Um não-texto

Nunca fui escrito. Mas pensado. Repensado. Dispensado.

Nasci sentimento. Ou ideia. Ideia de sentimento, sentimento virando ideia. Nasci confuso, não nasci. Mas existo.

Sou em parte palavras que não existem. Algumas, língua alguma ainda criou. Há significados não expressos, não sentidos. Há sentidos não expressos. Sentido no sentido físico, sentido no sentido lógico, sentido rígido. Não, não sou rígido.

Sou fluído. Fantasma abortado.

Mas existo. Eu existo. Existo como todas as palavras que existem, mas que nascem de novo cada vez que usadas. A maioria de minhas palavras está por aí, sendo usada em conversa de elevador.

Sou e não sou dor.

Não sou, mas existo. Há trechos de mim rabiscados em papeis queimados, em txts esquecidos. Num cantinho de caderno.

Já fui cantarolado. Já fui sentido.

Nunca fui escrito, não posso ser esquecido.

O diploma que eu não recebi

Estavam todos lindos naquelas roupinhas pretas, enchapeuzados. Becados, literalmente; uma vez na vida isso acontece. Lindos de gravata, lindas de salto. Lindos esperando aquele canudo, o prêmio dos quatro anos que vivi pela metade. Eu na platéia, com aquela lagriminha brincando de equilibrista no canto do olho.
Eu estava meio orgulhosa. Não porque houvesse motivo, mas aquela era a minha turma. E se eu não conheci todos como deveria, posso dizer que conheci o suficiente para admirar dedicação e - por que não? - gostar.  Aos meus amigos é sempre difícil acreditar, mas sou terrivelmente tímida. Mas do meu cantinho sou bem assim, cheia de gostares gratuitos.
E havia também aqueles que invariavelmente me são mais. Pessoas que vivi, amigos que me viveram mais.  Os que me fizeram me achar super importante disputando de quem eu seria convidada na festa. Gente que posso dizer que amo. E por esses, oh! Eu poderia deixar minha cara inchar.
Ao mesmo tempo, a inevitável reconstatação do óbvio; de que ainda serão mais pelo menos quatro anos até ser eu a usar uma beca. Eu sabia, quando decidi deixar meu curso bem no meio, que este seria um fato difícil de encarar. Saber sentimentos com antecedência, entretanto, em pouco ajuda no momento de vivê-los; compreender evita culpa desnecessária, mas dor de qualquer modo é dor. Minha postergação da entrada no mercado de trabalho, da tão almejada independência financeira; da vida adulta de verdade. Estou a pouco mais de um mês de completar vinte e dois anos, não é como se eu ainda fosse uma menininha. Daqui a dez anos ainda seremos jovens e nada disso deverá fazer muita diferença, mas hoje é bem chato ver meus amigos de escola se formando e lembrar que alguns dos meus novos amigos estavam na oitava série no ano em que terminei o colégio.
Arrependimento? Não, de modo algum. No meu primeiro vestibular, eu não tinha a maturidade necessária para uma decisão tão séria. Largar o curso foi dificílimo, mas ainda acho que mais válido do que me formar em algo que não me agrada. E morar em outra cidade, estudando em uma das melhores universidades do país, está sendo um aprendizado e uma oportunidade única. Toda escolha implica em perdas; e acredito que na minha contabilizo mais ganhos. Profissionalmente, sim; emocionalmente, também.
Assim deixei a lágrima escorrer e achei a noite linda; e abracei todos e  parabenizei e bati fotos e dancei e pulei a mesa e bebi uma cerveja. Dei parabéns a meus amigos pela nova etapa na vida deles, e com passos seguros continuo a minha.

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Ps: Na cerimônia, houve um causo tragicômico, que não posso me abster de contar. Assim: em toda solenidade de formatura, toca-se o hino do Brasil. Só que um dos meus amigos da minha antiga turma é africano, e nada mais justo que tocar o hino dele também. Então, antes do nosso, o orador anunciou:
- Primeiramente, tocaremos o hino de São Tomé e Príncipe.
Na saída, um dos fotógrafos comentou:
- Puxa, que bonita a atitude de vocês, homenagear os mortos do terremoto tocando o hino de Porto Príncipe...
Ninguém se prontificou a corrigir.

