou festas de casamento ou debutante. Lamentava apenas as flores festivas dos vivos não voltarem tão rapidamente à terra como as flores dos mortos. Quando morrer, deseja virar apenas mato e uma árvore. Uma mangueira frondosa para alimentar passarinhos e os passantes que entendem que não há respeito maior à morte do que aproveitar sua capacidade de apodrecer e então brotar na sétima chuva.

Bonita

Gostava de tomar banho de mangueira, de descobrir músicas desconhecidas, de acarinhar a gata velha da sua mãe, de planejar conversas que nunca aconteceriam de verdade, de sair com o cabelo molhado quando o dia estava quente, de batatas fritas, de filmes com final mais ou menos feliz - aquele feliz que você não imaginava no começo, sabe? Aquele feliz que parece mais real.

As pessoas estranhamente reparavam muito na parte das batatas fritas.

Dela, diziam que era simpática; e ela, como todos, sabia que simpatia não substitui beleza como salada não substitui fritura.

Dizia que não ligava. Era gente, e não comida.

A gata da sua mãe morreu de velha e foi como perder um ente querido. Depois que alguém morre, a gente aprende que as conversas que acontecem na nossa cabeça precisam ser jogadas no mundo. A gente entende que vai morrer, mas não vai ser disso.

Foi quando enterrou a gata no quintal que se apercebeu que fazia muitos anos que não tomava banho de mangueira, e aquilo era um estranho ritual de passagem.

Jogou as palavras e o corpo no mundo.

Descobriu que a simpatia era uma arma, afinal; mas a pior delas. A simpatia era um tapete vintage descoberto numa casa mofada alugada sem mobília.

Ninguém se importa.

As pessoas ligavam tanto para as batatas fritas que ela comprou a maior porção e comeu tudo sozinha com todo o molho que conseguiu, encarando de volta quem a encarava. Nunca tivera o coração partido por batatas fritas. Naquela época já estava fora de moda sofrer por amor; e foi a única vez que verdadeiramente lamentou não ser modelo. 

Só anos depois descobriu que mesmo as modelos sofrem, porque são todas dotadas de um coração e do medo de serem simpáticas. Naquele dia a gata morta já era saudade como água de mangueira e o primeiro coração partido era uma playlist dolorosa de tão boa. Naquele dia descobriu que não estava sozinha e a empatia mútua poderia ser dita mais bonita que o sorriso, mas essa era uma comparação irrelevante.

A máquina do tempo

(Texto escrito para o III Concurso literário da biblioteca das engenharias da Unicamp. Gênero: Crônica. Tema: " A fronteira entre a ciência e a ficção!"
Fiquei em terceiro lugar.)

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A máquina do tempo

Neila girou cuidadosamente a chave de fenda. Estava com câimbras. A máquina do tempo era delicada e bela. Não poderia ter pressa em consertá-la. Não poderia forçar suas minúsculas engrenagens. Tudo tinha que ser meticuloso e preciso, na imprecisão que era o mundo.

Ironicamente, tinha para si todo o tempo do mundo. Nada mais importava, só consertar a máquina do tempo.

Uma gota do seu suor caiu no visor da máquina, e Neila pegou um lenço para enxugar rapidamente. Conscientemente, sabia que uma gota de suor não causaria danos, mas tinha medo. A máquina estava parada, e a sensação que Neila tinha era que o próprio mundo parara também. Resolveu ela própria parar. Não sabia há quantas horas estava trabalhando no conserto, não tinha como saber. Olhou pela janela e viu que lá fora começava timidamente a clarear. Há quanto tempo não respirava o ar lá de fora? Sentia-se segura entre as paredes encardidas da oficina; o ar lá de fora lembrava a fumaça nos seus pulmões e o sangue escorrendo pelo peito perfurado de Star.

Pensar em Star doía mais do que a costela quebrada e as queimaduras.

Estava quente demais na oficina, por isso o suor escorria. Então, num ato de bravura, Neila decidiu que era a hora de encarar o céu.

Neila devia seu nome ao céu: filha de um casal de astrofísicos, nascida no meio da corrida espacial. Se fosse um menino, seria Neil, como o Armstrong. Veio menina, virou Neila – educação superior não inibe neologismos brasileiros cafonas, ouviu um amigo da mãe cochichar. À época nem sabia o que era neologismo, e foi pesquisar. Descobriu assim muito jovem que cientistas podiam julgar que invenções que não faziam mal a ninguém eram ruins, e que adultos podiam fazer comentários tão maldosos quanto os meninos que quebraram seu protótipo de foguete construído de palitos de picolé, sob alegação de que ela era menina e que por isso deveria era brincar de casinha.

