Leis estúpidas

Dia comum em Belém do Pará. Quase meio-dia; céu nublado de chuva porvir. Temperatura ambiente: 33 graus celcius.

Família tinha deixado o carro comigo. Sai de casa um pouco mais cedo, para deixar na costureira uma calça e um short recém adquiridos para dar os tradicionais pontos apertando a cintura necessários a ajustar minhas roupas a esse meu padrão tão brasileiro de quadris largos que me fazem comprar manequim 46. Depois eu iria buscar minha mãe no trabalho, e então voltariamos para casa, fim. Meu traje: short jeans e camiseta. Arrumadinha até; eu iria para a faculdade assim.

A caminho, a chuva porvir veio; e nisso eu desisti de parar na costureira, pela ausência de guarda-chuva. Peguei minha mãe, chuva porvir se foi, passamos em um lugar e outro, e ela sugere irmos buscar meu passaporte, que já estava pronto lá na PF. E lá fomos nós.

Devo dizer que estava orgulhosa do país. Tirar meu passaporte foi um processo super rápido. Preenchi cadastro na internet, paguei a taxa e na mesma semana consegui um horário marcado para levar documentação, bater foto e tirar digital. Passei menos de meia hora entre chegar, ser chamada e resolver isso. E na semana seguinte recebi um e-mail avisando que já poderia retirá-lo. Tanta eficiência não deveria surpreender; deveria ser o normal e banal. Mas não é; então ao menos merece um parabéns, sei lá.

Certo. Restava agora a parte mais boba de toda, buscar. Entrei na PF. E então o guarda da recepção na ante-sala me encara, muito sério:

- Não pode entrar de short.

Eu fico estupefata. A temperatura novamente era 33 graus. Não havia nenhuma placa avisando.

- Vim só buscar meu passaporte...

- Não pode entrar de short.

- Mas...

- Não pode.

Que parte de ""não pode entrar de short" eu não tinha entendido?

Toda.

Em que mundo não poder entrar de short faria algum sentido?

No mundo onde Brasil é Canadá. Ou, no mínimo, Belém é Curitiba.

- É rápido, eu moro longe, vim só buscar...

- Não pode entrar de short.

Ele parecia um gravador.

Sangue esquentando. Língua coçando. "Quer que eu tire o short, então?"

- Rápido!

- Não.

- Então minha mãe pode pegar por mim?- Lembrei da mamãe de calça.

- Não. Passaporte é documento pessoal. Tem que bater foto.

- Mas é só buscar!

- É pessoal.

Cara imbecil!!!

Saí. Ia ter que voltar outro dia. Respira, Marina, respira; ele está só cumprindo ordens...

Ordens imbecis. Absolutamente imbecis.

Eu tenho saias mais curtas que aquele short!

Custava me deixar pegar um papel? Ah, jeitinho brasileiro...

Errado.

Errado é eu ter que voltar outro dia por um short! Errado é uma lei tão ilógica! No país tropical; do samba, carnaval...

Entrei no carro bufando. Mamãe tentou me acalmar. Aì lembrou:

A calça. A que tinha que ser apertada.

Vesti por cima do short, no carro estacionado. Não fechou direito. Uns bons três dedos do short a mostra.

Entrei na PF. Pessoas esperando me olharam estranho.

Que se dane.

Peguei meu documento. E saí, morrendo de vontade de tirar a calça na frente daquele guarda imbecil.

Respira. Ele não merece ver minhas pernas.

Na parede, o aviso. Desacato a autoridade é crime sujeito à prisão de seis meses a dois anos, ou multa.

Saí sem estardalhaço, mas meio arrependida. Devia ter tirado a calça, o short. Devia ter ido presa, devia reclamar em vez de seguir uma regra assim.

Ia dar nos jornais, ser assunto de coluna, e aposto que muito estudante ia tirar a roupa por mim.