12/13

Despeço-me de 2012 com todos meus objetivos oficiais realizados (aos trancos e barrancos; que é como eu sei fazer), um encantamento com meu futuro, um coração remendado, uma faixa amarela-ponta verde, uma bicicleta, muitas novas histórias, um mundo maior e mais povoado e uma gigantesca cicatriz na coxa.
Para 2013 eu quero mais palavras, mais mundo, mais gente, mais histórias, ideias novas, chutes giratórios na cabeça, aprender a pular, mais dança, mais paz de espírito e menos lágrimas, mais abraços, mais festas, menos exames, a confirmação de que me formarei a tempo do baile de formatura e um estágio que eu goste e que me pague bem.

Vamo que vamo! 

~Ninguém resiste ao cabelo vermelho.

Espírito Natalino

Hoje estou com vontade de sair abraçando e dizer que amo todo mundo. E, como vou sair de viagem amanhã (rumo à Marujada), deixo esse FELIZ NATAL aqui no Riscos. Pro blog ficar com uma carinha feliz.

Feminismo e a triste metáfora das fadas

Cada vez que alguém diz que feminismo é desnecessário ou ultrapassado, uma mulher apanha, é morta ou estuprada.
(ou sofre uma violência "menor", mas ainda violência. Um preconceito, um salário menor, uma cantada abusada. Cada vez que um homem diz que "ajuda na cozinha" ou uma mulher diz que é função do homem sustentar a casa)

Jesus & John (pra você e eu e todo mundo cantar junto)

Posso estar enganada, mas acho que a maioria das pessoas não trata mal as pessoas próximas, que conhece, com que convive. Quando uma pessoa é próxima, a gente tenta ajudar, estende a mão, quebra galho, conta até dez antes de brigar e/ou pede desculpa se faz algo que (percebe que) desagrada. As pessoas com quem a gente convive tem defeitos, mas no geral são sempre boa gente.
O problema do mundo são os outros, os distantes. Essas são as pessoas que estão erradas, que dão jeitinho pra tudo, que furam fila, que fazem barulhos em horários inadequados, que fumam na nossa cara, que não dão lugar no ônibus pra velhinho, que cortam a gente no trânsito e ainda buzinam. Os outros são terríveis.
Não são?

Pausa.

O problema do mundo é que falta empatia e diálogo. É uma ideia religiosa até (mas não somente). Do "amar ao próximo" cristão ao "Imagine" do John Lennon.

Como seria se todo mundo fosse próximo? Se todo mundo se estendesse a mão? Se todo mundo contasse até dez e pedisse desculpas?

Natal chegando. Ao som de "You may say I'm a dreamer, but I'm not the only one..."

Não perca a chance!

O problema das oportunidades únicas é que tem coisas demais que se enquadram na categoria.
Inconciliáveis.

Questão cultural

Na badalada barraca de sucos da Unicamp, um brasileiro ajudava o amigo de origem hispânica. Não apenas com as questões linguísticas (não, espanhol e português não são irmãos gemêos), mas com as combinações:
- Manga com laranja? É esquisito. Pede acerola com laranja, é bom.
Alguns minutos depois, já com suco na mão, escuto o desenrolar da conversa:
- Prova o meu. - Diz o brasileiro. - É açaí com leite, muito gostoso. Você deveria tentar o açaí com banana...
E a paraense aqui treme diante da ideia.

O Rei do Bandejão

Era uma vez, em uma universidade muito distante, um restaurante mágico. Nele havia caldeirões mexidos por pessoas que faziam a mágica de sobreviver com um salário mínimo, de onde brotava quantidades enormes de comida, duas vezes por dia, para alimentar por dois dinheiros estudantes famintos. Os estudantes comiam em bandejas mágicas, que conseguiam deixar palmito preto e o feijão frio em dia quente. Era daquela bandeja que brotava a força vital dos alunos; eram por elas que eles pegavam ou furavam filas no sol e na chuva, no inverno e no verão. Era a força vital deles que sempre ficava grudada no fundinho da bandeja que deveria estar limpa, não resto do purê da refeição anterior. Ao redor das bandejas se conversava e se ria e se reclamava e se falava de prova e de religião, política, video-game e de trepadas.
Era, enfim, um lugar encantado.
Um dia, a universidade foi assolada pela implementação da biometria nas bibliotecas. Por algum motivo incompreensível, os governantes locais acharam que seria legal mandar todo mundo cadastrar a digital, para que ninguém mais pegasse livros usando carteiras que não a sua. Era o fim da camaradagem com o amigo suspenso. Sem opção, o povo foi a biblioteca obedecer as ordens.
Foi nesse processo de cadastramento que um aluno percebeu que na ficha com seus dados constava um segredo que todos criam para sempre perdido - a quantidade de dinheiros já gasto em bandejões desde o princípio da faculdade. Tal informação era fundamental para todos, porque... somos todos estudantes universitários e adoramos dados inúteis. E foi assim que surgiu uma batalha que revelaria quem era o mais forte - o concurso Rei do Bandejão, instituido pela minha turma, para saber quem já tinha comido mais vezes. O vencedor ganharia fama, glória e uma camiseta com seu apelido.
E logo que vi o concurso eu soube o nobre cavaleiro que poderia ser o vencedor - meu namorado, que já enfrentou ovo frito e peixe a escabeche; exames, julhos e janeiros, sempre bandejando religiosamente duas vezes por dia. Ele era merecedor de tal glória. Mas o concurso exigia a realização de uma prova - o cartão universitário da pessoa deveria ser apresentado para que os dados pudessem ser conferidos. E meu nobre cavaleiro está em terras distantes comendo comida apimentada, incapaz de apresentar-se pessoalmente para cumprir sua missão.
Não me conformei com tamanha injustiça, e parti em minha própria batalha em busca das verdades. Munida de toda a cara de pau que adquiri nesses anos de faculdade, comecei minha missão com a moça responsável pelo cadastramento:
- É um pedido meio bobo, mas... Meu namorado está em intercâmbio e gostaria de saber quantas vezes já foi no bandejão. Tem como? Tenho até um procuração dele... - Nota: a procuração existe mesmo e foi deixada para caso algum problema surgisse. Eu e ele decidimos que esse era um problema.
Achei que ela fosse me olhar como se eu fosse uma louca, mas ela me deu um sorriso simpático e apontou um senhor no balcão lá perto:
- Pergunta pra ele, ele é o responsável pelo cadastramento.
Falei novamente minha história para o senhor, e mais uma vez fui surpreendida pela boa vontade. As pessoas estavam me levando a sério! Ele disse que a procuração não era necessária, e gastou uns bons vinte minutos tentando acessar o sistema. Não conseguiu, mas pegou meu e-mail e prometeu enviar os dados naquele dia mais tarde.
Esperei ansiosamente a resposta, mas ela não veio. O dia seguinte amanheceu chuvoso. Fui à biblioteca debaixo de pequenas gotas, novamente repetir o pedido. A moça me explicou, meio chateada, que não dava mesmo para ver sem o cartão. Vi que teria que usar minha última cartada: ir até a DAC.
Música épica.
Amar é andar debaixo de chuva para pegar uma senha de informação, esperar ser chamada e perguntar para a moça:
- Tem como ver o número de vezes que uma pessoa bandejou sem o cartão dela?
E ao contrário das expectativas, mais uma vez todos pareciam torcer pelo êxito de minha busca. Dois funcionários foram remexer os arquivos e depois ficar mexendo no computador num esforço sincero para encontrar o número de vezes que uma pessoa já bandejou.
Coisas que só a Unicamp te proporciona. Ah, essa jornada!
E o desfecho?
Mas infelizmente o sistema era implacável. Não pude ver o número de bandejões dele. Outro cavaleiro ganhou a coroa, e a nós restará a dúvida até o retorno de meu amor.

Fim.

Ciclos

Se Deus existe, ele tem um senso de humor pastelão. Eu achava que era só comigo; hoje vejo que não.
Cada vez mais acredito que a vida não cansa de se repetir. Ou nós de repeti-la. Com ou sem a intenção; às vezes mesmo sem ação.
O que machuca volta. Nossos erros voltam. Em outros rostos, com outros nomes. Até a gente finalmente encará-los de frente e conseguir fazer diferente. Acertar dessa vez. Não lembro quem foi que disse, mas é verdade: "maluco é quem espera obter resultados diferentes fazendo as mesmas coisas".
"Fugir não resolve" levado a outros níveis.
Não é castigo. É aprendizado.

Pesquisa revela que homens são melhores em jogar pedra na mangueira, mulheres se saem melhor se comerem berinjela

Manchetes servem para vender jornal, não (necessariamente) para divulgar ciência. Ciência serve para... Bom, entrariamos em uma grande disucussão filosófica aqui. A questão que me surge agora lendo essas reportagens de "Estudo mostra que homens são melhores nisso e mulheres são melhores naquilo; e homens gostam mais de assim e mulheres gostam mais de assado" é... Por que essa pesquisa foi feita? A gente precisa separar o mundo entre clube do Bolinha e da Luluzinha? A quem interessa demarcar essas diferenças? Qual o ganho?
E se a gente cresce ouvindo como não é e o que não sabe, vai em algum momento tentar?

A verdadeira história da cicatriz a minha perna

(Coletânea de sugestões dos meus criativos amigos, via facebook)

Tudo começou em uma viagem, quando eu estava tomando café quente à beira de um vulcão inativo. De súbito, eu ouvi uma explosão; mas por sorte não era o vulcão entrando novamente em erupção, e sim uma bebê dragão surgindo. Ela era uma gracinha e eu decidi cuidar dela; mas era difícil mantê-la sob controle. Ela quase queimou minha perna várias vezes.
Enquanto eu brincava com a Osga (o nome da minha bebê dragão era Osga), um amigo meu surgiu com 140l de nitrogênio líquido. Resolvemos jogar coisas lá dentro para ver o que acontecia, e tudo estava bem até surgir o disco voador. Os alienígenas tinham vindo buscar o nitrogênio líquido, e resolveram que queriam abduzir a mim e meu amigo. Eu teria sido levada se a Osga não tivesse me protegido. Foi uma batalha e tanto. Infelizmente houve problemas no seu desenrolar: os aliens acabaram levando meu amigo; mas acho que ele ficou bem, sempre foi de outro mundo... Os outros turistas perto do vulcão não tiveram tanta sorte: a mistura de laser alienígenas, nitrogênio líquido e fogo de dragão transformou eles todos em zumbis. Eles queriam me devorar, e na fuga eu descobri que os lasers tinham me transformado em uma mutante com os poderes da vampira. Consegui escapar dos zumbis me infiltrando em uma festa onde tocava Gangnan Style, mas enquanto eu fazia a coreografia, esbarrei na Angélica.
E foi assim que eu arranjei a minha mancha na perna.

Motivacional

Recado para repetir de manhã, me olhando no espelho:

Se você for esperar o momento perfeito, não vai fazer nunca. Nem se for esperar passar o medo. A gente teme demais o fracasso e perde para o medo de tentar. No fundo, é o pior de todos os medos.

Dá para começar repetindo aquela velha história de "o não eu já tenho; vou tentar o sim"! E se ganhar o não de novo, pelo menos vai ser na cara e não na expectativa. Não vai me matar.

As pessoas estão ocupadas demais com seus próprios problemas. E se ainda assim alguém for perder seu tempo me julgando, diz mais sobre ela do que sobre mim. Não é problema meu.

E sempre vai haver quem se importe do jeito bom. Quem queira meu bem. E é sempre bom demonstrar que queremos o bem de alguém.

Saia da sua zona de conforto. Exercite sua cara dura. Fale com quem nunca falou, faça o que nunca fez.

Nunca nivele seus sonhos por baixo. Comece sempre querendo o impossível.

E acredite em você e no mundo.