 – Um pequeno passo para um homem, um salto gigante para humanidade. – Disse Neil Armstrong, ao pisar na lua. Era como Neila se sentia agora, ao pisar na rua. As teorias da conspiração diziam que o homem nunca chegou na lua e que aquela bandeira não tinha como bruxulear. “Bruxulear” servia para fogo e não para bandeira, Neila sabia; mas gostava da palavra porque lembrava bruxa. Quando criança, Neila viu imagens daquelas mulheres de vestido preto voando na frente da lua. Antes do homem chegar na lua, a mulher voava na frente da lua! Neila queria ser uma bruxa e a primeira mulher a chegar na lua, montada em uma vassoura. Uma professora de escola lhe explicou que ela não podia querer ser uma bruxa, porque as bruxas eram más, e lhe mostrou um livro onde uma bruxa feia fazia uma princesa loira de salto alto machucar o dedo em uma agulha e dormir até um príncipe vir salvá-la. Neila não era loira e não gostava de saltos altos. Preferia um grande salto para a humanidade. Neila não queria dormir até um príncipe lhe acordar.

Neila olhou para os braços queimados do acidente, a pele feia e aberta. Certamente deixaria uma feia cicatriz. Bruxulear era para fogo. Eis que virara mesmo bruxa, como aquelas medievais. O acidente fora sua fogueira. Respirou fundo, e doía respirar. Era impressão ou ainda tinha a fumaça em si? Não tinha bandeira para fincar, mas sentia que ela própria era uma bandeira – eu existo, eu estou viva, essa ainda é a minha rua. Fincava o pé descalço no asfalto, e sentia o ar no peito bruxulear. A rua que lhe trouxera e lhe roubara Star.

Star tinha cabelos pretos feito o universo e olhos cinzentos como o asfalto.

Era estranho pensar que houve um tempo em que não entendia o que sentia por Star.

Neila e Star sempre foram esquisitas. Neila, com aquele nome, e tão miúda, e aquele papo sobre as estrelas erradas – enquanto as outras meninas tinham na parede pôsteres do Cristopher Reeve de Super-homem e liam histórias de amor, Neila tinha fotos tiradas com uma câmera e um telescópio e lia as revistas de seus pais. Sempre fora uma aluna brilhante, mas nunca tivera uma amiga. Até a chegada de Star.

Star mudou-se para a casa na frente da de Neila, para sua escola e para sua vida, em poucos meses, nessa ordem.

Star também devia seu nome ao céu. Não o físico, mas o divino. Nome bíblico: Ester. Ia ao culto todos os domingos e rezava antes das refeições. O pai era pastor e a mãe dona de casa, e esta sempre lhe ensinou que um dia ela também viria servir a um marido e a um lar. Os dois irmãos mais velhos a vigiavam feito soldados, mas Ester nunca tirara um único dedo da linha. Já estava com quinze anos, já tinha corpo de moça, mas vestia sempre as roupas castas que a mãe mandava, não trocava olhares indevidos com moços e não questionava, porque não via por que questionar.

Até que Neila e Star colidiram feito galáxias.

Era um projeto de escola. Feira de ciências. Nenhuma das duas tinha grupo, foram colocadas juntas.

- Nem esquenta, posso fazer sozinha. – Disse Neila – Tenho uma ótima ideia, e é o que geralmente acontece.

- De jeito nenhum! – Respondeu Ester.

- Por que? Acha que é pecado?

- Não. Quer dizer, eu também acharia errado. Mas acontece que eu também tenho uma ideia excelente.

Neila levantou uma sobrancelha.

- Sobre o que você quer falar?

- Você já ouviu falar do Stephen Hawking?

Neila levantou as duas sobrancelhas.

Naquele instante, tornaram-se amigas. Naquela manhã, decidiram que o trabalho seria uma apresentação sobre o universo. Nos dois meses que se seguiram até a feira, releram “Uma breve história do tempo” juntas, exploraram a biblioteca dos pais de Neila, passaram noites olhando o telescópio que a menina tinha e batendo fotos, e conversaram sobre tudo.

- Você acha que em algum momento conseguiremos viajar no tempo? - Perguntou Neila a Star em uma dessas noites.

- Acho que sim. Basta conseguirmos entrar em um buraco de minhoca. Ou viajar próximo da velocidade da luz. Também conta como viajar no tempo, não?

- Acho que sim. Imagina só, sairmos daqui agora e voltarmos no futuro, daqui a séculos!