Nota de uma alma hiperativa

Há apenas dois motivos que me fazem passar muito tempo sem postar direito:

1- Na minha vida estão acontecendo coisas demais;
2- Na minha vida estão acontecendo coisas de menos.

Eu definitivamente prefiro o primeiro.

Bolsas & Mochilas

O prevenido morreu de velho. Ou de dor de coluna...

Leis estúpidas

Dia comum em Belém do Pará. Quase meio-dia; céu nublado de chuva porvir. Temperatura ambiente: 33 graus celcius.

Família tinha deixado o carro comigo. Sai de casa um pouco mais cedo, para deixar na costureira uma calça e um short recém adquiridos para dar os tradicionais pontos apertando a cintura necessários a ajustar minhas roupas a esse meu padrão tão brasileiro de quadris largos que me fazem comprar manequim 46. Depois eu iria buscar minha mãe no trabalho, e então voltariamos para casa, fim. Meu traje: short jeans e camiseta. Arrumadinha até; eu iria para a faculdade assim.

A caminho, a chuva porvir veio; e nisso eu desisti de parar na costureira, pela ausência de guarda-chuva. Peguei minha mãe, chuva porvir se foi, passamos em um lugar e outro, e ela sugere irmos buscar meu passaporte, que já estava pronto lá na PF. E lá fomos nós.

Devo dizer que estava orgulhosa do país. Tirar meu passaporte foi um processo super rápido. Preenchi cadastro na internet, paguei a taxa e na mesma semana consegui um horário marcado para levar documentação, bater foto e tirar digital. Passei menos de meia hora entre chegar, ser chamada e resolver isso. E na semana seguinte recebi um e-mail avisando que já poderia retirá-lo. Tanta eficiência não deveria surpreender; deveria ser o normal e banal. Mas não é; então ao menos merece um parabéns, sei lá.

Certo. Restava agora a parte mais boba de toda, buscar. Entrei na PF. E então o guarda da recepção na ante-sala me encara, muito sério:

- Não pode entrar de short.

Eu fico estupefata. A temperatura novamente era 33 graus. Não havia nenhuma placa avisando.

- Vim só buscar meu passaporte...

- Não pode entrar de short.

- Mas...

- Não pode.

Que parte de ""não pode entrar de short" eu não tinha entendido?

Toda.

Em que mundo não poder entrar de short faria algum sentido?

No mundo onde Brasil é Canadá. Ou, no mínimo, Belém é Curitiba.

- É rápido, eu moro longe, vim só buscar...

- Não pode entrar de short.

Ele parecia um gravador.

Sangue esquentando. Língua coçando. "Quer que eu tire o short, então?"

- Rápido!

- Não.

- Então minha mãe pode pegar por mim?- Lembrei da mamãe de calça.

- Não. Passaporte é documento pessoal. Tem que bater foto.

- Mas é só buscar!

- É pessoal.

Cara imbecil!!!

Saí. Ia ter que voltar outro dia. Respira, Marina, respira; ele está só cumprindo ordens...

Ordens imbecis. Absolutamente imbecis.

Eu tenho saias mais curtas que aquele short!

Custava me deixar pegar um papel? Ah, jeitinho brasileiro...

Errado.

Errado é eu ter que voltar outro dia por um short! Errado é uma lei tão ilógica! No país tropical; do samba, carnaval...

Entrei no carro bufando. Mamãe tentou me acalmar. Aì lembrou:

A calça. A que tinha que ser apertada.

Vesti por cima do short, no carro estacionado. Não fechou direito. Uns bons três dedos do short a mostra.

Entrei na PF. Pessoas esperando me olharam estranho.

Que se dane.

Peguei meu documento. E saí, morrendo de vontade de tirar a calça na frente daquele guarda imbecil.

Respira. Ele não merece ver minhas pernas.

Na parede, o aviso. Desacato a autoridade é crime sujeito à prisão de seis meses a dois anos, ou multa.

Saí sem estardalhaço, mas meio arrependida. Devia ter tirado a calça, o short. Devia ter ido presa, devia reclamar em vez de seguir uma regra assim.

Ia dar nos jornais, ser assunto de coluna, e aposto que muito estudante ia tirar a roupa por mim.