Eleições - A aventura

Tirei meu título de eleitora aos 16 anos; votei aos 16, 18 e 20. Em 2009, aos quase 21, eu me mudei para Campinas e, como a maioria dos estudantes da unicamp, deixei meu título em Belém, mesmo. Em 2010 eu justifiquei meu voto, e fiquei com um tremendo sentimento de culpa - acho errado não se interessar por política; é deixar que outras pessoas se interessem por você. Então decidi que na eleição seguinte, este ano, eu transferiria meu título.
Claro que deixei para o último dia. Cada dia novo eu arranjava uma desculpa, até não haver mais desculpas disponíveis porque não era mais possível deixar para amanhã. Peguei fila no fórum lotado, com cartazes impressos em folhas A4 com o simpatíssimo dizer:"Sorria, você deixou para a última hora!"; mas eu estava preparada e tinha um livro. Pedi para colocarem minha zona na unicamp e saí feliz da vida com meu novo papelzinho verde.
Aí nesse semestre eu tentei me manter informada sobre as eleições, ler mais jornais locais, saber mais sobre os candidatos. Queria votar consciente. No final eu li muito menos que queria, assisti menos que queria e escolhi candidato por eliminação ontem à noite, na véspera da eleição. Nenhum orgulho do fato (mas pelo menos acho um pouco menos ruim do que o que eu fiz em 2010).
Só ontem à noite também me ocorreu descobrir onde exatamente era a minha zona eleitoral; afinal eu estou com a perna machucada e ainda não posso andar muito (o que é uma droga, já que me sinto muito bem). Achava que só tinha uma zona na unicamp, no PB (Pavilhão Básico, onde eu tenho infinitas aulas desde que era bixete. Onde fi vestibular, alias); um amigo meu me disse que tinha mais; daí eu decidi ver isso... hoje, é claro. Decidi que votaria depois do almoço; tinha combinado de comer com um amigo meu. Faltando dez minutos para a hora que ele tinha combinado de passar em casa para me pegar, peguei meu título e digitei a minha zona no google. Hã??? Contrariando as minhas expectativas, a zona não ficava na Unicamp, nem mesmo em Barão Geraldo (o distrito onde fica a Unicamp). Ficava há quinze minutos de carro da minha casa. E eu tinha pedido para votar na Unicamp!
Perguntei para o namorado (via skype) se eles não tinham a obrigação de me colocar para votar perto de casa, onde eu pudesse ir andando. Ele disse que não.
- Paulistas... - Xinguei.
- Coisa de cidade grande. - Ele respondeu.
Meus jacarés são muito mais inteligentes.
Pesquisei em outros sites, e era aquilo mesmo. Anotei o endereço e o caminho do google, e fui comer em uma república de baianos.
(Pausa para história dentro da história: era um almoço típico, com caruru e vatapá.
- Fizemos até acarajé! - Um deles disse, animadíssimo. - Acarajé de caixinha! - Completou.
- Hã???
- É, eu também nem sabia que existia. Fulana que disse. Mas fizemos e ficou muito bom!
Tivemos tambpem uma discussão sobre essa história da culinária baiana ter pratos em comum com a paraense - como assim, vocês acham que maniçoba é de vocês??? É paraense, é claro. E nossas versões do vatapa, caruru e tapioquinha são muito melhores. Mas ok, eu confesso que adoro a tapioca baiana da tia da feirinha).
Voltando: meu amigo, super prestativo, se ofereceu para sair mais cedo do almoço baiano para me levar para votar. E assim fomos, seguindo o caminho que eu tinha anotado.
Não demorou nada para a gente se perder. Meu caminho estava errado! Ele então pegou o gps e anotou o endereço.
- Não sabia que você tinha um gps - eu disse. - Ele tem voz sexy?
- Tem. - Ele respondeu. - Eu estava conversando com uns amigos um dia desses sobre isso. Que seria legal se tivesse a opção no gps "voz do Sérgio Mallandro". Aí ele diria (imitando o Sérgio Mallandro): "Dobre a direita.... Haha, esquerda! Pegadinha do Mallandro!"
Com ou sem voz do Sérgio Mallandro, o gps nos fe rodar e rodar e nos levou para o lugar errado. Começou a bater angústia. Hora de pedir informação.
- Onde tem uma zona eleitoral aqui perto? - Meu amigo perguntou.
Um carinha indicou um lugar que não era o endereço que eu tinha, e a gente chegou lá seguindo a sujeira dos santinhos. Muito improvável que fosse a minha zona, mas pelo menos a gente podia perguntar...
Opa. Era a minha zona.
Heim? Num endereço diferente do que o google e a internet tinham me retornado?
Pois é.
Fui atrás da minha sessão, mas ela não constava nos papeis com setas. Perguntei para um fiscal, que ficou meio confuso. Aí pegou um papel com sessões, ficou procurando a minha e me mostrou:
- Zona x, sessão y... Não fica aqui, fica na Unicamp, no Pavilhão Básico... Sabe onde é?
- Sei, obrigada.
Olhei para o meu amigo, me sentindo muito imbecil.
- Desculpa...
- Não foi culpa sua. Como eles colocam a mesma zona em vários lugares?
Paulistas... 

(e minhas enormes orelhas)
- Vai ser engraçado quando a gente lembrar, daqui a uns anos.
E assim voltamos para a Unicamp, e eu votei eu uma sala computacional na qual eu costumo passar muito tempo, o que foi engraçado. Meu amigo me deixou lá e voltou para o almoço, tadinho; que ele só iria sair uma meia horinha e no fim perdeu hora inteira comigo.
E eu voltei para casa a pé mesmo, embora não devesse; roubando amoras e com um comprovante de eleição na bolsa.

Ainda sobre o chá

- O que aconteceu com a sua perna?
- Me queimei com chá quente.
- É por isso que eu não tomo chá quente. Só cerveja gelada.

Receita - Incrível chá que queima a barriga!

O mais legal dessa receita é que você não precisa comprar um chá específico. Ela pode ser feita com o sachê de sua preferência!


Modo de preparo
1- Compre no supermercado um sachê de chá
2- Esquente a água até ela quase ferver.
3- Despeje a água em uma caneca. Sente-se à mesa com a caneca próximo a você.
4- Vire acidentalmente a caneca em cima de você.

Pronto! Você acaba de queimar a barriga com o incrível chá que queima a barriga!

O mais chato dessa receita é que você sai gritando feito uma louca arrancando a roupa, toma banho gelado, tem que ir no hospital fazer curativo por três dias, comprar pomada e tomar analgésico na veia. Ah, você também ganha 3 dias de atestado e eles recomendam você conversar com o cirurgião plástico. Mas essa última parte é excesso de cuidado.

(No meu caso, eu queimei muito mais a perna do que a barriga. E que bom que a barriga  cultivada com tanto amor e chocolate estava no caminho, para evitar queimar partes ainda mais sensíveis)

Trechos aleatórios de conversa à toa

- Se fosse com outra pessoa, eu teria sabido aconselhar desde o início. Mas como foi comigo eu estava perdida, e fiquei surpresa quando me dei conta que o que dizem é verdade mesmo.

- Facebook é viciante. Você não está verdadeiramente interessado na vida de metade daquelas pessoas e a maioria das piadas não tem graça nenhuma, mas olhar te dá um motivo para deixar de trabalhar...

- Aí ela me disse: "Amiga, tá na hora da gente mudar de vida! Conhecer novas pessoas. Ficar com aquele amigo que você sempre quis ficar!". E eu balancei a cabeça: "Mas eu já fiquei com todos os amigos que eu queria ficar... Alguns eu nem queria tanto, na real, mas a gente não tava fazendo nada..."

- Dinâmica de pegada de balada é um saco. Você diz que não quer só beijar e começa uma conversa com um completo desconhecido. Mas na realidade você não está interessado no que aquela pessoa tem a dizer. Não acrescenta nada. Às vezes tudo o que eu penso é "mas por que eu estou aqui perdendo meu tempo ouvindo você dizer o quanto você é desinteressante?"

- Eu tive um insight sobre esse papo de friendzone. Esse papo de "poxa, sou tão legal e ela não quer ficar comigo; ela só corre atrás de quem não quer ela..." Cara, ela corre atrás de quem ela quer. Alguns dos caras eventualmente não vão querer ela, faz parte. Se ela nunca quis ficar com você, não é porque você é legal. É só porque ela não quer. Fora as vezes em que o cara vem ser amiguinho desde o início cheio de segundas intenções. A menina percebe, mas não diz nada porque o cara não faz um avanço claro; e como ela nunca diz não claramente ele acha que pode haver um sim... E acaba virando amigo, e ele acha que ela não que nada por isso, quando na verdade ela não quer nada porque nunca quis. Isso é uma droga também; nós meninas somos educadas para sempre sermos legais e acabamos sendo sacanas por não querer magoar. A gente às vezes se acha muito importante e acha que o cara não vai superar a gente. Ele vai.

Teoria da academia

Se você não falta, você não falta. Mas se um dia você deixa de ir por preguiça, você não volta nunca mais.

UPA - Unicamp de Portas Abertas

- Você está no quarto ano e nunca participou do Upa??? - Um dos carinhas do lab me olhou, chocado.
- Não... - Eu respondi, meio sem jeito.
"Mas o que raios é o UPA?", os leitores não estudantes da Unicamp podem me perguntar. Bom, para vocês eu digo: UPA é a sigla para Unicamp de Portas Abertas. É um evento que tem por objetivo apresentar a universidade a estudantes de ensino médio, para ajudar na escolha da carreira e trazer certo brilho nos olhos.
E eis que agora, no meu quarto ano, eu comecei a fazer iniciação científica. E, como "um trote do lab" (foi o que me disseram), eu fui convidada a participar do tal UPA. E, para a surpresa do pessoal do lab, eu nunca tive muito contato com o evento. Obviamente ninguém vem de Belém até o UPA. No meu primeiro ano de Unicamp, o UPA foi cancelado pela gripe A. E nos anos seguintes eu nunca me interessei muito em participar. Tudo o que eu via era aquela multidão de ensino médio invadindo a universidade, batendo fotos esquisitas em lugares estranhos, abrindo salas de aula com a aula correndo; o trânsito caótico pelos ônibus e as cantinas aumentando o preço de tudo e colocando plaquinhas de "promoção". A Roomie veio no UPA quando estava na escola e disse que o evento foi fantástico. Eu ainda não o tinha experenciado assim, mas fiquei curiosa.
Sou novata no lab, então nem sabia direito o que iria ser feito. Um dos rapazes me apresentou por alto, mas quando eu cheguei na Unicamp um pouco antes das 8h de sábado, ainda estava meio nervosa.
Encontrei a amiguinha de lab que é super experiente em UPAs, e fomos pegar nossas camisetas a fazer cadastro. Acabamos encontrando e conversando com os monitores das plaquinhas - alunos que seguram placas com os nomes dos laboratórios e guiam a molecada. E eu fui começando a entrar no clima - tinha uma camiseta de monitora e fui vendo as coisas serem montadas; e ver como as pessoas se organizavam e quem apresentava os laboratórios. Mais tarde tinham atores vestidos de Newton e Einstein passeando e uma barraca de sorvete com a placa S= So + Vot.
- Você sabe o que tem que apresentar? - Perguntou dada hora a amiguinha.
- Mais ou menos... - Eu respondi. - Sei em teoria, mas não estou muito segura. Posso te ver apresentando uma vez e depois assumir?
Foi o que fizemos. Logo estávamos de volta ao lab, no alto da ladeira onde ele fica; com uma turminha de estudantes. E então eu a vi apresentando, e decidi que tinha que ser cativante daquele jeito que ela conseguia ser, mesmo (ela) meio sem voz.
Na segunda turma que chegou eu já assumi. Me enrolei um pouco, mas acho que foi um bom começo. E daí em diante começou um fluxo sem fim de alunos, e nós duas ficamos ocupadas o tempo todo.
E eu adorei.
Cada vez que eu apresentava, aprendia uma coisa nova. Havia alunos desde a sexta série até o terceiro ano do médio, então era um desafio tentar se adequar a cada grupo. Havia pessoas entediadas; mas era lindo ver os que olhos brilhavam. E percebi que meus olhos brilhavam também.
No final de cada apresentação, faziamos um discurso motivador. Para falar que Unicamp é um sonho possível e que chegamos aqui depois de um longo esforço, e não por termos nascido inteligentes ou qualquer coisa do gênero. Dar uma forcinha para a galera estudar. Fazia muito tempo que eu não lembrava disso - do quanto eu ralei para entrar na Unicamp, e de como foi a realização de um sonho pra mim. Do mesmo jeito que eu sempre quis trabalhar com energia limpa e o laboratório está me dando essa oportunidade. Como uma redescoberta - ei, eu sou muito mais que minhas provas que são errado. Eu sou alguém que batalhou muito.
O tempo passou tão rápido que só soube que era hora do almoço quando os meninos das plaquinhas vieram chamar a gente. Ganhamos nosso pão com quijo e presunto no bandejão (e ficamos surpresas com a passarela coberta, em obras há meses, estar pronta) e voltamos para nossas turmas. E mais uma vez passou rápido e mais uma vez eu tenho que dizer que adorei a chance de falar de algo que acho tão emplogante e bonito para uma molecada que me pareceu tão pequena - céus, já fazem quase dez anos que eu tinha quinze... Uma das menininhas mais novinhas pediu até pra bater foto comigo.
E então eu e dei conta que o objetivo do UPA não é só exibir a Unicamp para o pessoal de ensino médio. É fazer os alunos da Unicamp a conhecerem melhor, e terem orgulho de apresentá-la.
Eu achei tudo lindo.

