Uma imagem vale mais do que mil palavras (II)

Che Guevara em uma camisa de grife falsificada em um comércio popular na maior cidade de um país subdesenvolvido.

Uma imagem vale mais do que mil palavras (I)

Paulistas têm umas idéias estranhas...
(clicando na foto, ela aparece maior em outra página e dá para ler direito)

... e outras até boas: em Campinas, a decoração de Natal nas ruas era toda de garrafas pet!

Passei os últimos dias mastigando palavras desconhecidas; a digestão começa pela boca. O mundo tem um gosto muito novo, agridoce.
Um mundo onde objetos voam, porque não há gravidade. Não sei se é grave, mas não faz mesmo sentido. Não há cima nem baixo, mas há lados. Tantos lados! Tanta coisa, tanto gosto!
E o que eu tinha de certeza ganhou prefixo “in”. Talvez seja algo na moda, mas sempre fui uma antiquada.
A moça ruiva no espelho é uma estranha. Tudo é estranho. Tão estranho que até acalma, porque não haveria como fazer o contrário. Está tudo igual, mas ao contrário.
E há frio na espinha de novo. E eu gosto.

Reciclando posts

E como nesta semana estou muito ocupada e pouco inspirada, resolvi repostar algo do meu antigo fotolog.

Eu acho realmente engraçada a lista de "o que me atrai" que o orkut dá para a gente preencher. Porque tem umas coisas bem óbvias e outras bastante absurdas. Tipo:

( ) Inteligência

(Oh, não me atrai, não. Só gosto de gente burra.)

( ) Tempestades

(Uhu, tempestades! Imagina aqui em Belém, toró das duas da tarde, e o cara lá, pirando: "yeah, hora de catar alguém!")

( ) Nadar nu

(Porque é algo super comum, sabe? As pessoas saem nadando peladas por aí atrás de seu grande amor o tempo inteiro, e há as micaretas de todo mundo sem roupa na piscina)

( ) Demonstrações públicas de afeto

(Nessa, eu só imagino um carro-som. Eca!)

E por aí vai.

Também há os estranhos da lista "o que mais gosto em mim":

( ) Pescoço

(Não é possível que, de um corpo inteiro, se goste mais do pescoço! Caramba, é uma auto-estima muito baixa.)

Mas tem gosto e doido pra tudo, acho.

Pippo e eu

Percebi que meu cachorro estava velho quando um amigo meu, feliz dono de um fofo filhote, reclamou que o bichinho estava destruindo a casa:
- É coisa de cachorro pequeno. – Eu disse. – O meu roia as minhas barbies.
Pois é.
E como todo senhor, meu animalzinho de estimação agora precisa de cuidados especiais com a saúde. Recentemente, adoeceu terrivelmente; e eu tive de levá-lo ao veterinário freqüentemente. Acontece que meu adorável vira-lata acredita ser a rua seu enorme banheiro, e não me refiro apenas à marcação de território habitual de machos. Ele gosta mesmo é de construir esculturas marrons e fedorentas no meio da calçada; decorador de sapatos de desavisados.
E eu, chata metida a politicamente correta, tinha esquecido o bendito saco plástico.
No meio do ir e vir de gente sob o terrível sol de Belém, parei e abaixei a cabeça, vermelha. Abri minha bolsa; podia recolher a sujeira com papel, mas... Onde eu iria jogá-la? Por que minha cidade tem tão poucos lixeiros? Seria lindo: recolher e ficar andando com aquilo na mão. Ou, melhor ainda, entrar em uma loja e perfumar o ambiente atirando o papel ao cesto de lixo e sair com a maior cara de inocente.
Estava quente demais, eu suava. Meu cachorro feliz, língua à mostra. E aquilo. O que fazer com aquilo?
Eu já estava parada há tempo suficiente para ganhar trocados de estátua humana. Desisti e, com uma tonelada nas costas, segui ao veterinário sem fazer absolutamente nada. E quando voltei, vi uma bem delineada pegada sobre a arte canina; uma pisada tão determinada e certeira que deixava um pequeno rastro.
Que merda.