Oito de março de dois mil e dezessete

No dia oito de março, acordei com medo das flores.

(Eu sou fofa. Gosto de flores, mas só das que tem sentido. Quando namorava, ganhei buquê em dia dos namorados. Quando defendi meu mestrado, ganhei um arranjo lindo de duas das minhas melhores amigas.)

No dia oito, cada flor de empresa é um direito a menos. Não luto para não ganhar flores, luto porque flores não são instrumento de troca.

Hesitei em ir ao ato. Ainda não conheço quase ninguém em Floripa, e se teve algo que eu aprendi em atos, é que é bom estar sempre acompanhada. Em São Paulo, ao menos, nunca se sabe quando vem bomba da polícia.

Abri o fb.

Um amigo querido me deu parabéns.
Eu disse que não era meu aniversário.
Conversei.

Um ex-ficante postou uma piada machista. Eu critiquei e ele (a quem fui apresentada em 2007, com quem tive um rolo em 2008-2009 e que na época dizia que me amava; com quem fiquei um tempo de novo em 2013; e que no meio do ano passado, quando descobriu que eu estava passando uns dias na cidade onde mora, me chamou pra um chopp e disse no bar que lamentava estar namorando) falou que eu nem o conhecia então não podia opinar, que eu era petulante e deselegante, que eu não tinha entendido o post e que ele não era machista. 

Respirei.

Me parabenizei mentalmente por ter aumentado meu critério para homem. 

Respondi.

No restante da minha timeline, mulheres maravilhosas postavam estatísticas assustadoras e histórias que eu também já vivi e vivo.

Estamos sendo exploradas.

Estamos sendo abusadas.

Estamos sendo assassinadas.

Sai da internet.
Guardei minhas coisas na mochila e fui pegar um ônibus para o centro. Militância virtual é importante (acho que grande responsável pelas meninas mais novas que eu serem tão mais empoderadas; e a mim grande fonte de debate), mas eu precisava de rua.

No ônibus, um grupo de mulheres tinha cartazes e corpo pintado. Me apresentei. Elas eram da pós de serviço social da UFSC e me adotaram. Ganhei um fita roxa para o punho esquerdo, e um cartaz com citação da Rosa Luxemburgo: "Socialmente iguais, humanamente diferentes e totalmente livres". 

E o ato foi lindo.

Lindo ver tanta mulher na rua, junta por um ideal. Como se sororidade se materializasse numa multidão.

Chamou-me a atenção que tinha pouquíssima PM, mas ainda assim houve uma tensão no final, quando cogitou-se entrar no terminal de ônibus - afinal, poder público que é poder público manda braço armado do estado proteger o lucro das empresas de ônibus e não das mulheres protestando por suas vidas. Faz todo sentido.

Depois do ato, eu e as moças do serviço social fomos para um boteco, porque sem cerveja não haverá revolução. Uma mulher tocava lindamente, e seu filho corria - lá estava ela, exemplo de quem é a única responsável e não tem onde deixar a cria.

Pois um homem se aproximou e se apresentou. Professor de história. E foi ajudar o menino com o dever de casa.

- É sobre dia da mulher! - Ele disse, e eu e as outras mulheres o enchemos de frases feministas. Eu contei que era engenheira, e o professor de história explicou para o menino que não existe profissão de menino ou de menina. Ele entendeu direitinho e depois foi fazer mágica com poeira de madeira que tinha no chão.  E eu pensei que aquilo tudo era mágico mesmo, afinal - nós lá, juntos por um mundo mais igual, como a frase da Rosa Luxemburgo. O mundo do menino mágico filho da musicista da noite do boteco será melhor. Luto por isso, e por isso tenho certeza.

Voltei pra casa com coração quentinho e cheia de esperança. Mas, pelo hábito e pela hora, fiz meu caminho entre a parada de ônibus e o apartamento com o punho fechado com as chaves entre os dedos.