Fracasso etílico

É quando você liga para o seu amigo mais trash dizendo que está afim de encher a cara e ele te chama pra um jantar na casa dele. Lá tem cachaça, vodka e cerveja, mas você acaba se distraindo cozinhando e conversando e no final o que mais bebe são mojitos sem alcóol.

E se diverte!

(Os mojitos sem alcóol tem uma história divertida. Foram feitos por uma garota que parou de beber, e pediu ao dono da casa que aproveitasse a ida ao supermercado para comprar os ingredientes: hortelã, limão, morango, groselha, H2OH. O dono da casa não compra limões, porque tem em casa; e, como estava também fazendo uma lasanha, confunde as folhas - em vez de hortelã, compra manjericão.

- Não dá pra fazer mojito sem hortelã!

Com peso na consciência, ele sai em busca da hortelã. Nesse meio tempo acabam os limões, usados para temperar peixe por pessoas que nunca tinham feito peixe na vida; e o dono da casa recebe mais uma ligação. O supermercado está fechado e ele começa a bater nos bares perguntando:

- Vocês poderiam vender limão e hortelã?

Acaba ganhando limões, de graça. E o tal do mojito saiu mesmo sem hortelã. E é uma delícia!

Só não se sabe o que será feito com um maço de manjericão.)

O silêncio diz muita coisa. A gente é que se recusa a ouvir.

Da ignorância e do que pensamos dela

O problema maior não é você ser ignorante, é você ter orgulho disso.
Conhecimento e cultura são produzidos o tempo todo e estão aqui desde que a gente é gente; então mesmo os maiores gênios sempre serão ignorantes em muitíssimos aspectos (mesmo porque o conceito de genialidade muitas vezes vem acoplado com algo muitíssimo específico; gênios possuem sua "área de genialidade"). Todos somos ignorantes. A maior parte das pessoas sequer tem acesso a uma educação boa e a uma cultura além da de massa; então permanecer na ignorância não é uma opção.
Pior do que isso é ouvir o rapaz que tem uma das maiores notas da minha turma (engenharia Unicamp; lugar de gente muito bem criada) dizer de boca cheia e peito estufado:
- Fui ver o filme tal e achei uma merda. Aquilo lá é só pra quem entende de cultura, eu não tenho nada de cultura. Não vou ver outro tal filme porque é preto e branco. Ler tal livro? Não! Não leio livro nenhum, hoje em dia eu só leio legenda. E texto recomendado, apostila.
Isso tudo em uns três minutos de conversa. Talvez ele estivesse brincando, mas que graça tem? E eu fiquei engasgada com meu livro best-seller infanto-juvenil na mochila e minhas notas abaixo da média da turma. Não me acho melhor do que ele nem do que ninguém. São cidadãos assim que uma das universidades mais conceituadas do país está formando? É com essa cabeça que seremos a "elite intelectual do país"?

Caso o autor da frase leia este texto: por favor, não se sinta ofendido. Não quis comentar na hora e nem quero brigar agora. A gente fala muita coisa sem pensar.  O texto é  só para a gente refletir sobre o que está se tornando. Sobre o que a gente vai ser quando a gente crescer.

Férias na Europa

Depois de um final de semestre absolutamente terrível que acabou com a minha saúde, auto-estima e possibilidade de me formar em cinco anos (que já era bem remota, diga-se de passagem; eu nem queria mesmo...), eu estava realmente precisando de férias. E neste ano, graças ao pós-doutourado do meu pai e os plantões extras da minha mãe, eu fui ser super chique e viajei com a minha família para a Europa. Começamos pela Suécia, onde meu pai estava morando: Estocolmo. Depois fomos para Paris, então Londres em clima olímpico e por último Portugal, onde visitamos uma série de cidades e cidadezinhas. Abaixo segue meu longo relato.
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Suécia: Estocolmo

 No verão de Estocolmo é dia o dia inteiro. Fiquei encantada: o sol só ia embora quase meia-noite, e ainda assim nunca ficava realmente escuro; a noite vira um breve entardecer. Um dia o jetlag me acordou duas e meia da manhã e o sol estava brilhando como se fosse de dia. E foi justamente por todo esse sol e cansaço de viagem que uma manhã perdemos a hora - minha irmã olhou o sol lá fora, achou que ainda fosse cedo e voltou a dormir; e quando nos espantamos era meio-dia.
Dá para ver como o pessoal de Estocolmo idolatra o verão. Me lembrou de Fargo (a cidade americana quase no Canadá onde fiz meu gelado intercâmbio); aquela gente toda na rua feito formiguinhas, deitada no chão dos parques pegando sol. Em Fargo os universitários brincavam de tudo ao ar livre; em Estocolmo a população de um modo geral faz pequinique na rua e leva a criançada para passear. Nem dá para acreditar que a natalidade do país é baixa, com tudo aquilo de carrinhos de bebê. Para eu e minha família, paraenses que somos, ainda estava friozinho - camisetas durante o dia; casacos até bem pesados quando as horas indicavam que anoitecia. Os nativos estavam sempre de camisetas, claro.
Os suecos são menos louros do que eu imaginava. Há bastante negros e muçulmanos; e na Europa como um todo, diferente dos Estados Unidos, é super comum ver casais homem negro - mulher branca e vice-versa.
Até que havia um bom número de turistas (inclusive brasileiros; não houve um único dia que não encontrássemos algum), e Estocolmo me impressionou. Esperava um lugar gelado e cinza, e lá há muito verde. Fomos um dia parar por acaso em um parque aberto que era a coisa mais linda do mundo; minha irmã o descreveu como o lugar de onde tiram todas aquelas imagens clichês: cisnes - check; balões ao por do sol - check; flores e borboletas - check... Gamalstan, o bairro antigo, é um charme. E a cidade fica em um arquipélago, onde o lago Mälaren encontra o mar Báltico (thank you, Wikipedia!); e eu adoro água e achei tudo lindíssimo; tem barco que é transporte público e você acha errado ser bonito assim pegar o equivalente a um metrô.
Visitei vários museus. Meu favorito foi o Vasa, feito para abrigar um navio naufragado do século XVII que foi resgatado no início do século XX. É impressionante ver aquele barco gigantesco, e é visível que o museu como um todo é mantido por apaixonados - tudo é detalhista e bem feito. Gostei muito também do museu-zoológico Skansen, que tem lobos e ursos e focas. Achei chatos o museu da realeza e o sightseen de barco; e o museu nórdico e até interessante, mas feito para os nórdicos - em Estocolmo todo mundo - do vendedor de hot dog à senhora passeando na praça - fala inglês muitíssimo bem; e justamente no museu deles havia várias partes só em sueco... Já o museu nobel é bem simplesinho, mas bem motivador falando que vitórias são feitas de insistência após fracassos (go go engenharia!)
Como meu pai estava morando lá o semestre, foi legal que pude sentir um pouco como é viver de verdade na cidade. E a cidade custa uma fortuna. E todo mundo é irritantemente certinho. E você pode beber água da torneira. E você paga metrô por períodos (dia, semana, mês) e não por percursos. E quando eu estava lá o metrô parou porque estava em obras e a viagem tomou o triplo do tempo, 1h da manhã, e ninguém tulmutuou nem reclamou. A comida típica é almôndega. Come-se muito salmão, legumes. Todas as frutas e legumes são importados. Todo mundo é magro (mas, gordinha que sou, o que mais gostei de comer foram muffins de mirtilo. E cerejas frescas, que me lembraram o namorado... Meu pai as comprou sem saber o que eram, e como ninguém me acreditava que eram cerejas, chamei-as de cerejovisks. Passamos o resto da viagem comendo cerejovisks.) Você paga suas consultas médicas se forem poucas, mas se forem muitas o governo te banca. O governo não regula o preço dos táxis e existem várias empresas e cada uma cobra quanto dá na telha. Conheci uma simpatissíssima professora turca. As placas de trânsito são amarelas. E tanto mais a se dizer...
Um dia estávamos andando à toa em uma praça e uma bandinha se arrumava para tocar no palco. Vários senhores e senhoras de cabelos brancos estavam sentados em bancos em frente, esperando. Enquanto o show não começava, uma caixa de som tocava jazz. E meu pai brincando puxou minha mãe para dançar. Fizeram alguns passos e uma casal lá pelos seus 65 anos foi falar com eles sorrindo - meus pais estavam no lugar errado; o local de dançar era na pista! Apontaram um chão branco colocado em frente ao palco, entre os bancos. E logo a banda começou a tocar e vários casais de velhinho foram dançar. Alguns devagarinho em seus sapatos confortáveis; outros com pinta de dançarinos profissionais, com sapato de dança e tudo. Depois de algum tempo entraram alguns casais mais novos. Dois jovens moderninhos lá pelos seus vinte anos; tanto o rapaz quanto a moça de jaqueta de couro e cabelo moicano, divertiam-se um monte inventado passos e dançando a música instrumental. Tocou garota de Ipanema. Duas meninininhas dançavam juntas. Era uma festa de salão a céu aberto, no que deveria ser de noitinha mas era dia claro; e se repetia toda semana. Achei muito representativo da cidade, e uma delícia; junto com os parques gigantes.
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França: Paris

Em Paris você entende porque Paris é Paris. A cidade é errada de tão bonita, com todas aquelas contruções antigas e monumentos megalomaniacos a cada quarteirão; os artistas de rua fantásticos a cada esquina deixando tudo mais charmoso ainda (se é que é possível); e a multidão de turistas que chega às vezes a ser incômoda; gerando empurra-empurra. Tinha tanto brasileiro que eu achava que estávamos planejando tomar Paris e que a língua oficial da cidade era português. Concorriam conosco apenas orientais (japoneses e coreanos em maioria, acho eu), oniporesentes com suas roupinhas divertidas e máquinas fotográficas gigantescas no pescoço.
E por falar em roupas, já que estamos no capital da moda: na viagem, mamãe leu em uma coluna de moda de uma revista brasileira que o que estava em voga agora eram vestidos assimétricos; com a parte de trás maior que a da frente (cauda). A revista só fazia uma ressalva: tais roupas ficavam melhores em mulheres altas e magras. Eu achei esse comentário hilário. Quer dizer: é claro que o tal do tipo de vestido fica melhor em mulheres altas e magras. Assim como sacos de batata, tapa-olhos e espinha na testa no dia da formatura... Enfim. O fato é que tais vestidos estavam sendo bastante usados na Europa, a quem interessar possa...
(Eu e minha irmã gostamos de roupa, mas não nos ligamos em alta-costura. Então passeamos na Laffayette como manda o figurino, mas gostamos mesmo foi dos brechós e lojas baratas nos arredores do Pompidou)
Paris é tão cara quanto Estocolmo, mas vale a pena. É suja como uma grande metrópole que é, e ainda assim belíssima. Tem gente pedindo esmola, todo mundo pula metrô, e você mesmo assim se apaixona. E diferente do que dizem as lendas, os franceses (pelo menos nos lugares turísticos) se esforçam para falar com você em inglês, ou alguma coisa que você entenda... Eu e minha irmã fizemos alguns semestres de francês e tentávamos arranhar algo. Faziamos-nos estendenter, mas aí o interlocutor achava que seria entendido e despejava uma tonelada de frases muito acima do nosso nível. Era engraçado nos dar conta que estávamos misturando francês com inglês (franglês?) e a sempre muito útil linguagem mímica. Já no aeroporto paramos para nos informar sobre um passe para museus e a vendedora disse que ele combria tudo, menos a Torre Eiffel; e segundo a minha irmã o sotaque dela era tão forte que minha irmã perguntou:
- Que torre?
- Ah... A Eiffel.
- Ah.
Primeiro mico de Paris. O outro fui em confundindo as palavras e dizendo "merci" (obrigada) após pisotear o pé de uma pobre mulher na tulmutuada galeria Laffayette.
Em paris pegamos nosso primeiro calor europeu. Ganhei as primeiras de muitas marcas de sol que estou levando de volta para o Brasil (e que, segundo a minha irmã, não vão deixar ninguém acreditar que eu fui para a Europa e não para a praia. Estou até com marca de relógio de pulso!). Penei.
No dia que fomos subir a Torre Eiffel, um dos dois elevadores estava quebrado. Pegamos duas horas de fila, em pé no calor. Mas isso tudo fez com que a gente subisse quase 22h, quando o sol estava começando a se por. E foi a coisa mais linda ver o sol se por do alto da Torre. E valeu fila e ingresso e tudo. E vimos as luzes dela se acenderem, e lá embaixo as luzes da cidade luz. Lindo. E nunca conseguiriamos se fosse o planejado...
Uma noite estávamos indo para o metrô e na praça estava tocando música eletrônica alta, como se fosse uma aparelhagem de Belém. Ao redor, vários jovens dançavam totamente desengonçados. Minha irmã disse que encontrou seu lugar, onde ninguém sabe dançar. Alguns deles estavam feliz demais e fiquei me perguntando que substâncias ilícitas eles tinham consumido. Mas paramos e logo eu, totalmente sóbria, estava me divertindo dançando feito uma louca; então talvez alguns feles estivessem apenas alegres...
Um dia ligamos a tv no hotel e estava passando "O clone". Dublado em francês.
Outro dia, tomamos vinho e comemos queijos e presuntos a beira do Senna. E em todo lugar havia nutella, muita nutella; o que para mim é mais um motivo para amar aquele lugar.
Fizemos os passeios tradicionais. Me perdi no Louvre, aquele museu tão enorme que se precisaria de pelo menos uma semana para conhecer. Você sabe que está se aproximando da Monalisa pelo aumento do burburinho. Com tudo aquilo de gente, cheguei a passar por galerias vazias! Só eu e as cadeiras do século XVIII... Fomos no Pompidou, e minha irmã, estudante de design, foi à loucura. Eu me encantei com uma bandinha de rua formada por japoneses tocando música celta. Passamos um tempão nos inválidos, vendo os artigos de guerra; e depois demos um pulinho no museu Rodin. Andamos na Champs Elysées, subimos o arco do triunfo, fomos na Notredamme e em Montmatre. Esticamos até Versalles para ir no palácio, e foi ao mesmo tempo lindo e nosso maior passeio-furada - não dava para andar lá dentro sem tomar cotovelada. Tomamos sorvete Berthillon (todos os sabore são de fato ótimos!). Enfim: fomos turistas encantados com a cidade, com máquina no pescoço e cara de bobos, como Paris pede. Compramos lembrancinhas e nos divertimos vendo a criatividade parisiense. O que mais ri foram as camisinhas (devia ter batido uma foto) com dizeres do tipo "Está vendo a torre?", "Coma meu baguete", e o "Voulez-vous coucher avec moi ce soir?"; além da não parisiense com desenho do Darth Vader, "I´ll not be your father".
Fomos de Paris para Londres e de Londres voltamos para Paris. E no nosso último dia na cidade-luz, paramos para ver as olimpíadas em um telão, deitados no chão de uma praça com almofadas patrocinadas. Pronto: Já posso dizer que vi as olimpíadas na minha viagem!
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Inglaterra: Londres