- Espero que as pessoas lá sejam melhores.

- Melhores como?

- Que se amem mais.

Star olhou para o relógio de pulso que usava. Estava com a família há gerações. Viajara no tempo.

- Deveríamos colocar esse relógio na nossa apresentação. – Disse. - Representa a máquina do tempo que a gente vai construir um dia. E... Neila, também quero te dar um apelido.

- Eu já me chamo Neila. Não preciso de apelido.

- É injusto. Star é fofo, você precisa de um também.

- Quando você descobrir um planeta, batiza ele com o meu nome. – Ela disse.

- Batizo. E esse será nosso mundo.

- Nesse sistema solar, a estrela central se chamará Star.

Star sorriu, e o sorriso dela era mais bonito que a lua. O coração de Neila batia rápido, tão rápido que ela mal conseguia respirar. O corpo todo estava quente... levantou o rosto e olhou Star nos olhos – aqueles olhos cinzentos infinitos! Os lábios de Star tremiam. Neila não conseguia mais pensar. Ficou na ponta dos pés e encostou seus lábios nos lábios de Star.

Todo o sentimento do universo estava condensado em um ponto dentro de Neila.

O beijo foi o Big Bang.

O sentimento explodiu e começou a se expandir. E ela teve certeza que aquele amor viajaria por toda a eternidade e alcançaria todas as fronteiras do universo.

O dia seguinte era a feira de ciências. Neila e Star deram as mãos por baixo da mesa, enquanto os visitantes olhavam sem muito interesse todas as fotos que elas tinham batido do céu e o relógio de Star lá no meio. Não importava. Estavam juntas. Prontas para viajar no tempo, no espaço, na vida.

Foi o irmão mais velho de Star quem viu as mãos juntas primeiro. E Neila não viu de onde a mão dele veio. Só sentiu seu braço sendo puxado violentamente, e um tapa que fez seus óculos voarem.

- Larga minha irmã, sua sapatão!

Seus ouvidos zuniam. Foi tudo rápido demais. O outro irmão de Star puxando-a pelos cabelos. O irmão mais velho a atirando para longe. As fotos sendo rasgadas. Algumas pessoas intervindo.

Chegou em casa com o rosto machucado pelos tapas e inchado de chorar. Estava trancada no quarto quando ouviu uma buzina na janela. Star estava numa moto, com o rosto muito machucado. Tremia.

- Vamos fugir pro nosso planeta! – Disse.

E Neila sem pensar pulou a janela e subiu na garupa.

Não tinham andado um quarteirão quando o carro dos pais de Star começou a segui-las. Era o irmão mais velho que dirigia. Star acelerou. Cruzou um sinal vermelho. E encontrou um caminhão.

No segundo antes de desmaiar, Neila viu que o vidro do caminhão quebrara e perfurara o peito de Star.

Foi sua mãe quem lhe entregou o relógio, quando acordou no hospital. Estava quebrado, é claro. Tão logo pôde voltar para casa, Neila começou a se dedicar a consertar a máquina do tempo.

Naquela primeira noite em que conseguiu encarar o céu depois do acidente, antes do sol nascer Neila viu uma estrela cadente.

Redação da Unicamp (post 2)

~ Redação publicada no livro de Melhores Redações da Unicamp de 2009.

     Chamo-me Lucinda, mas ainda há quem me conheça apenas como "a filha do coronel Josué". Mamãe morreu ao me dar a luz; papai, desolado, por anos não me deu muita atenção. Cresci na fazenda, misturada aos moleques, filhos dos peões. Era difícil me ver sem uma camada grossa de lama fazendo as vezes de segunda pele, tais as nossas brincadeiras. Guerreávamos com esterco, tentávamos domar cavalos, coletávamos insetos para depois usá-los com isca para pesca, atirávamos casas de abelhas sobre os bois usando galhos e pontaria. Cada dia tinhamos uma nova ideia para uma aventura, e assim foi até meu décimo segundo aniversário, quando Maria Emília entrou na minha vida. "Invadiu" talvez fosse um termo melhor, pois a jovem, que sequer tinha o dobro da minha idade, encntou meu pai de tal maneira que, quando fui apresentada a ela, já estavam noivos. E após o casamento fui morar com a até então a mim desconhecida tia Rita, irmã de meu pai, porque minha madastra o convencera de que uma uma mocinha feito eu precisava de um tempo na capital para ganhar modos.

