Nada dá errado em Barão Geraldo

Depois de dois meses, voltar para Campinas foi, de um modo estranho, como voltar para casa.
Estava com saudade. Do namorado, com quem passei 10 dias que quase valeram pelos meses longe. Quase; porque quem inventou que o que vale das coisas não é tempo e sim intensidade nunca afundou de verdade em saudade. Dos amigos, voltando um a um para esse nosso larzinho longe de casa. Da Unicamp; enorme, verde, calorenta e de ventanias. De andar por aí, simplesmente; tinha me esquecido da magia que é poder ser guiada apenas por pés.
Divertido ser gente quase grande, nesse nosso modo estudantil tão peculiar de resolver as coisas. Em Barão Geraldo nada dá errado. No máximo dá trabalho. No máximo vira história. E como eu tenho história!
Eu tive que voltar mais cedo porque não tinha onde morar - meu contrato com a kit antiga tinha acabado. E as minhas coisas? Muito simples:
- Colchões e mesas meus e da Roomie na kit de amigo;
- Armário e cadeiras na rep de outro amigo;
- Todo o resto? No carro, estacionado na rep
É, no carro.
Ah, e rep em bom português é república. 
Roupa-lençol-toalha-bicho de pelúcia-livro-utensílio de cozinha-sapato-um espelho de 1,10m.
E o mais divertido é que tudo isso foi arrumado 1h da madrugada.Meu voo para Belém saiu às 6h.
Ano passado o namorado morava em um guarda roupa que a proprietária tinha coragem de chamar de kitnet, e invadia sem avisar. A minha kit era até maiorzinha, mas caia sujeira do teto (bem embaixo do forro), foi invadida por abelhas (era sexta-feira e eu e a Roomie trancamos a porta, sentamos no chão e ligamos para a imobiliária, que mandou um cara para jogar baygon em cima da nossa louça) e tinha uma internet que não funcionava nunca. Outro amigo morava em um pensionato num quarto que não tinha janela nem guarda-roupa; nem talher na cozinha, onde os meninos já tinham feito guerra de salsicha, jogado água no saco de meias e cuecas de um aniversariante e deixado um passáro morto com flores ao redor na porta da esposa do dono do lugar.
Como a gente evoluiu. O namorado e o amigo agora moram juntos em um lugar com sala! E minha nova kit ficou uma graça.
Foi divertido escolhê-la. Há corretores de imóveis muito bons, e outros não. Um bateu 80km/h numa rua cujo limite deve ser 40km/h. Outra nos contou todas suas tragédias familiares. O que me mostrou minha nova casa era muito simpático.
Me mostraram cada buraco! Lugar com espelho quebrado, lugar sem janela, lugar cercado de bituca de cigarro.
Mas minha kit nova é linda.
Eu e a Roomie aprendemos a brincar de lego. Encaixando com jeitinho, o lugar ficou uma graça. Aprendi a usar uma furadeira quando eu, ela e o namorado colocamos as prateleiras bebendo cerveja, garantindo que tudo ficasse reto com um fio de prumo improvisado com fio dental.
Só a máquina de lavar coletiva que ainda está por chegar. Enquanto isso? Nada mais normal que sair 23h da casa do meu amôrr com uma sacola cheia de roupa para estender.
Inauguramos os lugares. Em reuniões tipicamente universitárias, onde cada um leva louça de casa. Afinal, que kitnet possui mais que 6 pratos? Pedimos uma pizza de 60cm de diâmetro. Mal passava pela porta. Em outro dia, jogamos war a tarde inteira, comendo cheesecake.
Pena as aulas voltarem de verdade. Mas vai dar certo.
Nada nunca dá errado em Barão Geraldo.

Obs:

Quase um mês sem atualizar? Acho que nunca, em mais de dois anos e meio, isso tinha acontecido aqui no Riscos. Que vergonha, tsc tsc.

É hobby, mas é hobby sério. E adoro vocês, leitores. Todos os 10.

Ho-ho.

De volta à ativa!

~ Videm o post sobre as razões que me fazem não postar.

Um não-texto

Nunca fui escrito. Mas pensado. Repensado. Dispensado.

Nasci sentimento. Ou ideia. Ideia de sentimento, sentimento virando ideia. Nasci confuso, não nasci. Mas existo.