Quando saímos de Paris, já estava fazendo calor. Mas Londres é famosa por seu clima nublado, então eu levei casaquinho e blusas de manga. Tolinha. Aparentemente, pegamos os dias mais quentes do ano na capital inglesa. O sol estava de matar, insuportável. Eu, paraense, me rendi e comprei um short, e ganhei novas marcas de sol. Em todo lugar se via mulheres de vestido e tênis de ginástica, o típico vestimento de uma viajante derretendo. A cidade não tem nenhuma infra-estrutura para calor. Não tem ar-condicionado no metrô, e como tudo estava lotado pelas olimpíadas, eu realmente me sentia uma sardinha em lata. E olha que o sistema de metrô londrino é gigantesco. O de Paris também. Deixam São Paulo envergonhadíssimo.
Londres é uma legítima metrópole, e as olimpíadas deixavam tudo maior (chegamos lá faltando quatro dias para a abertura, saímos na véspera). Fiquei pensando realmente como será a do Rio - ingleses tem sua fama de organizados, e tudo parecia meio fora do lugar; guardas meio perdidos quando alguém (muitos alguém) pegava o metrô para uma zona não inclusa na sua tarifa, metrôs superlotados. Mas me impressionou ver a infra-estrutura e a maquiagem da cidade. Não tinha gente pedindo esmola. Não tinha lixo no chão (o que era particularmente impressionante pela dificuldade que era achar uma lixeira quando se precisava!). Tudo estava policiado, e os guardas típicos londrinos eram simpáticos com turistas. Fomos ver a troca da guarda real e eu fiquei com dó dos típicos guardinhas vermelhos, com aquelas roupas pesadonas. E o mesmo policial que emprestou o chapéu para uma turista bater foto e fez piadas de Napoleão com francesas, prendeu muito rápido um homem que tentava bater carteiras na multidão. Assustadoramente eficiente.
E talvez pelo clima olímpico, em todo lugar havia gente se exercitando correndo. Não trotando, correndo mesmo, alucinadamente. Curiosamente, quase sempre com mochilas nas costas.
Começamos nossa estadia em sightseen num ônibus vermelho, e acho que valeu a pena. Não tivemos tempo de visitar todos os pontos turísticos (e eu, fã crescida de Harry Potter, me arrependi de não ter feito reserva para conhecer o set de filmagem, obviamente já não tinha vagas...), mas deu para ver o Big Ben (pequeno, ha!), o London Eye, o Tate Modern (eu batia pé para ver as antiguidades; minha irmã, as artes modernas), St Paul... Passamos uma tarde no museu britânico, que é sensacional. Eu, que já quis ser arqueóloga quando era criança, passei 2h nos egípcios. É assustador pensar que tudo aquilo foi saquado - imagina visitar Cairo e ver um pedaço do Big Ben e de Notre Damme! E explica muito da megalomania parisiense lembrar que expedições napoleônicas pegaram parte daquilo. A viagem foi também uma grande aula de história, e eu gosto muito de história.
O fato dos ingleses dirigirem na direita ("we drive on the right side") torna tudo confuso, mesmo que não tenhamos entrado em carro algum. O metrô vem do lado errado. As pessoas andam nos corredores e descem e sobem escadas no lado errado. A gente mal sabia para onde olhar para atravessar a rua!
A comida típica inglesa é o sem-graça fish and chips (literalmente peixe frito e batata frita, e só), mas o que me chamou foi  o enorme número de redes de comida saudável. Minha irmã achou Londres muito parecida com Nova York, mas os londrinos certamente vão viver mais.
Os londrinos (e os turistas) também gostam do verão. E para mim o mais esquisitos foi ver gente sem roupa nos parques. Ok se jogar na grama, eu curto. Biquini e sunga? Fantástico, também faria. Mas ficar só de cueca ou calcinha e sutiã??? Ok, na realidade cobre a mesma quantidade de corpo. Mas de onde eu venho isso é estranho, muito estranho. (e lá em Londres era bem comum, ninguém nem olhava).
Ah, claro que encontramos muitos brasileiros. Mas nada supera Paris.
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Portugal: Porto, Lisboa, Guimarães, Óbidos, Coimbra e mais...

Portugal é o Brasil na Europa. Começa pela língua, que em tese (muito em tese) é a mesma que a nossa. (Meu cérebro deu tilte na hora de comprar algo no aeroporto quando chegamos - eu não sabia mais em que língua falar). Depois vem as pessoas, mais baixas e gorduchas com seus cabelos negros (se nossa herança genética europeia é majoritariamente portuguesa, por que raios importamos um padrão de beleza nórdico?). O preço das coisas é muito mais convidativo, com pratos de 3 euros (em parte pela crise; há cartazes de protesto espalhados em todo lugar. Desmprego em 15%!). Vende suco de laranja natural e isso é super comum. Há frutas variadas. As pessoas param em fila dupla e ligam o pisca-alerta, e isso também é supercomum. É um povo mais espalhafatos e barulhento. As porções de comida são enormes. Tocam nossas músicas ruins. Tem caipirinha. Ninguém toma sol em parque, porque eles tem praia. O sol "já" se punha às 21h. Depois dos passeios tão chiques, a gente vai começando a se sentir mais em casa. E antes de te aperceberes, estás a falar com um vocabulário mais formal e correto do que o de costume. (Moro há quatro anos em campinas e me orgulho de continuar com sotaque paraense. Mas acho que pegaria algo do sotaque de Portugal.)
Em Portugal não havia tantos turistas brasileiros. Havia, sim, muitos franceses. Se duvidar, mais do que na França, que estava tomada por turistas.
E eu me impressionei de verdade com Portugal. Confesso que se tivesse sido eu a decidir o roteiro das férias, não sei se escolheria passar por lá, e teria sido uma grande bobagem. O país é incrível! Meu pai já passou por lá várias vezes a trabalho, e alugou um carro e nos levou para vários lugares. Portugal tem castelos enormes do século XII, fortalezas de pedra que contrastam absurdamente com os castelos frufrus franceses. E como me era muito inesperado, eu arregalei os olhos. Em Guimarães, a primeira fortaleza que vi esta lá, aberta para quem quiser entrar. Você sobe pelas escadas aquelas muralhas de uns cinco metros de altura e fica andando... Em Óbidos as muralhas que envolviam a antiga cidade estão todas preservadas, e nós a circundamos. Eu, que tenho medo de altura, só faltei morrer do coração andando por aquelas pedras lisas sem proteção nenhuma entre eu e a queda/morte iminente. COnseguia ver as manchetes, "Universitária braisleira morre ao desabar de muralha medieval". Ainda assim, fascinante. Nunca tinha visto nada parecido.
No Porto, visitamos igrejas e ficamos a beira do rio Douro, lindo... Fomos a uma praia próxima e eu me choquei com a organização; há uma passarela de madeira para você ir até a areia e ninguém leva a areia da praia para a rua... E vimos mais um lindo por do sol. À noite passamos pela área onde os universitários costumam se reunir, mas estava vazio pelas férias e por ser terça-feira. Ainda assim, minha irmã riu ao ver que eles bebiam um vinho barato - um bom vinho português...
Em Lisboa comemos pasteis de Belém (a Belém deles...), visitamos o fantástico mosteiro e subimos a torre de Belém, que eu elegi como o lugar mais bonito de Portugal. É linda demais para ter sido usada como fortaleza! A favor da torre, o dia estava lindíssimo e o Tejo brilhava azul (e tinha acabado de encharcar meus sapatos - eu me aproximara do rio e uma onda sorrateira me acertou). Eu não queria mais sair dali.
Também fomos ao aquário, para minha irmã me apresentar suas amadas lontras.
Passamos também por Coimbra e sua impressionante biblioteca (e na cidade uma pomba fez cocô em mim. Espero que signifique sorte eterna, e não apenas que eu tive que gastar 4 euros em uma blusa nova). Vimos várias igrejas, e é fascinante ver que elas são uma colcha de estilos arquitetônicos. Triste algumas delas não estarem tão conservadas quanto as francesas, mas nisso há também um charme - você olha as paredes e consegue ver resquícios de tinta, e eu e minha irmã nos divertimos criando teorias para marcas nas pedras.
Nas viagens de uma cidade a outra, também vi fazendas eólicas. Achei o máximo, nunca tinha visto tantas turbinas ao vivo. E eu quero trabalhar com energias renováveis.
Ocorreu conosco um causo:
Um dia minha mãe viu uma roupa que gostou em uma vitrine. Entramos na loja, procuramos a roupa e não encontramos. Fui falar com uma vendedora:
- Onde encontro a blusa da vitrine?
- Só há aquela.
- Você pode pegar ela para mim?
- Não. - E eu fiquei com cara de tacho - Só quem pode pegar roupas da vitrine é a vitrinista.
- Hã... E como eu posso falar com a vitrinista?
- Ela não está, só vem de vez em quando. Eu só posso mexer na vitrine com a vitrinista e autorização da loja.
- Ah... Obrigada.
Sim. Em Portugal, as roupas da vitrine não estão necessariamente à venda.
O português deles é uma diversão a parte. Ri um monte vendo uma revista feminina ensinando a "diminuir as ancas". No alto da torre do clérigo, no porto, uma menininha de uns cinco anos disse ao pai: "veja os carros, que minúsculos!". E em um banheiro público sujo e feio havia uma papel pregado escrito a mão: "avariado". A campanha de doação de sangue era com pessoas sorridentes dizendo "dar está no sangue". No nosso primeiro café da manhã, meu pai pediu uma tosta e uma meia de leite e eu não entendi nada até ele me explicar que era uma torrada e um café com leite. As comidas, aliás, eram um vocabulário totalmente a parte. Fiambre, por exemplo, é presunto.
Eu comi muito bacalhau. E, para rimar, fui também muito feliz em Portugal.