      O que Maria Emília não sabia, e tampouco creio que lhe importaria caso soubesse, é que tia Rita não era do tipo que dá modos. Era, isso sim, militante da ONG Vegan Staff. Participava de protestos e se envergonhava do irmão fazendeiro, que maltratava tanto os animais. Aceitara-me para me submeter a uma espécie de "catequese" vegetariana que levaria à salvação do mundo. E eu, que estava magoada, simplesmente encantei-me por ela; e entreguei-me quase sem resistência às crenças daquela tia fantástica de batas floridas. Logo fazia parte da ala jovem da ONG; protestava, queimava e panfletava.

      A primeira coisa que queimei foram minhas próprias botas de couro, "símbolo da injusta dominação dos animais pelo homem". segundo minha tia. Chorei encolhida à noite; as botas haviam sido de mamãe... Mas ela havia errado ao se casar com um bruto como papai, e estava também errada ao vestir cadáveres de inocentes. Essas foram só as primeiras de muitas lágrimas causadas pelas mudanças de hábito. Ao meio dia, voltando da escola, eu sempre passava defronte de uma churrascaria. O cheiro me fazia salivar e trazia lágrimas de culpa. E tia Rita às vezes via rodeios na tv, para xingar tal injustiça; se a lei proibia maus-tratos contra animais, como aquilo ainda ocorria? E era televisionado, humanos eram monstros! Eu concordava, mas tremia; meu íntimo ainda apreciava tais espetáculos.

      Houve um dia em que achei uma lagarta no apartamento e, em uma recaída de infância, atirei álcool sobre ela e então um fósforo aceso.Ri-me ao vê-la se contorcendo ao queimar, tia Rita me viue me deu um tapa, aos prantos. Aquilo também era uma vida! Ameacei fugir; ela me abraçou e me mostrou um papel com várias linhas que se bifurcavam, formando o que ela chamou de "árvore da vida". Todos os animais - mesmo as lagartas, que sequer piscam - eram nossos parentes e mereciam respeito. Amei-a ainda mais.

      Pouco mais de um ano após o casamento de meu pai, nasceu Heitor, meu irmãozinho. Tia Rita e eu fomos visitá-lo na fazenda. Meus antigos amigos me acharam uma chata, mas uma chata bela - todos tínhamos crescido, e creio que foi só este encantamento de novas descobertas que fez com que eles ainda falassem comigo, a garota que sequer matava mosquitos. Crescer dói.

      No braço de Heitor, a típica marca de vacina produziu asco em tia Rita - aquilo era testado em animais, mesmo havendo outras maneiras! Retorci-me, sem fingir. Porém, naquela mesma tarde, passeando pela fazenda sem botas, apesar da insistência de meu pai, tia Rita foi picada por uma cobra. Papai levou-a rapidamente ao hospital; fiquei desesperada. Não podia perdê-la! Ela recebeu um soro feito a partir do veneno da cobra. Eu sabia que aquilo era feito em animais, mas não tentei impedir. Tia Rita sobreviveu e disse que jamais me perdoará por isso, mas já vi em sua mesa papeis sobre a regulamentação e o bom trato a cobaias.

Em pratos limpos

    Era contra o imperialismo. Contra desigualdades sociais. E, claro, contra ervilha e confeito de brigadeiro.
   - No dia em que eu for presidente do mundo, se eu chegar em uma festinha e tiver aquela coisinha no brigadeiro, vai todo mundo preso! E se eu pedir um prato e vier ervilha, exílio!
   Ficamos conjecturando.
   A primeira coisa que ele faria seria queimar as plantações de ervilha e implodir as fábricas de confeito.
   - E os funcionários?
   - Os mais simples iam ser realocados para fazer armas. Gente grande ia ser torturada pra dar lição. E depois nunca mais ninguém ia saber o que aconteceu com eles.
   Claro que haveria o câmbio negro. Num beco escuro:
   - Tem o bagulho aí, cara?
   - Tem, do bom...
   - Mas estão verdes mesmo? Não quero ervilha velha, não!
   - Fala baixo, você quer que os espiões escutem?
  Porque é claro que haveria espiões, o futuro presidente mesmo disse. Gente comum, gente de sua confiança, caro leitor. Apenas esperando o primeiro confeito no bolo de aniversário de um ano do seu filho para chamar as forças armadas e por o lugar abaixo. Tirar o menino da tutela de gente como você e educar para servir o estado.
   Todos desconfiariam de todos. E ainda assim, haveria reuniões ocultas. Primeiramente pelo barato e prazer da trangressão. Depois, formando grupos de resistência.
   Começariam as manifestações.
  A primeira passeata, de origem pacífica e levando apenas cartazes com fotos de doces e massas incompletos, seria reprimida a cacetadas. Outras tentativas seriam feitas, e se repetiria.
   Começaria a guerrilha.
   Um carro bomba explodiria em praça pública, destruindo um monumento do presidente, matando três e espalhando toneladas de glacê de chocolate por toda as redondezas. Um homem forte do governo seria encontrado morto. Causa: Envenanemento. Enfiadas em seu nariz, ervilhas eram a assinatura do crime.
A repressão aumentaria. Os atentados também. E os rebeldes começariam a ganhar força.
   O governo iria perdendo força. Cada pessoa se manifestaria de um jeito. A censura não perceberia a verdadeira intenção das músicas, como a clássica "Emília, a ET pelada":
.