Sou em parte palavras que não existem. Algumas, língua alguma ainda criou. Há significados não expressos, não sentidos. Há sentidos não expressos. Sentido no sentido físico, sentido no sentido lógico, sentido rígido. Não, não sou rígido.

Sou fluído. Fantasma abortado.

Mas existo. Eu existo. Existo como todas as palavras que existem, mas que nascem de novo cada vez que usadas. A maioria de minhas palavras está por aí, sendo usada em conversa de elevador.

Sou e não sou dor.

Não sou, mas existo. Há trechos de mim rabiscados em papeis queimados, em txts esquecidos. Num cantinho de caderno.

Já fui cantarolado. Já fui sentido.

Nunca fui escrito, não posso ser esquecido.

O diploma que eu não recebi

Estavam todos lindos naquelas roupinhas pretas, enchapeuzados. Becados, literalmente; uma vez na vida isso acontece. Lindos de gravata, lindas de salto. Lindos esperando aquele canudo, o prêmio dos quatro anos que vivi pela metade. Eu na platéia, com aquela lagriminha brincando de equilibrista no canto do olho.
Eu estava meio orgulhosa. Não porque houvesse motivo, mas aquela era a minha turma. E se eu não conheci todos como deveria, posso dizer que conheci o suficiente para admirar dedicação e - por que não? - gostar.  Aos meus amigos é sempre difícil acreditar, mas sou terrivelmente tímida. Mas do meu cantinho sou bem assim, cheia de gostares gratuitos.
E havia também aqueles que invariavelmente me são mais. Pessoas que vivi, amigos que me viveram mais.  Os que me fizeram me achar super importante disputando de quem eu seria convidada na festa. Gente que posso dizer que amo. E por esses, oh! Eu poderia deixar minha cara inchar.
Ao mesmo tempo, a inevitável reconstatação do óbvio; de que ainda serão mais pelo menos quatro anos até ser eu a usar uma beca. Eu sabia, quando decidi deixar meu curso bem no meio, que este seria um fato difícil de encarar. Saber sentimentos com antecedência, entretanto, em pouco ajuda no momento de vivê-los; compreender evita culpa desnecessária, mas dor de qualquer modo é dor. Minha postergação da entrada no mercado de trabalho, da tão almejada independência financeira; da vida adulta de verdade. Estou a pouco mais de um mês de completar vinte e dois anos, não é como se eu ainda fosse uma menininha. Daqui a dez anos ainda seremos jovens e nada disso deverá fazer muita diferença, mas hoje é bem chato ver meus amigos de escola se formando e lembrar que alguns dos meus novos amigos estavam na oitava série no ano em que terminei o colégio.
Arrependimento? Não, de modo algum. No meu primeiro vestibular, eu não tinha a maturidade necessária para uma decisão tão séria. Largar o curso foi dificílimo, mas ainda acho que mais válido do que me formar em algo que não me agrada. E morar em outra cidade, estudando em uma das melhores universidades do país, está sendo um aprendizado e uma oportunidade única. Toda escolha implica em perdas; e acredito que na minha contabilizo mais ganhos. Profissionalmente, sim; emocionalmente, também.
Assim deixei a lágrima escorrer e achei a noite linda; e abracei todos e  parabenizei e bati fotos e dancei e pulei a mesa e bebi uma cerveja. Dei parabéns a meus amigos pela nova etapa na vida deles, e com passos seguros continuo a minha.

.

,
Ps: Na cerimônia, houve um causo tragicômico, que não posso me abster de contar. Assim: em toda solenidade de formatura, toca-se o hino do Brasil. Só que um dos meus amigos da minha antiga turma é africano, e nada mais justo que tocar o hino dele também. Então, antes do nosso, o orador anunciou:
- Primeiramente, tocaremos o hino de São Tomé e Príncipe.
Na saída, um dos fotógrafos comentou:
- Puxa, que bonita a atitude de vocês, homenagear os mortos do terremoto tocando o hino de Porto Príncipe...
Ninguém se prontificou a corrigir.

Nota de uma alma hiperativa

Há apenas dois motivos que me fazem passar muito tempo sem postar direito:

1- Na minha vida estão acontecendo coisas demais;
2- Na minha vida estão acontecendo coisas de menos.

Eu definitivamente prefiro o primeiro.