A depois dessa delícia de férias, voltamos ao Brasil. Eu com um semestre já começado me esperando, e os problemas exatamente onde os deixei. Mas também com muitas boas coisas por vir. Já estão vindo.

PS: Eu pretendia colocar fotos nesse post, mas escrevê-lo já foi muito longo. Talvez coloque depois. Mas estou de volta! Pretendo voltar à rotina de pelo menos um post por semana.

PS2: O Riscos fez cinco anos! Eeeeeê!!!

É que nem carnaval

Quando minha mãe não passou em medicina na primeira vez que tentou, minha vó a tranquilizou dizendo:
- Vestibular é que nem carnaval, tem todo ano...
No ano seguinte minha mãe era caloura.
Então desde sempre minha mãe repete que tal coisa é que nem carnaval quando eu estou nas minhas ansiedades de querer resolver tudo para ontem e achar que o mundo vai acabar se eu fracassar.
E eu até me acalmo; é que nem carnaval...
Mas ficaria mais tranquila se fosse que nem carnaval da Bahia. Para tarefas deseperadoras, umas muitas micaretas fora de hora iriam bem.

Você percebe que já teve dias melhores quando...

...Ganha lenços de duas pessoas diferentes em duas situaçãoes diferentes em menos de 24h. E não lenços individuais; pacote e caixa.

(Mas aí você também percebe que tem quem sem importe. E que dias melhores virão)

Eu indo para o supermercado:
"Vou comprar leite desnatado, frutas e um desodorante".

Eu voltando do supermercado:
Comprei leite condensado, cookies, chocolate, leite desnatado, salgadinho, frutas, pipoca e... que droga, esqueci o desodorante!

Carros

Quando eu disse para a minha mãe que tinha decidido prestar vestibular para engenharia mecânica, a primeira imagem que lhe veio a mente fui eu de macacão, suja de graxa, saindo debaixo de um motor. Eu tive que explicar que a mecânica da engenharia não era essa. Não exatamente. Eu, por exemplo, já queria e ainda quero trabalhar com energias renováveis.
Nem só de carros vivem engenheiros mecânicos, mas a maioria do pessoal que entra sonha em mexer com eles. Então eu acabei ficando envergonhada de descrevê-los como "prata" ou "azul". Com o passar do curso, a convivência com os amigos e o que fui aprendendo nas disciplinas acabou me dando um apanhado geral. Então ok, no quarto ano eu não sou mais uma compelta desinformada. Não tenho paixão pela coisa, mas não morro de tédio nas discussões sobre modelos e motores. Acho interessante até. Fui em salão do automóvel e tudo o mais.
Há umas semanas atrás fui passar um final de semana com a minha irmã e uma prima em Curitiba, e fiquei bastante impressionada ao passar por uma exposição de carros antigos com placa preta de colecionador e tudo; e depois de ver a quantidade absurda de carros de luxo que circulam naquela cidade que nem tinha muitos automóveis (em verdade, tinha pouca gente de um modo geral. Parecia meio cidade fantasma). Nunca vi tantos porshes circulando normalmente por aí. BMW e mercedez pareciam brinde de pirulito. Comentei com irmã e prima e elas ficaram rindo de mim. Disseram que eu parecia estar olhando para bundas; virando a cabeça para ver as traseiras que passavam... Eu, que no meu meio mecânico sou tão desinformada nesse sentido.
E aí surgia um camaro!
- Gente, um camaro! - eu exclamava.
- Hã?
- Um camaro, gente! Transformers?
- Ah... - Ninguém dava muita bola.
E demos mais um passos, e minha irmã diz:
- O mustang!
Eu olhei e fiquei procurando. Cadê?
- Hã, eu não entendo de carro... - Disse a minha prima. - Mas esse aí estacionado não é um Audi? É o que está escrito na frente...
- Não, gente! - Disse a minha irmã, apontando a esquina - O Mustang é aquele barzinho ali. Eu nunca tinha passado nessa parte da cidade e queria saber onde ficava, tem dia com double drink...

Eu, monitora (ou: Relato da minha PADaria)

Então este semestre eu virei monitora na faculdade. PAD, que é como chamam nas bandas daqui, em referência ao nome da coisa - "programa de apoio didádico".
O que eu queria ganhar com isso? Experiência? Enfeite pro currículo? Grana extra?
Todas as opções, é claro.
Agora, com o fim do semestre se aproximando, devo dizer que gostei mais do que esperava.
A matéria que auxílio tem fama de ser fácil, e pode ser mesmo mesmo - dá para passar fazendo o mínimo de esforço, o que nas engenharias, onde a gente fica reprovado depois de perder semanas de nossas vidas que jamais irão voltar afundados em livros e latas de energéticos, é visto como quase uma ofensa. Mas é uma matéria que eu gosto, e que dá para aprender muita coisa, se você quiser e se empenhar nos trabalhos. Ao final do semestre eu já estava me ofendendo ao ver gente falando pelos corredores que era "Muito coxa", como um xingamento. Com licença, você queria bombar?

Foi engraçado porque foi uma matéria que adiantei, então todos na sala eram mais antigos no curso do que eu (embora não todos mais velhos, já que entrei na engenharia aos vinte, vésperas dos vinte e um).
O professor me encarregou de escolher temas para trabalhos e fazer questões e slides, o que me deu uma boa chance de pesquisa e aprendizado. Também jogou nas minhas mãos listas infinitas de papel almaço com nomes assinados e me mandou passar para o excel. E em meio a longas horas preenchendo presenças e faltas eu ri alto vendo que as pessoas erravam o número de matrícula e o sobrenome do coleguinha por quem estavam assinando; e nome de gente que nem estava matriculado na disciplina escrito totalmente por engano, já que o professor dava aula de outra matéria antes da que sou PAD. Quando corrigi trabalhos, havia erros de nomes e números também; e alguém que teve a cara dura e o descuido de entregar nome errado com RA "072424". Tive que mandar e-mail avisando que aquele número não estava matriculado naquela disciplina...
Houve também os encontras PAD-PED. PEDS são os alunos da pós que auxiliam matérias, PADs somos nós, da graduação. E os encontros PAD-PED - duas amigas ex-PADS já me haviam alertado - são sessões de tortura coletiva. Fui para o primeiro esperando o pior, e fui positivamente surpreendida com algumas discussões interessantes sobre o papel do professor, e como notas não deveriam ser usadas como instrumentos de poder, e sim como ferramentas de aprendizado (ouviram, professores das engenharias?). Avaliei positivamente na fichinha. Já o segundo... Teórico demais da conta, longo e sonolento, e terminou com a leitura em voz alta de um livro infantil. Sério. Para universitários e pós graduandos. Negativo meu na fichinha deles. E não pude deixar de achar engraçado uma menina reclamando do fundo da sua alma que se sentia desvalorizada enquanto ser humano por ser chamada de PED, porque ela não era um programa. Eu prego respeito às pessoas, então se ela não quer ser chamada, que não a chamem. Mas para todos os outros PADs e PEDs que conhço ser PAD e PED é o nome da coisa, é até fofinho...
No terceiro encontro PAD e PED tinha gente dormindo, lendo, com o notebook ligado. O que não deixa de ser irônico - esse desrespeito de quem é um pouco professor também. Mas a palestra... Eu desisti. Sonolenta, lenta, citando teorias das quais a maioria de nós nunca tinha ouvido falar na vida e falando do aprendizado do bebê humano; para a gente, que trabalha com ensino superior. No final, houve um constrangedor silêncio quando abriu-se para perguntas. Alguém da organização então perguntou como relacionar a palestra a nossa experiência com ensino universitário, e a palestrante engasgou e não conseguiu elaborar plenamente a resposta.
Enfim.
Tirando os encontros PAD-PED, eu aprendi e me diverti. E enfeitei meu currículo, e conheci gente, e ganhei grana para viajar. Eu toparia repetir.

Virada paulistana

(Escrevi este post há umas duas semanas, depois de voltar encantada da virada cultural de São Paulo. Não tinha gostado muito dele, e engavetei. Hoje o reli e resolvi dar-lhe um chance).


 Virada Paulistana

O centro de são paulo está sendo devolvido para São Paulo
O centro lindo dos prédios lindos
e há tanta alegria e tanta arte e tanto encanto
e tanto canto escuro

Uma moça tocando piano suspensa no ar

São Paulo é linda na virada
é linda e limpa e fede
em são paulo tem prédios históricos iluminados e não faltam banheiros
que cheiram mal
e eu me aproveito da minha carinha de elite e entro em um hotel com cara de quem sabe o que está fazendo para usar o banheiro clandestinamente
me aposso de um espaço que não é meu
porque eu tenho cara de quem sabe o que está fazendo
sou branca e riquinha

Os anos oitenta revividos em teatro e canção
Humor leve e fácil.

São Paulo é linda e tem show de mágica
enquanto os mendigos invisiveis dormem no chão
sujos e drogados
pedindo esmola e te ameaçando sequestrar
você cidadão trabalhador honesto que nao quis lhe comprar um pastel
São Paulo é lindo é limpo com aquele homem que roubou os dois lixeiros de papelão para se abrigar feito uma casa
como um cachorro faria

Luta livre mexicana, com máscaras

São Paulo é linda com a orquestra e o teatro e a lua mais cheia do ano
em são paulo se vende caldo de cana e pastel
e é proibido ambulante vender cerveja
e por isso eles vendem um vinho barato que é 96% de alcool
e eu pela primeira vez vi venda de cocaína

Escalei o monumento para ver a platéia vibrando no beijo de Romeu e Julieta por dois homens.
São Paulo é livre.

A banda do exército tocando música popular
e eu cantei o hino do Brasil.

A moralidade pelo espelho de um retrovisor

Semestre passado não foi um bom semestre para a Juu (para os que não conhecem, Juu é o meu carro). Foram uma pedrinha na estrada, uma batida do portão automático desregulado, uma ré distraída do motorista da frente e uma curva mal-calculada numa estrada desconhecida à noite. Na somatória custaram um para-choque, um protetor de carter, uma para-brisa e um retrovisor. E como resultado disso eu comecei a gostar do mecânico. Cara simpático, sempre fez um bom serviço e me dava carona de/para a Unicamp quando eu deixava a Juu sob seus cuidados. No final do ano eu até brinquei que ele teria que me convidar para a ceia de Natal, dada a frequencia com aqual estávamos nos vendo.
Daí esse semestre eu bati no portão e desencaixei meu retrovisor. Vou viajar no feriado, então precisava consertar. Estava em período de provas, então deixei para a última hora. Cheguei no mecânico na quinta, e ele estava trocando o retrovisor de outra moça, que coincidentemente tinha o mesmo carro que eu. Sorriu, me cumprimentou, viu qual era o meu problema. Quando ele terminou o serviço, veio tentar arrumar o meu.
E tentou e tentou e tentou por mais de uma hora, e xingou a fábrica que faz as coisas de modo que elas não possam ser consertadas, e assim te forçam a trocar. E tentou mais. E finalmente desisitiu. Disse:
- Vou colocar fita isolante para prender. Fica tranquila que não vai soltar.
Eu, em pânico:
- Mas eu vou viajar manhã...
- O retrovisor vai ficar bem.
- Mas e depois? Eu tenho que trocar ou tem jeito?
- Não estou conseguindo consertar... Ah, já sei! A gente tira o seu e coloca na caixa do da moça que estava trocando mais cedo, e diz que veio desencaixado e pede para a fábrica trocar.
E de repente eu travei, enquanto ele continuava a falar:
- Que horas você vai viajar? Só de madrugada? Dá tempo de ligar, ainda não são seis horas... Aí amanhã eles trazem o novo e eu troco para você...
Eu estava chocada, de verdade. Não sabia o que fazer.
- Mas...
- Vai dar tempo. O retrovisor dela era direito ou esquerdo? Ih, acho que era direito, mas eles não escrevem isso na caixa, não vai dar problema.
- Eu...
- Ô Fulano, liga lá pra eles...
- Não! - Eu disse, e comecei a sussurrar feito uma menininha - Não, desculpa, eu sou uma pessoa honesta, eu não me sinto bem fazendo esse tipo de coisa...
- Ah não, eu também sou honesto. Mas aí eles remontam e revendem, né? Eu sou honesto.
- Desculpa... Não. Não, deixa o meu retrovisor como está, eu... Eu vou falar com meua pais e depois decido o que fazer, tá?
ele me olhava, surpreso:
- Eu estou tentando fazer o melhor pra você. Me liga até amanhã às 11h , ok?
- Ahã... - Eu respondi, e saí assim que o retrovisor estava preso com fita isolante. Profundamente envergonhada. Eu estava errada? De não achar certo mandar para a fábrica um produto que não era deles, um produto usado? De querer gastar uns cem reais em um retrovisor novo? Eu estava sendo otária?
Não. Não. Não. Eu não posso querer um mundo melhor se eu achar isso normal. Acho que existem milhares de leis e normas e regras estúpidas que merecem sim ser desrespeitadas e contestadas. Mas isso? Não é rebeldia, é desonestidade pura e simples. Para mim, transgressões devem ser conscientes e ter um objetivo. Querer levar a melhor em cima de algo ou alguém não é um objetivo válido.
O retrovisor tinha seis meses de uso. Eu dei uma pancada no muro e ele desencaixou. Não veio com defeito, não desencaixou sozinho. Nem sei se era do mesmo lugar que o da outra moça! Eu não posso querer políticos honestos, profissionais honestos, pessoas honestas se eu agir assim.
E eu gosto daquele mecânico. Acho-o boa gente. E ele queria me ajudar. E sim, a fábrica tinha feito o retrovisor para não poder ser encaixado.
E isso me deixou tão mexida - a lógica da fábrica, meu retovisor desencaixado em véspera de feriado, a ideia do mecânico e a naturalidade com a qual ele lidou com ela, eu mesma achando desonesto mas tendo dificuldade em dizer não -  que eu chamei meu namorado para conversar e me animar. Me senti uma criança de cinco anos enquanto ele falava que eu não deveria ficar assim. Que eu ainda me depararia muito com esse tipo de atitude de querer levar a melhor de maneiras pouco ou nada corretas, principalmente no mercado de trabalho. Que eu não deveria compactuar, mas que infelizmente mudanças tomam muito tempo e não havia muito o que fazer para mudar.
Será?
O que você faria?
O que você acha que honestidade significa? O que é ser justo e correto para você?
Estou tentando responder, também.