"Nesse dia feliz, minha emília,
Será tudo azul em nossos corações
teu sorriso verde, de emília
estaremos livres de samba-canções"
.

   (Claro que haveria também superinterpretações. O autor dos versos "Meu gato mia/ e anda sobre o cascalho do chão" sempre garantiu que fazia apenas referência a Pepito, seu bichano; e não incitava ninguém a se rebelar contra o sistema com uma ferina guerra de confeitos.)
   A população seria incitada a pegar em armas. Então, no dia que entraria nos livros de história como a queda da Casa Azul Escura, a residência presidencial seria tomada de assalto e o presidente, morto com um tiro de confeitos. O lugar seria soterrado por ervilhas. Os rebeldes assumiriam o poder.
   Seria um mundo livre, novamente. Haveria planos para a reconstrução das fábricas, retomada das plantações, anistia política de todos os presos, retorno dos exilados, união das famílias e um churrascom para comemorar.
   Com brigadeiro e ervilha.
   Mas o lider da revolução não gostava de azeitona, não!

Uma historinha de criança

Arrumando meus infinitos papeis, nesta semana, encontrei uma redação da minha quinta ou sexta série. Achei-a engraçadinha e resolvi dividi-la com vocês. Espero que a Sarah, uma amiga com quem não falo há alguns anos, não se importe – conforme havia escrito no papel, o texto foi feito por nós duas. Aí está ele, com seus errinhos (embora a versão que eu tenha encontrado tenha sido a passada a limpo e talvez já bastante corrigida) e tudo:

Férias axpirexanas: uma aventura à parte

Numa galáxia distante, existe um pequeno planetinha roxo, chamado Axpirex. Os habitantes daquele planeta, os axpirexanos, são muito parecidos com os humanos, exceto pelo fato de terem cabelo rosa, dois narizes (um para cada um de seus olhos vermelhos) e uma boca desproporcional para o resto do rosto. Seu corpo era finíssimo, mas extremamente parecido com o humano.
Os axpirexanos estavam de férias, e resolveram passa-las num planeta azul chamado Terra. É aí que eu entro nessa história. Lá estava eu, fazendo brigadeiro, enquanto o preguiçoso do meu irmão só me olhava, e fazia a trabalhosa e cansativa tarefa de pegar o prato. Imaginem como eu me senti quando aquele bando de homenzinhos esquisitos invadiram a minha cozinha! Larguei a panela no fogo e saí correndo, enquanto o panaca, sem-vergonha e despré do meu irmão resolveu “tentar contato”.
Eu tive a brilhante idéia de me trancar no banheiro, o lugar mais espaçoso da casa. de repente, eles começaram a pular pela janelinha! Eram dezenas, centenas, milhares! Uns cinco ou seis. Fiquei apavorada! A luz do banheiro começou a piscar. E a pior parte: meu brigadeiro estava queimando!
De repente, me veio uma coisa a cabeça: meus pais iam me deixar de castigo por deixar matarem meu irmão caçula. Não ia ser a maior perda da humanidade, mas quem entende os adultos? Então, juntei toda a coragem que não usei nos meus doze anos de vida e fui salvar o maninho. Saí correndo do banheiro, e, quando cheguei à cozinha vi, pasma, todos eles, inclusive meu irmão, comendo o meu brigadeiro. Ora, ninguém que gostasse de brigadeiro podia ser tão mal, então resolvi falar com eles.
Ao chegar lá, juntei todo o meu besteirol ciêntifico e soltei um “não se preucupe, eu vim em missão de paz.” Eles deram uma tremenda gargalhada na minha cara, me deixando encabulada. Foi aí que o imprestável do meu irmão me explicou toda a história. Como uma boa terráquea, os deixei hospedados no quintal de casa. foi ótimo ter quem realmente me ajudasse a fazer brigadeiro. Depois, eles foram embora. Sabe de uma coisa? Acho que eles deveriam ter levado meu irmão!