Mitologias

Hoje moro em Santo Antonio de Lisboa, perto do centrinho de colonização açoriana, com casinhas velhas e coloridas, há exatos três quarteirões da orla. Lá tem o por do sol mais bonito, e a primeira rua calçada por ocasião da visita de Dom Pedro - não lembro qual. Tem também uma igrejinha linda e disputada por casamentos; mas sempre que alguém casa, chove. Parece uma cidade pequena encrustada na capital de Santa Catarina. Florianópolis é uma capital toda feita de pequenas retalhos de cidades, como um bordado entre montanhas e mar.

Há algum tempo venho descobrindo e construindo mitologias.

Existe por exemplo o Rei Lobo, um cão de rua que por outros é conhecido como Coronel. É preto como uma noite preta, mas com alguns pelos acinzentando pela sabedoria da velhice canina. Soube logo que o vi que aquelas orelhas em pé e corpo peludo eram de sangue azul, e não título militar - não importa o que digam. Ele é indiscutivelmente a realeza local, tirando cochilos onde melhor convém e caminhando vagarosamente por entre os carros e turistas. Na praia tem uma enorme placa onde lê-se "proibido animais", mas Rei Lobo não sabe ler. É também um cão com apreço pelas artes, por isso é comum vê-lo em uma galeria que é também café e casa de espetáculo.

Outra noite o vi saindo do cemitério que fica do lado da igreja, tal qual uma assombração. A noite sussurrou-me no ouvido o título completo: Rei Lobo, o cão espectral.

Conversando com o David em casa tive então o vislumbre da história completa: Rei Lobo está aqui desde os tempos de colônia. Rei Lobo já foi gente. Rei Lobo era açoriano e teria que voltar para Portugal para seu amor. Não. Rei Lobo não queria voltar para Portugal e sua prometida. Rei Lobo preferia viver nesta ilha de Santa Catarina como cão do que voltar a Portugal. Havia uma bruxa; em Florianópolis sempre houve bruxas. Sim, isso. Rei Lobo era gente, açoriano, e veio ao Brasil mas deixou para trás sua prometida. Aqui, apaixonou-se pela terra e por uma bruxa. Foi forçado a voltar a Portugal, mas não queria. Pouco depois do barco partir, houve um naufrágio. Ele nadou o máximo que pode de volta à costa. Chegou ao litoral com um fiapo de alma viva. A bruxa tomou-o nos braços; estás mais morto que vivo; não posso mais salvá-lo como homem, meu amor. Oh minha querida, sem ti não há vida; prefiro viver aqui como cão do que como rei em qualquer outro lugar. E assim ela execuou a transformação. Do homem fez-se rei-cão.

Noutra noite, em outro passeio, perguntei ao David como deveria agir se um dia chegasse em casa e descobrisse que havia se passado 50 anos enquanto eu estava engarafada na SC-401.

(Ele questionou-me se haviam se passado 50 anos para os outros carros também; eu disse que não sabia porque só eu entrei no bairro. Os outros carros seguiram para os Ingleses ou Canasvieiras; talvez cheguem lá ao término de um século)

David disse que ele teria virado uma árvore, e que eu poderia pegar um galho para fazer uma flauta. Eu não sei tocar flauta, mas aprenderia. Eu disse que o regaria e o cercaria de boas ervas; e o colocaria no lugar do Clóvis, a nossa palmeira-ráfia que fica ao lado da cama. Daí pensei que se eu virasse árvore, ia querer ser levada para a floresta. E de repente doeu-me a solidão da mata. 

Às vezes eu acho que a ciência é um boy lixo que estou tentando salvar.

Ainda sobre o embate da coragem contra a perfeição

Aquele poema era para ser um texto longo, mas ultimamente a academia tem me feito só me sentir livre para escrever se for poesia.

(Se não, me faltam dados e fontes e tempo de pesquisa e diploma e um pinto cis)

(Não devolvo nada para a sociedade, privilegiada encastelada, gente pelada, maconha e balbúrdia)

(-quisera eu-)

(Um poema publicado na internet, onde ninguém irá ler. Um poema sem revisores ou comentaristas de portal ou "amigos" fascistas de rede social)

Lembro de alguém que me disse que os problemas eram bolinhas, e era importante sabermos quais seus limites. Porque se não eles se misturam e sobrepõe e tudo fica embolado. Precisamos delimitar e diminuir as bolinhas.

Então quero ainda deixar registradas minhas observações sobre a academia, mais especificamente sobre a engenharia:

A rotina de provas e prêmios ditos meritocráticos¹ faz com que as pessoas² tenham muito medo de fracassar, e encarem como fracassos processos comuns do aprendizado, leia-se: ouvir críticas. Também cria alguns dos "monstros" da academia; professores sem empatia nenhuma que, por "terem sofrido e superado adversidades" acham que o processo pedagógico deve ser construído sobre humilhação e assédio. Cria-se então uma via de mão dupla: por um lado, jovens com medo de serem criticados; por outro, profissionais que não sabem criticar de maneira construtiva. Isso é extremamente danoso não apenas para as relações sociais (que, na minha opinião, deveriam ser prioritárias, sempre), mas também para a própria tecnologia.

A ciência e as invenções se constroem através de processos na maior parte das vezes incrementais, onde cada pessoa constrói sobre o que já foi previamente construído; e os erros pavimentam caminho para os acertos. Estar disposto a desenvolver algo novo envolve muito mais erros do que acertos, e dialogar acertadamente com estes erros é o que faz com que o novo avance. Por isso as críticas a trabalhos deveriam ser feitas de maneira mais empática, sem desqualificar totalmente o trabalho e sem atingir pessoalmente o autor do trabalho. Por isso as críticas deveriam ser melhor recebidas para o trabalho ser melhorado; e não tomadas como pessoais quando não o são (e nunca deveriam ser).

Recusas, não aceites e eliminações em processos seletivos também não são desqualificações, e sim aprendizados.

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¹ Meritocracia só poderia existir se todos partissem do mesmo ponto, mas não partem. Há uma série de fatores que impedem as pessoas "de se esforçarem" (como ter que trabalhar, seja o trabalho remunerado ou doméstico/de cuidado - cuidar de filhos, familiares doentes, etc). 

²As pessoas, no caso, somos eu e meus amigos. Isso aqui não é uma pesquisa científica, é um relato de caso.

Conversa sobre seriados domingo de manhã

Além do inusitado do fato,
e do espanto da vitória criativa da realidade sobre a ficção
- espantoso ainda haver este espanto, talvez; digressão -
há algo de bastante poético
metafórico
e de auto ajuda
em saber que o Pablo Escobar construiu a própria prisão

Coragem, não perfeição

Fracasso, logo existo.

E lá vou eu, alegremente
Bater na noutra ou na mesma porta
com um sorriso ou marreta
dependendo da ocasião

Disseram-me para ser pé-no-chão.
Pois bem.
Pé na porta, porta no chão.