Na saída do bandeco:
- Cê tem aula agora?
- Sim, duas horas de sono... Já que não imprimi nada pra ler e o professor implica se a gente ficar fazendo outra coisa no computador.
- Peraí... Não pode mexer no computador, mas de boa dormir?
- Sim, desde que você pareça que lutou, mas não aguentou a aula. Apoia a cabeça assim, sabe? - Coloca o cotovelo em uma mesa imaginária, e apoia o rosto nele, bochecha amassada e boca entreaberta. - Só não pode ser cara-dura e baixar a cabeça nos braços; que aí já é desrespeito, né?

"O papel da mulher na engenharia"

Aqui na Unicamp no primeiro semestre de Engenharia Mecânica a gente tem uma disciplina de introdução, que basicamente consiste em palestras semanais para apresentar o curso a quem acabou de entrar. Cada semana vai alguém diferente falar de um tema do qual entenda: professores dos departamentos, engenheiros que trabalham em diversas empresas, representantes das atividades extra-curriculares, etc. Quando eu fiz a disciplina, houve uma palestra que se chamava "O papel da mulher na engenharia". Na época, eu ainda não era feminista (e ainda achava que havia coisas "de homem" e coisas "de mulher"); mas não gostei. Como assim, "papel da mulher na engenharia"??? Por acaso eu marquei no vestibular que queria entrar no curso de engenharia para mulheres?
Felizmente a palestrante foi uma professora a quem admiro profissionalmente e de quem gosto bastante,que começou a palestra dizendo que o papel da mulher era o mesmo do homem, ponto. E daí em diante contou sua jornada acadêmica. Porque o papel é o mesmo, mas naquela época (há - estou chutando - umas duas ou três décadas atrás) as pessoas muitas vezes olhavam estranho para uma menina pequena e novinha em meio a marmanjos, em profissão de homem e tal.
Estava lembrando dessa palestra hoje, porque em 2012, no meu quarto ano, tive o desprazer de ouvir um professor interromper o que falava sobre carros para dizer que as meninas da sala se interessavam mais por lançamentos de fogões e geladeiras. E depois de um tempo falar que as meninas ficavam mais nervosas com mais facilidade. E a aula, que até aí estava indo muito bem, ficou uma droga. E eu fiquei pensando se não havia um modo educado de dizer que ele estava sendo um completo imbecil e que essa piada não tinha a menor graça. Minhas duas amigas sentadas ao meu lado também não estavam achando divertido.
Eu sempre fico abismada ao me dar conta de como algumas das pessoas instruídas e de classe média/alta que me cercam podem ser tão preconceituosas. Somos fruto de um meio preconceituoso, eu sou preconceituosa; então estou tentando 1)trabalhar meus preconceitos e 2)cutucar os preconceitos dos outros sem ser estúpida, porque críticas construtivas e educadas são efetivas com gente sensata e eu preciso aprender a manter a calma.
Mas sério??? Sério mesmo que esse meu professor dá aula há não sei quantos anos e nunca ocorreu a ele que essas piadinhas são... ofensivas? E o pior é que ele não é o único professor a falar isso. São piadinhas recorrentes. Repito: vindas de professores. "As meninas não devem saber nem onde fica o motor do carro". Houve inclusive o caso mais extremo de um professor dizer na frente de uma turma inteira que uma aluna bonita agregava valor. E perguntar porque ela ainda não estava na sala, e dizer que as pessoas do departamento tinham achado ela gostosa, e que sem ela ele teria que dar aula para dragões.
Porque é exatamente para isso que nós, mulheres, estudamos horrores para sermos aprovadas no vestibular, e depois mais horrores ainda para sermos aprovadas nas matérias: para ouvirmos que somos gostosas ou dragões. A universidade é um pretexto, na realidade estamos em um concurso de miss.
Aí eu lembrei da palestra do papel da mulher. Pensem nisso. Uma das maiores universidades do país. Um curso super estrelado. E alguém acha que é uma boa ideia dar uma palestra sobre o papel da mulher. E outras pessoas... concordam. É preciso ressaltar que há um papel para a mulher. Vocês achavam que estudantes eram iguais? Não. Há os e as estudantes, e os papeis para cada um deles/delas. Você pode ter se metido em uma profissão predominantemente masculina, mas fique tranquila, lindinha, que aqui há um lugar para você. Mulheres são lindas e organizadas, coordenam bem. Isso é um elogio, por que você está irritada?
Eu não quero ter um lugar para mim. Eu quero que todos os lugares me sejam alcançáveis, possam ser meus.


PS: Também quero o direito de ser feia em paz no meu ambiente profissional.

Terminando com Belém

Quando eu deixei Belém em 2009, eu estava deixando a minha vida.
Para uma vida para a qual eu estudei por um ano; mas ainda assim havia a dose de medo mesclada na empolgação. Lembro quando vi meu nome no listão da Unicamp, sozinha no sofá da sala. Peguei meu carro feito uma fugitiva e fui ao centro histórico da cidade, olhar a baía tomando sorvete de chocolate enquanto as minhas entranhas se reviravam num inexplicável "fodeu". Tinha dado certo. E eu iria embora.
Adorei fazer mudança. Mas sofri demais. Nos primeiros finais de semana sem a minha família. Nas semanas em que eu achava que os grupinhos da faculdade tinham nascido prontos e eu estava fadada à solidão, porque eu nunca levara muito jeito para a coisa e agora tinha desaprendido de vez a fazer amigos. Nas datas comemorativas. Nos jantares.
Eu me sentia sozinha e sentia falta de tudo.
Mas ao mesmo tempo ia me encantando com a vida nova. Fazendo novos amigos; não sei dizer em que momento eles viraram o que são.
Aprendi a lavar minha roupa na máquina. A limpar banheiro. Que o lixo não sai sozinho do chão.
Aprendi a fazer supermercado. E que eu detesto lavar louça e que cozinhar toma tempo e sai caro, então eu prefiro o bandejão.
Fui aprendendo a conciliar meu tempo. E me vi totalmente dona do tempo; tempo meu.
Me apaixonei.
E nisso já se foram mais de três anos em Campinas, e as cidades mudaram e eu mudei. E nenhuma mudança, por melhor que seja, é isenta da sua dose de dor.
E eu me dei conta, muito assustada, que Belém não é mais a minha Belém.
Depois que deixei a cidade, virei uma daquelas paraenses saudosistas de longe. Depois de um semestre na neve do meu intercâmbio, descobri que amo calor, de verdade. E que a nossa música ruim é muito melhor que a música ruim paulistana. Sempre falo de farofa, cupuaçu e maniçoba. Adoro o Pavulagem e acho de verdade que Ajuruteua é um dos lugares mais bonitos do mundo. E embora eu tenha mudado o meu vocabulário, faço questão de manter meu sotaque, com seu chiado e erres distintos.
Mas Belém, oh Belém!
Minha Belém era um tempo que não existe mais. O tempo do qual mais sinto saudade? Quando eu fazia biologia. Não que eu ainda queira ser bióloga - três batidas na madeira! - ; cada vez mais amo a engenharia e vejo que aqui é meu lugar. Mas eu adorava aquelas pessoas. O pessoal do lab, os amigos da facul, as aulas de taekwondo e piano, as saídas com amigos antigos, os "trabalhos" de final de semana, os almoços em família. Demorei tanto tempo para me dar conta que estava no curso errado porque conheci lá pessoas muito certas. Estava profissionalmente frustrada, mas aquelas pessoas ainda me faziam sorrir.
Belém eram meus amigos, que mudaram e seguem suas vidas. Não acho que tenham deixado de gostar de mim - nunca tive muitos amigos, mas os que tenho, tenho mesmo; - mas de repente somos todos jovens adultos cheios de ocupações e viagens e mudanças. E fica cada vez mais difícil se encontrar. E eu fico cada vez mais sozinha na cidade de onde eu tinha medo de sair porque tinha medo da solidão.
Em Belém tenho minha família, mas enquanto núcle pai-mãe-irmã, somos viajantes. E família somos em todo lugar. Há também a família no sentido amplo, e esta é o que ainda faz Belém valer a pena; mas mesmo esta existe no mundo. Adoro encontrá-los em Belém, mas não preciso ir sempre em Belém para encontrá-los.
Fico em casa e me agonio de ser a menina mimada que sou. De não saber quais camisas estão limpas. Das coisas não ficarem onde eu deixei.
E sinto saudade de Campinas. Da minha casa daqui.
Nunca desejei tanto o fim das férias quanto das últimas.
Não sei mais ficar sem fazer nada, muito menos em Belém. E tudo na cidade me cansava. E eu não queria detestar minha cidade!
Ah Belém... Não é você, sou eu. Eu mudei. E a gente pode se amar de longe, e ser um daqueles casais de amantes que passam anos se vendo apaixonadamente umas poucas e breves vezes, escondidos. Mas agora é verdade. A gente precisa terminar de vez.
(Ou, quem sabe, até eu voltar e passar por um longuíssissimo período de desmudar. Somos tão jovens, você e eu).

Mais sobre "Jogos Vorazes"

Não posso negar: fiquei toda empolgada quando vi que a Lola, autora de um dos meus blogs favoritos, escreveu um texto super aprovando Jogos Vorazes. Lendo o post dela e os comentários, vi algumas "polêmicas" (eu geralmente sou contra esse argumento de que "há coisas mais importantes no mundo", mas também não acho que tópicos referentes a uma obra de ficção possam ser considerados tão polêmicos assim) que surgiram sobre a protagonista Katniss. Resolvi também dar pitaco. Não só para sair em defesa de uma das minhas personagens favoritas dos últimos tempos, mas também porque acho que são críticas que também dizem respeito a papeis sociais.

Observação: texto com spoilers do primeiro livro/filme.

1- "A Jennifer Lawrence é gorda" (ou pelo menos gorda demais para viver a Katniss)

Eu mesma, no meu post anterior sobre JV, escrevi que achei-a curvilínia demais para o papel. Gostaria de ter o livro comigo para me justificar agora, mas tenho quase certeza que ela se descreve como magra devido à fome (ou eu inferi isso quando ela diz que considera vantajoso aproveitar toda a comida excessiva que recebe antes dos jogos para ganhar peso). Ela também diz que os tributos carreiristas são bem mais altos e pesados do que ela própria, por isso eu a imaginava pequena e magra.

De qualquer forma, este texto levanta algumas questões sobre o biotipo da atriz e da personagem. O que mais me surpreendeu foi ver que tem quem ache que a Jennifer é gorda mesmo; que padrão doentio é esse que as pessoas seguem? Se você não for tão magra como uma super modelo, você é gorda? O texto menciona que há quem ache a Scarlett Johanesson gorda! E para mim tanto a Jennifer quanto a Scarlett são belíssimas e perfeitamente dentro do padrão. Aposto que a maioria dos meus amigos homens heterossexuais concorda comigo.

E vale ressaltar que eu não acho que beleza deva ser baseada em peso. Ninguém deveria sofrer por não ser manequim 38.

Voltando ao texto sobre os biotipos: ele alega que, do mesmo jeito que viver em uma sociedade com abundância de comida não torna todo mundo gordo, viver com privações alimentares não deixa todos esqueléticos - a genética explica. O que é uma alegação bastante pertinente.

E deixa a questão do por que ninguém ter reclamado que o ator que faz o Gale, personagem tão faminto quanto a Katniss, é forte demais para o papel. Por que só a mulher tem que ser magérrima? Tic tac, tic tac...

(Em meu favor, para não parecer que sou uma víbora implicante, posso dizer que não reclamei do Gale porque... o ator que o interpreta é bonito demais para reclamar. Desculpa, me vendi)

2 - A Katniss não é branca

Aha! Eu também acho isso. E sabia que achava por algum motivo; ela e Gale são descritos como tendo cabelos escuros, olhos cinzentos e pele cor de oliva. O que eu não sabia é que nos Estados Unidos cor de oliva não significa necessariamente moreno, como aqui (ou como para mim; o que cor de oliva quer dizer para vocês?). Neste post, uma negra dá vários motivos para a Katniss não ser branca; neste outro, uma latina diz que a Katniss não é uma "person of color" (expressão utilizada em oposição à branca).

O principal argumento da negra diz respeito não à descrição do livro, mas sim à metafora de dominação por ele desenvolvida: uma capital subjulgando distritos seriam equivalentes a países de primeiro mundo subjulgando países de terceiro mundo. Ela termina o texto afirmando que adora os livros se Katniss não for branca, mas os detesta se ela o for, pois isso tira a metáfora de dominação e faz com que uma heroína branca esteja se apossando de um sofrimento negro.

Já a latina argumenta seu texto na ambiguidade da definição de raças, dizendo que cor da pele não é o fator dominante; e diz também que Katniss deve ser uma heroína para todas as cores, o que torna a discussão pouco relevante.

Embora eu tenha considerado muito drástica a decisão da primeira de odiar os livros caso se tenha uma heroína branca, eu considero que grande parte do fascínio de Katniss é a identificação que ela gera. Dizer que a cor de Katniss não importa é equivalente a dizer que seu sexo não importa - uma alegação verdadeira em um mundo ideal igualitário, mas falsa em um mundo onde minorias tem poucos heróis para representá-los. Fiquei pensando qual seria minha relação com os livros caso Katniss fosse um homem. Creio que gostaria da história, mas não acho que empatizaria tanto. SPOILER: E provavelmente me aborreceria mais com a Peeta e sua paixão "faço tudo por você", e torceria para a Gale aparecer mais.

3- Katniss não é uma heroína feminista

Este post alega que Katniss não é feminista, pois não toma suas próprias decisões; e diz que JV é um conto de fadas.

Atenção: SPOILERS DOS TRÊS LIVROS!

Eu definitivamente não considero Jogos Vorazes um conto de fadas, especialmente o desenrolar da história nos livros seguintes. O final é bem trágico.

E Katniss de fato tem sorte e outras pessoas tomando decisões por ela em vários momentos, mas que herói não tem? Vide Harry Potter. E em diversos momentos ela toma decisões, sim. E mata cívis. E ao mesmo tempo é enfatizado que ela está sendo usada como símbolo. E só de ela não ter como grande meta ficar com o mocinho, já é um diferencial.

E Katniss não é a única personagem feminina forte. No primeiro livro, temos Rue e as carreiristas. Depois Prim cresce, temos a presidente do distrito 13, a Joanna... Isso sem contar que divisão de carreiras por sexo não é mencionada em nenhum lugar.

Em suma: o livro é ficção para jovens, entretenimento. Mas faz pensar bastante, se você quiser.

Diário de Bicicleta

Prólogo

Quando eu aprendi a andar de bicicleta, fiquei tão feliz que pedi para meus pais uma de presente de Natal. O incomum dessa história é que eu tinha 23 anos.
Papai Noel se atrasou no caminho; mas nesta segunda-feira meu presente chegou. Ou melhor: eu fui buscá-lo.
Convidei o Namorado e a Roomie para irem comigo a uma loja de esportes e depois ao shopping, e depois de várias análises de custo e benefício (e muita diversão aleatória vendo artigos esportivos dos mais diversos), comprei uma bike boa, um tanto quanto metida a besta; e uma corrente para prendê-la. E outra só para o banco.
E aí a aventura começou.

1 - Segunda-feira

A primeira parte dela foi transportar a bicicleta. Eu estava de carro; e para mim meu palio 2007 é uma picape - qual é, eu já guardei todas as coisas da minha kitnet dentro dele na minha mudança de 2009/2010. Mas acontece que eu sou meio alta e tenho pernas compridas; então a minha bicicleta é um pouco grande. E bicicletas não são coisas compactas (E não, eu não comprei uma bike dobrável).
Ok. Como faz...?
- Qualquer coisa, eu posso voltar de ônibus - sugeriu o Namorado.
- Você é pequeno. - Respondi. - Quem é grande é a bike.
Baixa o banco de trás e coloca pelo porta-malas. Ops, não cabe. Ajeita melhor. Ainda não. Tira e poe do outro jeito... Puxa pela frente... É, não vai funcionar. Baixa o banco do passageiro e põe nele. Ai, como baixa o banco do passageiro? Assim. Ok... Droga, também não cabe!
Fomos (ou melhor, a Roomie e o Namorado foram. Eu sou totalmente inexperiente em bicicletas e estava tentando ajudar, mas...) tentar tirar a roda. Em tese saia com facilidade, mas na prática... Conseguiram tirar a da frente, mas ainda não cabia de nenhuma posição.
A essa altura, já estávamos há uns bons vinte minutos fazendo estrepulias no estacionamento do shopping, e um guardinha simpático apareceu. Ajudou a tirar a roda de trás e a encaixar a bicicleta. E assim nós três e ela voltamos para casa.
Mas ainda não tinha acabado. Tinhamos que devolver as rodas, e colocar os acessórios. E estava de noite. E minha casa está sendo pintada, então aquela poeira branca estava em todo lugar. E o Namorado é essa pessoa extremamente gentil e cismada, que quando encasqueta com algo não para até terminar. Pega a chave de fenda, carrega a bike...
Gente, obrigada pela ajuda. Mesmo.

2 - Terça-feira

Então terça foi o meu primeiro dia indo de bicicleta para a Unicamp.
E o céu absolutamente ensolarado e escaldantemente quente que vinha sendo constante deu lugar a algumas nuvens de chuva.
- Chuva não combina com bicicleta. - Tinha comentado a Roomie.
Mas depois de toda a novela que foi a compra e a montagem, eu ia ficar muito triste se não usasse meu brinquedo novo.
Ok.
Decidi que ia acordar mais cedo. Falhei. Mas me arrumei correndo e saí antes da hora habitual.
Eu nunca morei tão perto da Unicamp. Tiro andando cinco minutos da minha casa até a portaria; dez até as salas de aula e o bandejão.
Mas eu venho andando em ruas íngremes com asfalto ruim onde passam carros, e minha capacidade ciclística ainda não é tão alta. Eu só tinha pedalado no pouco movimentado gramado da praça do ciclo básico da Unicamp, em frente à biblioteca central; e em Belém, em ruas absolutamente planas e também com pouco fluxo de automóveis. Então o Namorado me recomendou pegar um caminho bem maior, pela ciclovia (da Avenida 2). E foi o que eu fiz.
Medo. Hora de ir pra aula, vários estudantes indo e vindo. Aprendi a pedalar em uma bicicleta meio ruim; a minha é boa e acelera rápido. Rápido demais, me atrapalhei com as marchas.
E o medo de estar sendo ridícula. Descendo da bike para atravessar a rua. Parando bruscamente ao me aproximar de pedestres, em vez de simplesmente contorná-los. Penando em subidas.
Respirei. Eu já estava tendo trabalho demais para me equilibrar, pedalar, não machucar ninguém e não me machucar. Eu não precisava de nervosismo por vergonha. As pessoas estavam ocupadas demais vivendo a vida delas para me julgar. E se me julgassem, problema delas. Eu ainda estou aprendendo. Elas deveriam aprender mais também.
Acabei perdendo uma entradinha (a da biologia, perto do bandejão); e transformei o caminho longo em um maior ainda. Cheguei a FEM (Faculdade de engenharia mecânica) depois da Roomie, que saiu de casa depois de mim. Suada. Mas viva. E sem machucar ninguém.
A chuva prometida caiu durante a minha última aula do dia, de tarde. Um toró, com vento forte e árvores farfalhantes. E eu com dó do primeiro banho de chuva da bicileta.
- É o primeiro de muitos - Minha amiga tranquilizou.
Voltei pedalando para casa debaixo de chuvisco. Fui pelo caminho mais curto, para molhar menos. E não dei conta da subida final.

3 - Quarta-feira

Mais uma vez o dia amanheceu cheio de nuvens, e mais uma vez eu fui pedalando mesmo assim. Foi mais tranquilo (menos desesperador?) do que o dia anterior, o que me deu esperanças. Lembrei de quando aprendi a dirigir. Para você pode ter sido simples, mas pra mim deu um puta trabalho. Precisei de uns dois meses de prática constante para conseguir conversar e dirigir ao mesmo tempo. Precisei de três provas para ser aprovada e conseguir a carta. Então eu digo que, se eu aprendi a dirigir, qualquer um consegue. E meus pais sempre foram muito legais comigo, me jogando no transito. Porque confiança a gente só adquire na prática.
Encontrei um amigo pedestre no caminho para a Unicamp e conversamos um pouco; o final do percurso foi mais complicado - a tal da entradinha da biologia é uma descida estreita, e eu não dei conta. Fui pela grama molhada, e me atrapalhei mais. O tempo todo repetindo para mim mesma que eu não devia ter vergonha de não conseguir. Na hora de prender a bike eu não prestei muita atenção. O resultado disso foi que um dos amigos que moram com o Namorado chegou pouco depois de mim e me mandou descer as escadas do bloco de aula:
- Morango, você não prendeu a bike.
Cheguei lá e o Namorado estava vigiando ela. Eu simplesmente tinha prendido o quadro na roda e a roda... No nada. Não amarrei na placa.
Estúpida!
Foi sorte ninguém ter reparado. É uma biciclceta metida a besta, e Barão Geraldo é um lugar com muitos furtos.
Obrigada, gente.
Voltei para casa, a chuva já tinha passado, mas tudo ainda estava molhado. Fui pelo caminho mais longo, mas cheguei bem. Depois eu voltei à Unicamp para o taekwondo, mas ainda não me arrisquei a voltar pedalando de noite.

4 - Quinta-feira

Eu e a Roomie tinhamos que resolver uns problemas na imobiliária na hora do almoço, então fomos de carro para a aula. Não andei de bicicleta. Foi o único dia da semana que não choveu.

5- Sexta-feira

Fui pedalando pelo caminho mais longo; me senti um pouco melhor na bicicleta. Encontrei gente pelo caminho e ainda assim prendi a bicicleta direito. Ganhei o sorriso "Morango, de bike!", e isso foi legal.
Fui para o taekwondo e voltei pedalando. Morri, morri, morri. Minhas pobres pernas não me davam conta e eu mal conseguia manter uma linha reta. As subidinhas foram sofríveis. E no final eu desisti e fui arrastando a bicicleta.
Exausta.

6- Sábado

Decidi que andaria uma hora por dia no final de semana, para praticar. Meu plano inicial era pedalar de manhã, mas não consegui acordar cedo e minhas pernas ainda estavam meio estouradas do dia anterior. Fui no final da tarde.
O Namorado me sugeriu ir para a Praça da Paz, na Unicamp; que tem umas trilhazinhas de terra entre árvores. E lá fui eu. Desci pela minha rua acidentada (quase deserta no final de semana) e percebi que preciso fazer isso mais vezes - a descida é uma delícia! Fui para a praça e fiquei pedalando entre árvores e pessoas fazendo caminhada e passeando com o cachorro. Pai e filho passaram por mim - o menino, de uns 8 anos, estava de caapcete; e dessa vez eu só achei engraçado eu estar na mesma situação (um pouco pior, talvez) que o moleque. Mamãe bem que quer que eu compre um capacete...
Não consegui completar uma subidinha de terra de primeira e encasquetei que a tentaria até dar certo. Funcionou e fiquei satifeita. Parei bruscamente umas duas vezes com medo de bater em pedestres, mas consegui contorná-los outras também. Passei em espaços pequenos, desci, passei por desníveis, fiz curvas. Fui fazer uma mais fechada e me estatelei no chão com bicicleta e tudo para me desviar de um coqueiro. Só um arranhão no joelho... Levantei, espanei e continuei pedalando. E me dei conta que nessa semana surgiram uns hematomas misteriosos na minha perna, que eu não sei explicar... E aí um dosrefletores do pneu quebrou. Ok, eu compro um novo...
Foi uma hora bem gostosa pedalando. Passou rápido. Fiquei com medo de ser pega pela chuva, mas não choveu. Me irritei com meu cabelo voando na cara e decidi que preciso de uma faixa.
Mas eu estou cada vez gostando mais dessa história de pedalar.

"Jogos Vorazes": resenha dos livros e do filme por uma fã não-fanática

~Aviso: Este post não tem spoilers gritantes, mas se você é do tipo que não gosta de saber de nada, não leia. (Aliás, sem onfensa, mas... Se você não gosta de saber de nada, o que você está fazendo aqui?)

- Eu nunca vou sair da seção infantojuvenil. - Foi assim que a Paola, grande amiga, começou a me descrever a série "Jogos Vorazes". Foi ela quem me convenceu (sem muito a esforço) a ler os livros; foi ela quem me emprestou eles e assim comeu pouco mais de uma semana da minha vida - tempo que eu, jovem de férias e meio acamada por uma gripe, tomei para ler os três volumes de cerca de 400 páginas cada.
Acontece que ela estava mentindo.
"Jogos Vorazes" não é uma série infantojuvenil, apesar dos protagonistas adolescentes e da temática em um mundo fictício. É bastante violento e duro, e toca em temas sérios, como dominação governamental e influência da mídia. Acho que a leitura é pesada para a molecada mais novinha; e ok, eu posso não ser lá um exemplo de maturidade, mas a história me deixou bastante mexida. Recomendo para fãs de aventura de todas as idades, preferencialmente com mais de 14 anos.

Para quem caiu no post de para-quedas, uma sinopse: num futuro distante, a América do Norte (sim, sempre ela) foi destruída. Das cinzas se reergueram 13 distritos e uma capital que os governava com mão de ferro. Um dia, os distritos se rebelaram contra a capital, e, após uma guerra cívil, foram subjugados. Como punição, o distrito 13  foi destruído, e foram instituídos os jogos vorazes: um reality show sangrento anual, para o qual dois adolescentes - um menino e uma menina, entre 12 e 18 anos - de cada distrito são enviados como tributos para lutar até a morte. Katniss, a protagonista, é uma orfã de pai do distrito 12 que sobrevive caçando ilegalmente com seu arco e flecha e se candidata para ir lutar nos jogos vorazes no lugar da irmã caçula. Ela e Peeta, o outro tributo de seu distrito com quem ela teve pouco contato, mas a quem acha que deve um grande favor, são enviados à capital para serem produzidos e treinados para a arena, de onde apenas um competidor pode sair vivo.

Suzanne Collins, a autora dos livros, não tem dó nem piedade de fazer você se afeiçoar aos personagens e depois assassiná-los. Ela nem dá tempo de você se recuperar. A história é cheia de mortes, e ressalta as diferenças entre a fome nos distritos e a riqueza esbanjadora da capital; além de uma mídia que lida com naturalidade com adolescentes sendo mandados para a morte como um grande evento nacional. Os participantes dos Jogos Vorazes são sorteados, e adolescentes de famílias mais pobres colocam seu nome mais de uma vez em troca de surprimentos de comida. Enquanto isso, alterações corporais bizarras são feitas na capital para se adequar ao padrão vigente (lembra alguma coisa?). Propaganda governamental vende tragédia como sucesso, e a violência é banalizada. Todo o país assiste os jogos pela televisão.

Achei os livros também feministas, por serem protagonizados por uma garota bastante forte e ter muitas mulheres em ocupações tipicamente masculinas, como soldados; e em nenhum momento isso é apontado como atípico. As pessoas são pessoas, independente de seu sexo (chocante como isso pode ser surpreendente, não?). O personagem mais romântico da história é um rapaz; Katniss tem um estilista que não segue o estereótipo fútil; ao contrário, tem um posicionamento político importante; há também garotas frágeis e gentis e rapazes fortes e duros, e isso está relacionado com a história pessoal de cada um.

Eu estava bastante temerosa com a adaptação cinematográfica porque li em vários lugares que a série seria vendida como - ai meu Deus! - o novo Crepúsculo. Há de fato um triângulo amoroso entre Katniss, seu amigo de infância Gale e o tributo Peeta, mas este triângulo fica totalmente em segundo plano em uma história onde a prioridade é sobreviver. Eu tinha medo também do efeito Harry Potter - os livros HP são muito mais suaves do que Jogos Vorazes, e ainda assim todos os filmes HP foram atenuados para se adequar ao público alvo, enfraquecendo as cenas de ação e morte. Fui surpreendida de uma maneira bastante positiva com Jogos Vorazes. O filme é sangrento (não espere ver cabeças penduradas, mas as pessoas que morrem... morrem) e bem executado, e as adaptações necessárias à tela grande são todas bem colocadas (o que deve se explicar pela própria Collins, roteirista antes de ser escritora, ser uma das responsáveis pelo roteiro). Mesmo as minhas implicâncias estéticas eu deixei de lado - minha Katniss é morena e magrela; pintar de castanho os cabelos da loira e curvilínia Jennifer Lawrence (a Mística de "X-men - primeira classe") me pareceu apelação. E custava por uma lente cinzenta na moça? Mas ela se saiu muito bem, e para quem aguentou o Daniel Radcliffe em toda a saga Harry Potter, ter um protagonista que faz seu trabalho bem-feito é realmente uma benção. Meu Haymitch é gorducho e careca, mas o loiro Woody Harrelson ficou perfeito no papel. E de resto todos estão parecidos com o que eu pensava, e carismáticos e lindos (Eu ia comentar que não tinha jeito, o negócio era mesmo apelar para o efeito Malhação - Chaves? - e pegar os atores nos seus vinte e tantos anos para interpretar adolescentes; aí fui googlar e me senti uma velha ao descobrir que o trio Katniss - Gale - Peeta é interpretado por gente mais nova do que eu, nascida no início dos anos 90. Se eles não estiverem mentindo idade. Seus lindos.). Aliás, gostei muito da estética do filme - os livros descrevem as cores e excentricidades da capital a exaustão, e lá estavam elas.

Enfim: recomendo. Arrastei sete amigos para o cinema e todos gostaram. E vários quiseram ler o livro. E eu mesma quis reler os livros. Cadê a Paola quando eu preciso dela?

Dia da mulher e Feminismo

Nesta semana foi o dia da mulher, e eu nem pretendia escrever um post sobre isso. Dei uma passada de olho em alguns blogs feministas e as ideias todas me eram bem conhecidas; e eu infelizmente ainda tenho a minha cabecinha pequena de achar que todo mundo pensa igual a mim. Não queria fazer um post senso-comum.
Mas aí fui para a aula e recebi parabéns por ser mulher, muito gentis, de dois amigos. Até zoei que preferia ganhar chocolates, porque parabéns eu não como. Depois abri o facebook e vi várias mensagens enaltecendo como as mulheres são lindas e importantes e etc; e um amigo mais metido a engraçado postando a foto de um fogão com "feliz dia da mulher" e outrs figura com um "manual para entender as mulheres", um livro gigantesco. Por último, hoje vi o post no facebook de uma amiga de uma amiga minha, que repete, de maneira muito bem escrita, o que realmente se espera do dia da mulher. E alguns amigos dela (e voltamos a minha ladainha de sempre: gente jovem, classe média, ensino superior. E gente simpática, também, pelos comentários) não entenderam muito bem o texto. Aquela história de que feminismo é o contrário do machismo, que feministas querem dominar o mundo, etc. Aí não teve jeito. Cá estou eu, mais uma vez em um post gigante explicando o meu feminismo.

1- A Origem do Dia da Mulher

Quando eu estava na escola, uma professora muito querida apresentou à turma a história da fábrica de Nova York onde trabalhadoras em greve protestavam por melhores salários e condições de trabalho. A solução encontrada por seus patrões? Incendiar a fábrica. Mais de uma centena de mulheres morreram. E anos depois o dia foi instituído como o Dia da Mulher.
Fui pesquisar no Google enquanto escrevia esse texto, para dar informações mais precisas. O que encontrei foi um desencontro: A data do incêndio variava entre meados de 1850 aos anos de 1910; às vezes é dita 8 de março, outras não... Tomei vergonha na cara e fui dar uma olhada no Google Acadêmico; mas ainda assim encontrei mais de uma versão. O incêndio de fato ocorreu, mas não foi (obviamente, parando para analisar) o único fato. Ideia socialista; ideia de feministas dentro do socialismo, ideia de feministas fora do socialismo; adotado pela Onu em 1975 ou 1977... O fato é que 8 de março surgiu como uma data de luta, não como um dia de chamar mulheres de "suas lindas". É um dia para reflexão de desigualdades sociais, e não para reafirmá-las.

2- O problema da rosa

Eu mesma devo dizer que adoro rosas. Acho bonito, profundo. Mas no Dia da Mulher, dar rosas é vazio. "Parabéns" também são vazios. Porque parece só mais um dia comercial à toa.
Muitas das mensagens que vejo enaltacem a beleza feminina, a maternidade, sua doçura, sua capacidade de acumular papeis. O problema?
1- É que enaltecer a tal "beleza feminina" coloca a mulher no papel de objeto decorativo. Exemplificando algo que lembrei agora e queria comentar há algum tempo: a Uol sempre se refere à mulheres como musas. "Musa do MMA fez isso"; "Musa do tênis fez aquilo"; "Eleja a executiva mais bonita"; "Veja o protesto das fulanas sem roupa" (e mostra fotos de peitos e bundas e nem diz na manchete sobre o que as fulanas estão protestando). Isso tudo deixa a seguinte mensagem: mulher, o mais importante é você ser bonita. Deixando características muito mais importantes em segundo plano, se é que em algum plano (qual a importância de uma executiva ser bonita? Isso interfere de alguma maneira no trabalho que ela exerce?). E se você for feia, você é um fracasso. E haja auto-estima destruída, dieta de fome e remédio pra ruga!
E se você acha que é paranóia, pense em todas as suas amigas que se acham gordas. Sim, elas realmente sofrem por isso. Não é charminho. E me diga se você ver em algum meio de comunicação algum homem ser referido como "muso". Galã, só mesmo ator de tv ou filme.
2 - Maternidade. Todos temos uma mãe, muitas de nós são ou querem ser mães. Mas... e as que não querem? Qual o problema de "ficar pra titia"? A maternidade ainda é vista por muitos como a grande missão de vida da mulher, e há cobrança social nesse sentido. Como se não ter filhos fosse um grande fracasso.
Além disso, vale lembrar que óvulos não se fecundam sozinhos. E que muitas vezes as mães ficam sobrecarregadas, cabendo aos pais "ajudar" . A m(p)aternidade deve ser compartilhada. E nisso entra a parte de acumular muitos papeis. Isso não é um talento ou dádiva, é um trabalho gigantesco!
3- Doçura. Por que diabos eu tenho que ser doce? Eu posso ficar irritada e ser extremamente agressiva, e não quero ninguém me dizendo que isso não é coisa de boa moça. Por que existem características femininas e masculinas?

3- Esse tal de feminismo

Feministas não querem mandar nos homens. Querem igualdade de direitos e que cada um possa levar sua vida como achar melhor, sem ser julgado. O machismo não prejudica só mulheres. E há também muitas mulheres machistas. Homens também dever poder chorar, e ter uma licença paternidade maior que lher permita participar mais da vida dos filhos.
Feministas não são todas lésbicas. Mas qual o problema de ser lésbica?
Feministas não são todas peludas. Os pelos são seus e você faz com eles o que bem entender.
Feministas não são todas mal-amadas. Nem ninfomaníacas. Mas querem o direito de exercer sua sexualidade sem ser tachada de puta (aliás: há homens dizem que não entendem as mulheres, mas estes mesmos insistem em chamar meninas de difícil e cú-doce ou fácil e puta. Categorizando-as. E tratando sexo e romance como se fosse uma guerra, com a mulher no papel passivo de ser conquistada) . E de usar roupa curta sem que isso signifique que qualquer um pode passar a mão. E de andar sozinha à noite sem ter medo de ser estuprada.
Enfim, feministas são gente, e querem que mulheres sejam vistas como gente.